La Mirada Pretérita

He abierto la puerta ( de Poemas de Libertad)

2010-10-07T20:13:00.004+01:00

He abierto la puerta, cariño,

el pasado vivió con miedo;

Con resuello frío se ha marchado,

lejos de nuestros cabellos.

Ya no tengo tiempo ni ganas,

de entender el sentido de la vida;

¡Tus ojos sombreados de ceniza,

se vuelven a dilatar en fuego!

Y en los labios de una llama,

prendí los besos...y el sentido.

No vayas a ese funeral, mi vida;

¡La juventud no volverá,

aunque tu piel soborne las horas,

y al tiempo cause lástima!

Si lograste llenarte de alguien,

hurtando de las almas de otros;

Dejaré la luz encendida,

de mi espíritu bohemio,

para que vivas con la única fe,

que te regala mis versos.

He abierto la puerta, cariño,

para que salgan tus penas;

Y la emoción contaminada,

del que no supo mantenerte niña.

Tengo menos de una vida,

para vivirla contigo.

No quiero más nicho que tus entrañas,

hirviendo de rebeldía.

Quiero ser viento y tú eres la magia,

que lo libera del hielo.

Eres la canción que me llevo,

imagen que ilustra mi mundo;

¡Eres el fuego más grande,

que conoce mi lecho!

Si aquellos que devoran tu piel,

no saben saborear tu alma;

¡Mátalos en la libertad,

que amo y proclamo!

Porque he abierto la puerta,

y he desenmascarado al destino;

¡Ese farsante que te vendió caminos,

a la gélida desesperanza!

Volemos una vez más, y esta vez muy alto,

pues el vuelo mágico se posa

en la hoguera de tus manos.

No tengas miedo, tus alas se nutren,

de la muerte de un poeta,

que buscando el sentido de la vida,

forjó su espíritu en el viento.

Y desafiaré la templanza,

que me otorgan los años

si un día de estos me cuentas,

que has vuelto a nacer libre.

Una vez fui poeta...

2010-09-15T18:18:00.000+01:00

Una vez fui poeta,

en el invierno gaélico y el estío mediterráneo,

me importaba mucho el mundo,

que me proporcionó tanta belleza.

Un vagabundo que recogía versos,

sin vanagloria ni laureles;

¡Sólo porque podía escuchar,

lo que el alma me decía!

Anduve por un cementerio de musas,

resucitando sus pieles,

en la noche neurótica y ebria,

de sueños de mandarina.

Pude viajar sin permiso,

a un punto dónde murió el amor,

y me llevé los restos,

en la urna de mi espíritu.

No le pedí nunca a nadie,

que leyera con asombro mis versos;

¡Sólo un corazón de parafina,

puede derretirse al fuego de mi desdicha!

Una vez fui poeta,

y sepulturero de inspiraciones;

¡Tenía miedo a seguir soñando,

sobre un instante tirano!

Y las dulzuras de aquel océano de glucosa,

dónde embalsamaba horas,

comprimidas en grageas...

Se convirtió en un cieno maldito

y a bordo de mi navío,

¡Canté la balada del anciano marinero!

Una vez fui bardo de nadie,

como la mujer de nadie,

y el hijo de nadie.

Me hubiese gustado hacer el amor,

con Patti Smith en la gélida Alaska;

Enterrarme vivo en los pliegues,

de un Dios anciano,

cercano a mi abuelo y parecido a mi padre.

Pero el mundo va tan deprisa,

que ya no creo más que en

Auroras y Crepúsculos.

Y si alguna vez fui poeta,

también fui un jugador tramposo,

pues en cada verso hay una declaración,

de victoria o fracaso.

Juan G.Cairós. 2010

Sólo a veces...

2010-08-26T21:40:00.003+01:00

A veces,

siento como,

una desatada fuerza,

aviva con destreza,

mi mente escarmentada.

Y me dejo llevar,

Como lo hace la marea,

al compás de la luna,

sin sospecha alguna,

y con el alma ciega.

A veces,

lo dejaría todo,

por el mensaje secreto,

que guarda una canción.

Paso a paso va diciendo,

que lo que aquí siento,

es real y no una confusión.

Entonces sopla el viento,

que enardece el rostro,

Y empuja mi cuerpo:

¡Fuego de caña en Cuba,

templado en suspiros de hielo!

¡Y lo dejaría, eh!

Por un paseo tranquilo,

allá en el tiempo detenido,

de las calles de La Habana.

Borrando del amargo diccionario,

unas cuantas palabras,

que hieren cuando se dicen,

y no sirven para nada.

Y vería cómo la madrugada,

llora sudores y agobios,

desgranándose los abalorios,

de vírgenes desconsoladas.

A veces, siento,

Cómo se enfría un verso,

bajo la sombra de una palmera;

y en el ventilador de tu boca,

cómo se refresca un beso.

Porque si el alma fuera caliente,

como la sangre y las entrañas,

una herida en la carne dolería,

pero más duele, compadre,

la que ni el tiempo sana.

Texto y foto: Juan G.Cairós. 2010.

Versos huérfanos

2010-08-09T19:27:00.002+01:00

El sol de la moral brilla demasiado en tu cielo.
En una tierra donde nadie se arriesga, y todos
pesan en la pereza artística.
Donde desprecian al “distinto” y lo hunden
en el pantano de la ignominia.
Donde el artista es lo más parecido al peludo
al que tanto adoran y sin embargo lo siguen crucificando.
El sol de la moral brilla demasiado en tu cielo.
Y sus rayos te impiden ver el húmedo verde
que florece en la tierra de la inspiración.
Donde todos son malas copias y se apropian,
de las semillas originales de tu alma,
para plantar y cosechar la suya sin piedad.
Donde la rectitud aleja, según ellos, los demonios
de la vida. De una vida que creó su Dios perfecto.
Donde todo el mundo tiene miedo de avanzar,
y fabrican las piedras de la intolerancia,
para que te quedes en el camino con ellos.
Donde el niño logra ver tus beldades y sigue
la estela de tu verdad con las suaves pisadas de su sonrisa.
Porque el que impidió que la armonía floreciera,
riega a escondidas su libertad con su llanto desesperado.
El sol de la moral brilla demasiado en tu cielo.
En una sociedad cortada a medida de la hipocresía.
Poluta como el nauseabundo aliento del poder.
Porque preferimos tener como Dios el símbolo
que todo lo compra e ignoramos el aleteo invisible
del espíritu. El universo de un suspiro interior.
El pasado que no conocimos, el presente que jamás vivimos,
Y el futuro que nunca veremos.

¿Prefieres malgastar la invitación de tus padres al festín de la existencia?

Puedo vivir sin la droga de la riqueza,
sin que el vicio meza mi alma para satisfacer,
las ansias de un tiempo, que guarda trofeos en la vitrina de la vanidad.
¿Renunciarías tú?
¿Al dedo que tanto señala, y encadena tus sentidos?
Podría quitarme la venda y cantar con la potencia de un verso,
A todo lo que me proporciona placer.
Pero tras el lecho de mágicos colores se oculta una ciénaga
de monocromáticos nocturnos.
Y la noche siempre fue un ángel para el poeta.
No podría vivir bajo un castigador astro que
brilla demasiado y se aviva con el fuelle de la vieja y tirana rectitud.

Porque matarán aquello que tanto amo.
La brisa de la libertad...La misma que envolvió mi primer aliento,
y me enseñó el camino de la consciencia.
La que bebió de los fluidos para cruzar el espacio ignoto,
Y reclamar la carne que daría forma a mi cuerpo.
Sustancia que nutre la vista y el tacto,
curiosamente los sentidos que despertaron la fe.

2010-07-25T16:35:00.001+01:00

No acabarán con la innata rebeldía,

de aquel que con una sonrisa ilustra;

Su forma. Su estilo. Su vida.

Convirtiendo lo que toca en poesía.

Pues nací con la tierra para mí y elijo,

educar mi alma, y jamás envejecer.

Arrasaría al que intentara corromper,

la pureza inquebrantable de mi hijo.

Las plumas de mis alas, versos rabiosos,

están hartas del lodo de la mentira,

algún día renacerán para destrozarla,

a fuego, piedra, hielo, beso o lira.

Creció el niño que jugaba a las palabras,

Y soñaba tardes. Y las tarden soñaban,

que algún día, el niño vería todo claro,

cuando el dolor su espíritu limpiara.

Y sólo verá que ya ni mueren sino matan,

el aire, el agua, el alma, la tierra.

Para ellos, para nadie, para nada.

Entonces afilará su lengua siempre callada:

¡Caiga sobre la espesura de la existencia,

mi poesía amarga y ensangrentada!

Juan G.Cairós. 2010

Mi bebé Liam

2010-06-12T15:56:00.006+01:00

Era muy sencillo, sólo había que abrir el editor de texto y escribir dejándote llevar.

Pero no lo he hecho hasta hoy por muchas y diversas razones, una de ellas porque

la paternidad es muy absorbente. Lamento, por aquellas personas que me leían

asiduamente, la dejadez y ausencia, sólo espero que me comprendan.

Liam vino al mundo el 31 de marzo de 2010 con una ilusión tremenda.

Su presencia es más fuerte que la poesía y mi tiempo se rinde a sus encantos.

La llegada de mi hijo fue como un tornado que arrasó todo el esquema mental;

si antes, y pasase lo que pasase, tenía únicamente pensamientos subjetivos, ahora

siento que lo que experimento sencillamente lo comparto, como que una parte

de mí vive en él y allí se quedará.

Liam es tangible y no volátil como el vapor de un sueño; es una luz que resquebraja

los oscuros muros que edificó la sombra cuando atravesó aquello que llamamos alma.

Disipa la tenebrosa niebla de la desesperanza con el poderoso destello de sus pupilas.

Es más puro que cualquier amor habido y por haber, pues su dulce dependencia tiene

la fuerza inconsciente de doblegar el orgullo y dejar hincada a la vanidad.

Su nombre es Guillermo en irlandés, como William o Wilhem. Queríamos que

tuviera el verde esperanza de una tierra que amo como es la vieja Erin, y la

misma cadencia que el nombre de pila de mi poeta preferido, Shakespeare.

Se adelantó dos semanas, parece que aquella noche de inquieto plenilunio tuvo parte

de culpa, pues coronando la madrugada del 31 de marzo, la luna llena arrojaba

todo su cerúleo influjo haciendo remover los líquidos vitales.

Ahora tiene dos meses, unos preciosos ojos de color azul tormenta, tirando a ceniciento.

Lo que más me embriaga es su olor. El aroma perfecto de un bebé no tiene parangón, es

una fragancia única e irrepetible.

Ser padre es más que cumplir con los deberes. Es como si un ignoto brebaje te llenara las venas de renovado brío; fortalece tu mente con sobredosis de orgullo y te prepara para afrontar la vida con el noble instinto de la protección. Ser papá es la hostia de bueno. No le pido nada a mi hijo, sólo me basta amarlo. Quién nació del viento será

una cálida brisa hasta que esté listo para convertirse en un huracán si es su deseo.

Si bien lo único que le reprocho es que con su nacimiento me ha hecho un ser más

sufridor de lo que ya era...¡Ay, santo reproche!, también tendré que pedirle perdón

por haberlo traído a este mundo de atribulado rostro, de momento y hasta que se de cuenta, no faltarán los colores en su espacio.

Liam vino con un ciclón de versos atrapado en su inocente boca. Unos labios diseñados

para robar los besos que quiera. En su aliento se teje la ilusión que necesito cada día; verlo crecer es darle la bienvenida a la madurez, pero también es la mejor terapia

para dignificar los aciagos e inolvidables recuerdos, sepultando para siempre lo que ya no sirve.

Describirlo es todo un ejercicio poético y pide a gritos un poema. Verlo dormir,

comer, reír, moverse...Que por sentimientos así nació la poesía, como la forma más bella que tiene el hombre de contar lo que siente, a propios y a extraños.

Lejos queda el invierno de la vida, florece una nueva primavera en las estaciones

sombrías de mi existencia. Y me he animado a publicar estas líneas gracias a la

primera sonrisa que nos ha dedicado, que ha sido como un soplo de ánimo y profunda dicha. Un año después de la marcha de mi padre volvemos a tener otro miembro en

la familia y nos llena de una felicidad nunca antes experimentada.

Ya tiene hasta canción favorita, y digo favorita porque estando en el vientre de su madre su papi ya le ponía Stranger in the Night de Sinatra y es la que utilizamos como nana. También clásicos de Sam Cooke o incluso los Stones; las damas de la canción gaélica, música celta, y hasta el “Beat on the Brat” de los Ramones.

Bueno, pues sabiendo el porqué de esta larga ausencia, ya entenderéis porqué necesito

pasarme una larga temporada en el reino de la felicidad, la culpa es de un ser que me

ha devuelto las ganas de vivir...Por cierto, busco trabajo, que este es mi blog y pongo lo que me apetece. Y respecto a la poesía...A día de hoy es la enfermedad menos curable y duradera que he tenido nunca, así que madurando están esos poemas que espero

recoger algún día en un hermoso y sincero libro.

Gracias por leerme, os deseo lo mejor y anímense a perpetuar vuestros genes, la vida os necesita, muchísimo, pues el mundo se nos queda sin soñadores y sólo los soñadores equilibran con sentido y belleza un planeta que de seguir así se volverá inhóspito e

irreconocible.

Juan G.Cairós. Junio de 2010.

20 céntimos y un botón (Poemas de invierno)

2010-01-14T18:02:00.003Z

20 céntimos y un botón,
es todo lo que ahora tengo;
En el mismo bolsillo del abrigo,
que calienta mis manos en invierno;

Donde a ciegas, pero caliente
guardo una carta que palpita,
por el corazón de un beso.

Aunque no deseo con la palabra,
porque se repite y no puedo,
porque ya lo dijeron otros,
y cansarte no quiero.

Convoco tu alma en la noche,
bajo el anaranjado aguacero,
que solloza la farola en la calle,
sin más paraguas que tu recuerdo.

Navego en tu sudor, inflamado aceite,
que en tu lustroso cuerpo,
despierta el vetusto animal,
derritiéndose en el deseo:

¡Se funde mi noche en tu aurora,
como el metal en el fuego!

Siempre acude, la vaga estela,
del amor pasado, el verdadero,
el que se detiene en el rostro,
desenfocando el resto.

20 céntimos, un botón,
y una carta que ya no leo;
Porque siempre toca perder,
cuando se lucha contra el tiempo.

Texto y fotos: Juan G.Cairós. copyright. 2009

Caminemos juntos

2009-12-18T16:26:00.005Z

¡Por la luz o la sombra, en el viento y la tempestad...caminemos juntos!

Una etapa que llega a su fin y otra que comienza. Recomponiendo tu partitura,
como el aullido de aquel Lobo Estepario o como aquella renuncia depresiva
que condujo a San Juan de la Cruz al éxtasis divino.
Al mismo tiempo que el “Time” de Pink Floyd aterrizando en el lado oscuro de la Luna.
Así es, cómo dudando, engendras sabiduría… aunque llames a la vida
a un ser que existía ya en el reino silencioso de la pureza.
Así es cómo te conviertes en padre después de que se haya ido el tuyo propio,
pues fue con él con quién aprendí que ante el misterio de la muerte todos volvemos
a ser niños de nuevo.

“El hijo que se volvió padre de su padre” y ahora…El hijo que espera un hijo.

La luz de Caravaggio visitó la mañana. Arrojó su cálido aliento sobre nuestros
desnudos; materia con resaca de luna y constelaciones. Después de espiar tras
la ventana más bien discreta de la azotea, cómo se desvestía la dama capricorniana
bajo las piernas de Orión, despedí a Aldebarán con una sonrisa aria.

La noche y su arte oscuro... Ninguna distinta...me fui a la cama con los versos de Dylan Thomas, la oración de cada noche siempre es un quejumbroso poema.
En el lejano oeste se prendía el firmamento. Una tormenta atlántica entraba en Tenerife.
Los truenos, como tambores de guerra, fulminaban el silencio, mientras una lluvia muy
fina iba meciendo mi espíritu.

Dos años de intensa poesía. De despertares y sepulturas. De delirios de grandeza o
de braceos por el océano de las mentiras, no lo sé, pero aquí están, en la gaveta de la
frenética juventud. Ya no seré Werther ni encontraré a mi Carlota. Un pobre Hamlet
que buscando en el fondo del río a su Ofelia... halló a Virginia Woolf.
Pero como todo, siempre meto la mano en mis bolsillos, cojo lo que puedo, y esparzo las semillas de la duda por la árida y caótica existencia.

De todas formas ¿Qué importa?...Espero un hijo varón para finales de Abril.

Y debo enseñarle, modestamente, qué camino debe seguir para que le alumbre la
dicha y que evite, en la medida de los posible, caer en el pozo de la desgracia.
Intentaré, con mis abrazos desinteresados, encendidos de amor, que viva al ritmo
de la tranquilidad y el sosiego. Demasiado veloz el tiempo que le tocará vivir;
demasiados tonos grises para un momento que debería ser multicolor.
Después de infinitas lecturas y búsquedas filosóficas...de Sartre, Camus y más viejos...
No sé si tiraré a la hoguera los libros de Steiner, Nietzche o Hesse; los ensayos
pseudo-espirituales de los místicos, sean judíos o sufíes, hinduistas u occidentales.
No sé si quedarme con el libro de garabatos de mi hijo y que se joda el mundo.
No sé si escribiré poesía o leeré a otro poeta, sólo sé que ya no sé nada, como aquel.
Y todo porque, ante un hijo, el milagro de la vida, lo demás carece de
interés y queda en segundo plano.
Y ya que todo, se basa en nacimiento y muerte, celebro la vida que se formó de mi
sangre.

Las raíces del cariño están creciendo al frescor del alma, sanas y fuertes. Ahora no hay más vida, aparte de aquella que se vive en el sordo mundo de los sueños. Adioses para unos, bienvenidas para otros, y los que ya estamos... consumiendo el tiempo que debería estar devorando el amor. Porque los años son como castigos cuando el amor se embarca
y no vuelve. Porque todos ansiamos dar forma a nuestros ensueños, materializar lo que
nos agrada y deshacer lo que nos aflige.

¿Y por qué todo esto?... de la misma forma que compartimos nuestras penas, hay que
compartir nuestras alegrías...y además, un puñado de dudas.
¡Nos vemos en el examen final!

Fotos y Texto: Juan G.Cairós. Diciembre 2009

Al amor un poema

2009-11-29T18:45:00.003Z

No liberes todavía ese suspiro,
que recluido lleva mi nombre.
Ese impalpable testigo, que yo,
¡Alguacil de su espíritu!
Custodio en tu sagrada boca.

No lo dejes escapar,
aunque este ímpetu no lo alcance;
Te pido, bajo el silencio de la distancia,
que me tengas presente.
¡Y alargues mi sonrisa en tu memoria!

Cultívame en el campo de tu frente,
santuario del beso y su alma;
¡Que la huella de mi aliento,
pise suave, la delicada hierba,
de tus gráciles pestañas!

Para cuando la ruina de una sombra,
oculte de cenizas mis días;
Y el perdón del tiempo,
se santigüe frente a mentiras de yeso.
Para cuando enmohezca esta piel,
y su caliente pulpa,
desluzca en el otoño de la vejez;
¡Ya se habrán arrepentido los vientos,
de socorrerte en el destino!

Y la luz devota de tus ojos:
Aquella que devoró mi existencia,
en cada pestañeo juguetón;
Y convenció a los míos,
de que no hay otro arco iris,
como el de tu graciosa ceja.

¡Se esfumará en el eco del olvido!

No liberes todavía ese suspiro:
Ya no soy aquel adolescente,
que imploraba ridículas atenciones.
No hasta que te diga con una lágrima,
¡Que en su apagada voz resido!

Porque ya no me queda otra:
Que concebir una vida quebrada,
entre las lóbregas grietas de tu silencio.
Asumir que cubrirán tus labios,
los besos intrusos que borrarán tu leyenda.

Y con ellos disuelto:
¡El polvo que fue, genio por tu amor!

“NO LIBERES TODAVÍA ESE SUSPIRO” “AL AMOR UN POEMA” Juan G.Cairós.
Copyright. 2008/09

Poema con prisa

2009-10-24T21:52:00.004+01:00

Pero lento,

como el parpadeo de una emorada,

como el castigo del karma.

Y ebrio, buscando el sentido,

de una mirada tranquila,

y sincera como un brote de brisa,

creciendo en tu rostro.

Aunque por dentro,

un alma en diatriba,

le eche mal de ojo al destino,

y sucumbe al espíritu,

de algún duende orotavense.

Sansón, si, como aquel

que perdió su cascada rizada,

y entre sus canas entona,

-empíreo por momentos-,

un poema con prisa.

Escribiré, aunque sea el polvo del tiempo,

quién lea mis versos,

o sea morada de arañas,

este lienzo ahora límpido.

Teniendo el cielo como ahora,

poco importan las letras.

Toc, toc...

La vida llamó;

Despertó para mi,

el destino, o un hijo,

que nacerá en Abril.

Lágrimas, sonrisas, dolor, poesía...

EN PRIMERA PERSONA

2009-09-22T13:59:00.003+01:00

Nunca les he hablado de lo que pienso respecto de…
Sigo buscándome, en primera persona, porque de eso se trata. No podría, ni debería,
adaptarme a la vida de otros. No vivo para ser una persona de minorías y limitaciones.
No ambiciono nada por lo que puedan crucificarme de materialista, sólo persigo un sueño. Ésta vida se ha quitado la máscara y se muestra como una gran escuela, aunque
para unos sea un circo, un teatro o un infierno. Cuando me place narrar un sentimiento
escondido, caliento los dedos y me pongo a escribir.
Por coherencia y trasparencia lo hago para mí, aunque la posteridad se declara en cada
línea y como en un combate contra el tiempo, reclamo los ojos del presente para que
sea testigo de mi paso por la existencia.
Se puede decir que nací “armado” y “almado”, definiéndome y puliendo cada hora,
a pesar de malgastar el tiempo.
Alargo el pensamiento al límite para luego recular y volver a plantearlo todo de nuevo.
Llevo mucho sin escribir pero unas copas de vino me devolvieron las ganas.
También hacía bastante que no me hallaba en soledad y yendo a por más vino fue
cuando encontré la tumba del pasado. Reflexioné junto a las sombras que una luna
llena desparramaba sobre la terraza. Una canción para nutrir el amor propio y cientos
de recuerdos…Cientos de recuerdos.

Pero el pasado es un cobarde por culpa del tiempo y aunque el presente muere cada
segundo, sólo queda confiar en que se pueda persuadir al futuro para que espere un poco. Un periodo de crisis donde al parecer los viejos caciques ya no lo son y los
nuevos ricos pululan por el mundillo rosa, incluso en la política. Los que daban
trabajo y que aún lo ofrecen, recortan personal para compensar su nivel de vida.
Todo esto mientras escucho el “Money” de Pink Floyd y sin un puto euro…las ironías
de la vida. Mi nevera enfriando el vacío y congelando la oscuridad; un estado de ánimo
que oscila según la intensidad del brillo de mi buena estrella.
Y llevando el pensamiento al límite, ¡cómo no!, no podría ser de otra manera.
Es aquí cuando empiezas a hacer análisis y radiografías de tu lugar en este globo
suspendido:

¡Joder, me he dado cuenta que no tengo profesión!...

Soy tan libre (y tan esclavo) que
puedo escoger en cada momento lo que deseo ser, o conformarme con vivirlo a cuentagotas pero haciendo algo que no me gusta. La cosa es ganar dinero para poder
contarlo. Pero como nací y fui criado pobre, no me queda otra que apurar las horas
que me quedan de vida. Encima, para más comedia, mi vocación es ofrecer y servir,
con los bolsillos del pantalón lleno de parches, pero con los del alma rebosantes de
sueños e ilusiones. Como estoy acostumbrado a que no se materialicen los ahogo
en una botella y los trago a sorbos.

Respecto a los placeres terrenales…Parece una alternativa lícita y hasta adictiva,
pero ni empieza ni acaba, ni frío ni calor. Me llenan otras cosas y en eso soy muy
perseverante y fiel. No envidio ni copio a nadie, y estoy harto de escuchar y
que no me escuchen. Harto de esperar y disfrazarme de una falsa rectitud,
inventada para mantener el ego a raya y conseguir que aflore la supuesta humildad.
En una selva manda el más fuerte y el más listo, y la naturaleza te concibió
como ser inteligente, individual y genuino: ¿Por qué renunciar a la libertad?

Puedes disfrutar de otros, arrancarles la piel a besos, absorber su esencia y compartir
su tiempo. Pero al final, siempre… estás sólo. Quitando todo lo material que te rodea,
no somos más que una nebulosa invisible y pensante.
Escribir, escribir, escribir. Caminar, correr, volar. Ser o no ser.
Amor, sexo, familia, amigos, trabajo…Arte y escuela. Podría salir a flote y dejar de
bucear por los abismos de la mente, esquivar los obstáculos y emprender el vuelo.
Aunque ello suponga despellejarme el alma y obedecer los designios de lo puramente
físico. Total, ya estamos en la onda superficial y a los que le han ido bien en la vida
no se preocupan más que de números y cuentas. Eso sí, el precio a pagar es que cuando
llegue el momento de dejar el barco no podrá llevarse más que una colección de memorias y un puñado de resuellos. Si algún día las palabras fueran pesadas según
su valor y cobraras por ello, prefiero que me las canjeen por eternidades de felicidad,
sólo así podré decir que mi vida tuvo sentido y serví en lo que siempre me gustó.
Podré decir con la boca llena que viví mi sueño, obtendría unas alas flamantes y
nuevas y despegaría hacia el infinito. El resto es pura literatura o brutal ficción.

Juan G.Cairós. 2009

LA BRECHA ( Existencia y Apocalipsis) (1)

2009-07-26T18:26:00.003+01:00

Arduo es creer- y más limitados como estamos-, que nuestra realidad material
es tan sólo una ilusión y que nuestra misión en la tierra es y ha sido educarnos
para abrir una brecha que separa nuestra dimensión de la “verdadera”.
Difícil porque estamos diseñados para vivir y desarrollarnos en tres dimensiones,
más una cuarta que es la mente. De ser cierto y basándonos en numerosos
documentos apocalípticos, como las profecías Mayas, la Noosfera y hasta
las enseñanzas Védicas, estaríamos en el final de la cuenta atrás.
Ya todos sabemos que la fecha escogida es el 21-22 de Diciembre de 2012,
tiempo del que disponemos para elaborar todo un patrón ignorado y que nos
servirá para entrar en comunión con la consciencia galáctica y planetaria.
Tendríamos que rediseñar y borrar milenios de historia principalmente
porque llevamos demasiado tiempo haciéndolo mal. Es la ley cósmica y
los humanos no hemos sabido aprovechar la inteligencia con la que fuimos
dotados. En vez de eso la hemos exprimido sólo para beneficio de la realidad material.
Hemos envenenado el planeta azul, nuestra casa y nuestra placenta existencial.
No hemos respetado a los que conviven en paz y armonía con la naturaleza.

Resumiendo: Hemos malgastado la inteligencia que hizo crear a Dios.

Podemos llegar a creer y convencernos de que nuestra vida no es más que
un espejo. Que nuestro cuerpo es una máquina que precisa combustible y
necesidades básicas…Pero eliminar la raíz del ego y desprendernos de lo
material; acabar con el deseo y las emociones, y conseguir la iluminación,
es casi imposible. Podemos incluso percibir esa otra dimensión en los
pasadizos mentales. Bloquear su flujo de energías y buscar otra ruta en
el interior, pasear por la noche oscura del alma ( ese momento en que dudas
de ti mismo y tu lugar en la existencia) y reclamar la consciencia cósmica,
es el principal examen pendiente. La razón que exponen muchos es la de
que entraremos en un proceso de nuevo despertar místico. Una dimensión
desconocida que no está ni arriba ni abajo, izquierda o derecha, ni siquiera
es comprensible por la mente. Es la dimensión real, salir del “Sueño “que
llamaron los Mayas, o el “Maya”Budista, o el Malkut cabalístico.

Los que no están conectados con lo espiritual disponen de un radio
de frecuencia muy pobre, y sólo perciben lo superficial y material.
Hasta tal punto están sobreexpuestos que todo lo que no encaja en su
esquema mental e ilusorio es tachado de falso y arcaico. Y es por el contrario,
lo ancestral, la ruta mágica que todos debemos seguir para lograr la compasión
y el hermanamiento. Ese camino no precisa de falsos profetas ni mesías, ni
grupos o sectas…Está en nosotros mismos y en la onda que “todavía” nos une
a la galaxia. No hay más mundos ni más planetas habitados, existimos por
que somos y fuimos creados, somos la inteligencia que faltaba para el orden
armónico. No hay cielo ni infierno, hay dimensiones de sueño y realidad.
Es muy probable que nuestra misión sea “crear” el amor, la escuela individual
y luego la universidad global. Que nuestro destino sea liberarnos del daño
que han causado nuestros errores. El ego ha destruido la esencia primaria y
ha transmutado hacia los canales negativos de energía. Es perceptible una
desorientación y confusión en nuestra aldea global. Si ya no sabíamos quienes éramos
y hacia dónde nos dirigíamos, ahora hay que sumarle el por qué sufrimos.
Hay demasiada información y se ha saturado la mente y con ella el sentido
de la existencia. Las claves son más sencillas de lo que parece, y nuestro cuerpo
nos puede dar pistas. Si enfermamos tomamos medicina para sanar…Si la vida
está enferma, hay que buscarle un remedio y esa panacea está en nosotros mismos.

Con unos ojos como los nuestros es imposible descubrir el significado del infinito.
Con éstos oídos no podemos escuchar el suave aleteo del espíritu.
No podemos, con estas manos, acariciar el rostro del ser querido que se ha ido.
No podemos degustar el rocío de una rosa estelar.
No podemos oler la lluvia de almas que llora en nuestra tierra rezando por nosotros.

Con nuestra mente no podemos imaginar un mundo feliz hasta que no haya paz
en nosotros mismos. No podemos acceder al lenguaje secreto de la naturaleza y el
cosmos mandando mierda a la atmósfera…No podemos saber si era cierto que
existió Lemuria y La Atlántida, esos continentes que vivieron en la otra dimensión.
No podremos saber jamás si nuestras ánimas más queridas aún tienen cosas que
contarnos. Y todo eso porque no hemos abierto “La Brecha” que nos conecta
al universo y la armonía cósmica.

Volará el águila de nuevo, para dejar una estela de libertad y aprendamos a ver
más allá de la ilusión de la mente. Hay otra realidad paralela a ésta, es una puerta
que permanece cerrada. El sol llegará a la meta y vuelta a empezar…Desde la habitación con vistas de las Pléyades.

Texto y foto: Juan Gregorio Cairós, 2007-09, LA BRECHA DEL DESTINO.

NO SÉ NADA

2009-07-21T22:57:00.006+01:00

NO SÉ NADA

No sé nada,

sólo que soy libre.

No sé nada...

No digas nada,

no hagas nada,

no mires nada;

Es el amor quién me lo dice.

TENÍA QUE SER

Tenía que ser, invisible el silencio,
oculto y tuyo, sólo tuyo,
el velado pensamiento.
Incierta el alma, opaca la sangre,
el refugio tranquilo,
el arroyo bermejo.

Tenía que estar, escondida la ofensa,
orgullosa la culpa, cansada la pena.
Tenía que ser,
el aliento sin miedo,
al pulso del aire,
transparente y no negro.

Tenía que estar, protegida la pureza.

Lo que fui y seré,
seguro y firme,
con la dureza de un diamante,

y lo sutil del viento.

A ratos conmigo, casi siempre contigo,
en el diálogo alimento,
de excursión por la carne,
cuando viajo por tu cuerpo.

Tenía que ser, una vieja canción,
porque ya no soy nuevo.
Poeta porque me molesta,
guardarme lo que quiero.

Pero sólo en mí me aburro,
y tus ojos deseo;
Mi colección de imágenes,
O esta papelera de desesperos.

Al que odia y no avanza,
Al que labra sólo el ego,
Al que prefiere lo que toca,
E ignora lo de dentro.

Al que ya no sabe reír,
sin contar con un tercero,
Al que no supo desprenderse,
Del rencor, que es lo mismo…a estar ciego.

A ese no lo abrazo,
porque con mis brazos no puedo,
lo hago cuando estoy sólo,
como ahora, con un verso.

Tenía que ser, etéreo el silencio,
oculto y tuyo…callado.
Lo que más amas, o tu esencia,
es lo que yo más echo de menos.

NOCHE QUE ESCUCHA

Noche que escucha,
la lectura de tu hálito.
Mujer metáfora,
escalas por la hipérbole,
de mi admirada sombra.
No mires
Al mundo que cansado,
encoge sus rodillas.
¡Mírame a mí!
Al que estudió el amor,
cuando más me prohibía.

Noche extraña y mimosa,
de errático paladar,
y amargo pomelo.
A la mujer metáfora,
que gatea por el verso;
¡He visto en tu boca,
de colmillos hirientes!
Absuélveme de la culpa,
que envuelve tu inocencia.

Noche sucia,
de improvisada embriaguez,
e improvisado poema.
De lo que surja y nazca,
de esta sangre de silencios.
De mi existencia …suspensiva,
y líneas discontinuas…
Vierte la hemorragia de un diálogo,
en las venas de mi soledad.

Noche, no negocies,
con mi alma gratuita.
No…ni le digas a nadie que…
Cayendo está la pasión
por la comisura imaginada,
… el rosado pezón.
El vientre y el fuelle,
muslo, nalga, comezón.

Juan G.Cairós. copyright. 2009

JOSE MANUEL PÉREZ,COMPOSITOR

2009-06-29T18:41:00.006+01:00

Para los antiguos celtas gaélicos irlandeses un “Anam Cara” (Amigo del alma)
era aquella ánima que encuentras por el camino y con la que conectas al instante.
Es tu “otro yo” , comparten un destino y su abrazo existencial permanece
puro e inquebrantable. Algo así sentí una tarde de verano de 1991, cuando
escuchando las ondas analógicas de la FM, en plena fiebre de adolescencia
y magia, pude disfrutar de la fanfarria-fanfarrona del Main Title de Star Wars.
Lo echaban en un programa llamado “Cámara y acción” en una emisora muy
nuestra, que en su momento se llamaba “Radio Norte”, en Tacoronte, Tenerife.
Su inconfundible ejecutor era Jose Manuel Pérez, (mi Anam Cara), un tauro
llenísimo de talento como presentador y un amante empedernido de la música
cinematográfica. Compartíamos esa y otras pasiones hasta que tuve la
oportunidad de conocerle en persona. También yo quería hacer un programa
en dicha emisora y llevé mi proyecto de música negra, que por aquel entonces,
junto al score y la soundtrack, era de mis predilectas. La tarde- noche aquella
lo conocí de casualidad y en un encuentro que decidió para siempre nuestro
rumbo. Nos tropezamos en mitad del estudio. Jose Manuel llevaba un vinilo
de Superman, score compuesto por nuestro adorado John Williams.
Le pregunté si era él el que conducía cámara y acción y el resto fueron
ventanas del espíritu que se abrían. Nuestra amistad fue y será inmaculada,
por muchas razones, no sólo musicales, pues en su carácter y paciencia he asentado mi
predisposición bohemia; en su cálida y mágica presencia, su delicada voz
y mirada cristalina, un mundo tranquilo e ideal para un soñador como yo…

Nació en Tacoronte, Tenerife, el mismo año del estreno de la trilogía de Coppola
sobre gángster sicilianos. El mismo año de Ultimo tango a Parigi, Cabaret y Superfly.
Estudió informática lo que valió para su actual profesión, Animación 3D y Motion
Graphics…Diseñador gráfico para entendernos. Para ver alguno de sus trabajos
http://www.dsr3d.com/. Esta interesante criatura primaveral me condujo a mirarme frente
a un espejo, dónde compartía un mundo casi onírico y poético. Su rebosante
imaginación desposó con la mía y juntos emprendimos un viaje- dentro de una
burbuja espacial- hacia las dimensiones sonoras del séptimo arte. No tardé en
incorporarme a su equipo radiofónico y las tardes de todos los sábados le dedicábamos
unas horas al cine. Fue la etapa más mágica y reveladora de toda mi vida. Crecimos en unos ochenta plagado de iconos, de cultura y mística autodidacta.
Me acuerdo de un especial de Blade Runner y el cine fantástico. Al llegar a casa y
encender el televisor estaban reponiendo la película de Scott. Algo parecido nos
pasó con Superman y el Love theme (de mis preferidos del cine). Con la serie
dedicada a Hitchcock y el cine de terror casi nos cuelan el hacer la ouija…
Pero sin duda fue Star Wars e Indiana Jones, Encuentros en la tercera fase, Tiburón,
E.T y casi todo el cine Spielberg- Lucas el que nos unió definitivamente.

Mientras se dedicaba a hacer auténticas maravillas de la animación 3D, dignas de
la varita de la ILM, ronroneaba ( y nunca mejor dicho, más adelante desvelaré su otra
pasión) en busca de cadencias y melodías, genuinas y especiales. Era un compositor
en potencia, lo descubrí cuando en mitad de los vacíos silentes de nuestras conversaciones, solía tararear melodías de cine…
¿Es tuya?, le preguntaba a menudo. ¡Si, a veces compongo en mi mente!, rascándose
la cabeza cuando respondía.
Sus influencias os las podéis imaginar: La centena de compositores de cine, actuales,
pero sobre todo los pasados, músicos de la New Age y electrónica analógicos que
pueblan nuestro paraíso sonoro. Incluso le hace hueco al jazz y el minimalismo, descartando y no despectivamente, la música más tribal. Su música es sueño y melodía, es un creador que con sus fuerzas profundas y en nombre de Selene, compone para mentes soñadoras y de oídos exigentes. Su relación con la armonía celta es desconocida,
pero supongo que pertenece a su fantástica imaginería. Ya eran muchas las cosas y
gustos en común, sólo faltaba una colaboración compartida y aquí lo expreso.
Entre sus herramientas no falta su amor indiscutible por el piano (como Enya o Vangelis) y lo que utiliza para crear tan bella música (hablando de su estudio digital)
lo usan grandes como Klaus Badelt (Piratas del Caribe), Mark Ishman, Hans Zimmer
(Gladiator), Herbie Hancock, Russ Landau y hasta grupos como The Crystal Method.
Estudió solfeo por su cuenta y pronto dejó que sus manos, terribles vestigios de su
terrible inspiración, se explayaran sobre aquel mar de teclas blancas y negras, rielando
y navegando por melodías que como un poema endiablado de magia, se iba gestando
en su mente poderosa. Jose Manuel es conocido sobre todo por sus trabajos para
diferentes emisoras de televisión (publicidad, cortinillas, soporte de animación para sintonías y cabeceras, etc.) y ahora se embarca en el mundo de la banda sonora.
Cierra sus ojos casi felinos y acompañado de su gata Selene (15 años siendo su amante secreta) negra como la noche y de ojos como plenilunios, compone mientras cae lentamente el manto negro cosido de lentejuelas sobre el campo de Guayonje.

(Jose Manuel Pérez y yo en una de nuestras charlas cinéfilas)

El crepúsculo y el océano como proscenio son ideales para que éste George Lucas
del score, dé rienda suelta a su magnífica aptitud. Ha compuesto para documentales,
cortos y cine experimental. Y no sólo compone la banda sonora para videojuegos, sino
que él mismo los crea, pues otra de sus múltiples facetas es hacer videojuegos.
Y ya ni hablamos de sus “Macas” (máquinas recreativas Arcade de casi dos metros),
proyecto acabado y disponible para los nostálgicos que desean jugar al estilo de antaño.
Me quedo corto en elogiar a mi gran amigo Jose Manuel, no sólo porque me ha aportado quietud y miles de sonrisas. Junto a Beatriz, su mujer, me ha llevado a “exiliarlos” de ese otro mundo sombrío por el que muchos veces cabalgamos. Su amistad traspasa el materialismo y el interés, y como dicen que vivir sin amigos no es vivir, si me faltan dudaría de estar vivo.
Dispongo de miles anécdotas, todas ellas condensadas en las más de 500 bandas sonoras
que han puesto música a nuestra vida. Sería muy largo y hasta tedioso nombrarlas todas,
pero siempre he destacado un símil por el que me siento identificado. La película Remando al viento nos puede dar una idea. Byron y Shelley, dos poetas románticos,
y también aventureros, fueron ejemplos de Anam Cara, como a su manera lo fueron Han Solo y Luke Skywalker o Redford y Newman cuando prepararon “El Golpe”.
Como artista canario no olvida su tierra, pero “Lolo” sueña con componer para una
película que esté dirigida por Spielberg, o con tocar una partitura olvidada de John Williams…por soñar, hasta un viaje al pasado.

Jose Manuel Pérez trabaja en Selene Render Studio, su propia empresa, y ahora también
ofrece sus servicios como compositor. Es un neorromántico y cinéfilo reconocido.
Ha trabajado en numerosas emisoras de radio haciendo, como no, su Cámara y Acción.
Para escuchar su trabajo y tener más información visita su recién estrenado myspace: www.myspace.com/selenestudio

Debo citar su ingente generosidad, pues me ha regalado una pieza exquisita a la que
he titulado “El silencio de las Musas”, tema libre de copyright y que con mucho gusto usaré las veces que haga falta para que Euterpe despierte y me ayude con uno de mis poemas. Sirviendo su música y amistad de inspiración, sólo me queda brindar por él
y por su meditativo talento.

Texto y Fotografías: Juan G.Cairós. 2009

El arte de perder

2009-06-15T19:41:00.004+01:00

(Fotografía: Lucha de águilas, Juan G.Cairós)

Como la lluvia bohemia de Paris,
va creando charcos de melancolía.
Y gasas de tiniebla en Londres,
cubren de manchas su pálido rostro.
Como la aurora ambarina en Egipto,
arrebata el velo celeste y matutino.
Así se cierran tus ojos de arena,
cuando el oasis de una lágrima,
se desparrama por el desierto de tu piel.

Como el tajo profundo y púrpura,
que hace sangrar el cielo de Tenerife.
Y las negras siluetas de la ciudad de Barcelona,
se yerguen danzando entre luces y sombras.
Así se desliza tu soledad entre las sábanas,
cuando la madrugada te confiesa,
que escondió una llama en tu vientre.

En tu buzón se abriga el amor:
Mensajero que calienta la carta,
en su mochila de húmedos ensueños.
Así como el tiempo hace tiempo,
escupió estrellas para el estreno nocturno,
cientos de constelaciones fulguran,
en la noche tachada del destino.

Como ágil es el vuelo del colibrí,
cuando liba la sonrisa de una flor.
Así tus manos, dóciles raíces,
se entierran en la pulpa de la libertad.
“Enter” para un amor peregrino,
que atraviesa tu océano digital.

Pero llueve en Paris…

Como el arte de perder que chorrea,
por la pluma de Miss Beccaria.
Así caen las mañanas prometidas,
por el tobogán de tus mejillas.
Como trepan los años por la juventud,
agrietando la piel amada;
Así se va resquebrajando aquel monumento,
que fabricó nuestra locura.

Por un capricho sin empeño
¿En qué me he convertido?

En el vahído risueño y perdido,
que da vueltas en el tiovivo de tus sueños.

Como dejaré de soñar tu imagen,
espectro de mi tablero,
que a golpe de llanto y escuela,
dolor, amor, muerte o vida,
por cruel lontananza, ganó la partida…

Así dejará de soñar el sueño conmigo,
para ser el mísero actor de la realidad,
que por amor se volvió pesadilla.

"El Arte de perder" (Premio Azorín) es el título de la última novela

de la escritora Lola Beccaria y tomo prestado el

título para este poema. Libro que recomiendo

encarecidamente y que trata de la "locura" o amor de verdad que

tiene como escenario el ciber-espacio.

Texto y foto: Juan G.Cairós. 2009

Porque tú lo llamas silencio

2009-06-11T12:12:00.006+01:00

Ahora me siento capaz,
de propagar este amor,
¡Duende de mis quimeras!
por la melena silvestre del verso.

Me siento con fuerzas,
para liberarte de mis anhelos,
y crearte con la carne;
¡legítima avidez del deseo!

Que no me bastan tus ojos,
te lo dijeron los míos,
cuando desconsolada la piel,
acortó la distancia del cielo.

Y pidió el níveo abrazo,
de su aire lastimero:
Súplica aventurera que busca,
el amor de tu espectro.

Ahora me siento capaz,
de separar como Atlas,
los mundos de un reloj,
y partirlos a la mitad.

Que escape tu aliento,
por los poros del tiempo;
Y se castigue en estos labios,
cómplices del viento.

Porque los sentidos huyen,
de la cárcel de su dueño,
formando uno sólo:

El sol le puso estío,
los poetas lo llaman verso,
el alma dice que vida,
el enamorado beso.

La noche jura que luna,
el infinito universo,
mis brazos hambre,
tus ojos misterio.

Poesía prefiere el cuarteto,
la carne lo llama deseo,
la palabra no dice nada;
¡Porque tú lo llamas silencio!

Juan G.Cairós. copyright. 2009. "Al amor un poema"

Para un Poeta de Mar, (En memoria de mi padre)

2009-06-04T20:42:00.006+01:00

Atendiendo la última voluntad de mi padre, como marinero y pescador que fue,
quería que sus cenizas reposaran en la mar. Ese día, inolvidable, hubo uno de los
crepúsculos más hermosos que recordaré. Mientras en el cielo y hacia el océano,
el sol estallaba su luz moribunda, en la montaña nacía un hermoso arcoíris que
bordeó la montaña de guerra cruzando todo el pueblo.

Poeta de Mar (En memoria de Lésimes Delgado, mi padre)

Con el último baño,
braceó tu espíritu polvoriento,
anhelando diluirse,
bajo el crepúsculo acuoso.
Los lirios se despedían,
arrojando su perfume:
¡Flores para un poeta de mar!
Y lágrimas de polen,
tiñendo las manos dolientes.
Tu ceniza bendita,
es un río de sonrisas,
y por su contorno viajero,
se esfuma el adiós.
¡Tienes Papá!
El nicho más hermoso;
De escamas sus maderos,
de espuma su mortaja.
Y el cementerio más lindo;
Con ramos de corales,
bordeados con plata de Luna,
y suspiros de sol.

Un océano que sumiso,
abre sus carnes líquidas;
Para que viajes por sus venas,
iluminadas de sal,
y halles el descanso,
en tu casa, que es la mar.
Nuestra patria atlante,
tu lecho sepulcral.

Al abismo que guarda,
la sangre del astro,
va tu alma sumergida;
Con la noche en sus hombros,
y en tus ojos la herida.
¡Flores para un poeta de mar!
Donde caiga tu polvo,
Neptuno plantará:
Un arcoíris en tu nombre,
que colores llorará.
Y de sus pétalos argentos:
¡La luna hará un collar!
Para que las noches sean días,
Y tu recuerdo viva más.

(Fotografías: Flores y cenizas en el mar, por Manuel Reyes,

Puesta en Valle Guerra, el mismo día, Juan G.Cairós)

Para ti...Frente al mar

2009-06-01T20:59:00.001+01:00

Frente a la mar, la que siempre está ahí para cultivarnos una idea de finitud, y después de
un relajante baño, saqué mi cuaderno para componer un poema.
El primer verso, que enseguida se adelanta a la inspiración, ya quería nacer en primera
persona, cosa que no me hacía gracia pues estas líneas os las quiero dedicar a vosotros,
los que me leéis. Y no lo haré con poesía, comprendo que es muy subjetiva y da pie
a múltiples interpretaciones, sino con el lenguaje más diáfano y cotidiano posible.
Después de haber descubierto un mundo que para mí tiene 35 años, de probar los
extremos de la vida- gozos y aflicciones-, de deambular por la espiral de la depresión
y saborear la sanación afirmando, sin dudas, mi lugar en este globo azul…
De saber discernir entre lo material y lo inmaterial confirmando lo que realmente es válido;
de acostumbrar a mi alma a que soporte las sacudidas de la existencia y a mi cuerpo los
azotes de la enfermedad…
He comprobado, sin mucho esfuerzo, que la paz individual adquirida con los años, es
el pasaporte hacia la felicidad. Muchos se preguntan si creen o no en el destino: Tengo claro
que es uno mismo quién lo elige. Que te equivoques forma parte del juego y existen avisos
de cambio que ejercen su labor en lo invisible, pero todos estamos conectados, nadie que
esté vivo escapa de esta bola suspendida en el cosmos.
Lo segundo que aprendí fue a dar gracias, ahora las doy a los que me leen y lo hago con
una cerveza en la mano, un sol dadivoso y ya macilento, escondido tras la franja azul.
Queda poco para el estío pero ¿Necesitamos que el verano nos recuerde que ya lo es
en lo más hondo de nuestro ser, sea la estación que sea?
Veo a muchas almas buscarse en el descanso dominical. El pescador que regresa, la
chica que doró sus blancos pechos, el anciano que ensimismado refresca sus horas bajo la
sombra de un árbol…Veo al que lleva horas bebiendo y dialoga en voz alta para que sea
escuchado. A los niños oigo dándose los últimos chapuzones del día, con sus inocentes
pero estridentes gritos. Y veo la mar y luego el cielo, y escucho su canción crepuscular.
Le doy otro trago a la cerveza y me acuerdo de los que se fueron, de los que están y de
los que aún no conozco pero sé que existen.
Y siento una dicha casi ridícula, pero real y sincera, que me embriaga y estremece.
Al mismo tiempo que siento lo privilegiado que soy por vivir donde vivo y de tener la
sangre que tengo. Que el alma se me hiciera poeta, no lo pedí, y como la vida
es un gran poema, pues cada año que pasa es un verso más…Puede que siempre
te salga un poema de amor, o de infelicidad; seamos un epítome existencial condensado
en la belleza de un verso o una catarsis constante en busca de la verdadera luz.
Lo cierto es que ante lo desconocido somos bisoños alumnos y todos iguales, y la
realidad ahora se escribe en presente subjetivo. Y lo conjugas hasta que exprimas
sus posibilidades: Amistad, Amor, Familia…
Y erramos, hacemos daño, jugamos al amor, tiramos los dados a ver qué pasa.
Aprendemos, rectificamos, nos corregimos y nos corrigen, pero siempre estamos
en nosotros, como la unidad que ansía la alianza perpetua.
Otros, la mayoría, sienten que su vida es una canción que repite su estribillo hasta
que descubre que en su vieja gramola hay canciones olvidadas y otras sin escuchar.
Dándole este repaso y valorando lo más importante, sin duda es el amor, germen
de la armonía e indiscutiblemente simbólico, lo que más merece la pena sobreexplotar.
Hasta que ya no te queden fuerzas, hasta que te fundas en la persona amada…Amar
como un loco, pues los cuerdos pierden el tiempo razonando y dicen que los infelices
e insatisfechos lo son porque renunciaron a la locura.
Me tomo otra cerveza y lentamente dejo que la noche me envuelva, con el frescor
de la playa y al ritmo del vaivén de las barcas. Dejo de luchar conmigo mismo y permito
que todo fluya. Paso de todo menos de la batalla púrpura que hizo capitular al astro rey.
Dejando un rastro de sangre en el firmamento es la luna quién se corona reina y con ella
da comienzo el gobierno femenino, tan proclive a pasionales escaramuzas, a olores intensos
al rumor de la cueva de Hécate y propensa a desbordamientos. Noche preñada de líquidos y
helados de crema, a vino tinto y marisco, a música de los 50’s y miradas prolongadas.
A tórridas imaginaciones y socarronas ficciones… resumiendo, a la vida misma.

Gracias por leerme. Para cuando no tengáis ganas (como yo últimamente pero sujeto a cambio inminente) de leerme, podéis visitarme en La mirada fotográfica, un apéndice de este blog donde lo que expreso lo hago a través del visor de mi cámara fotográfica.

Juan G.Cairós, 31 de mayo de 2009

Poema del soldado

2009-05-29T18:11:00.002+01:00

(Fotografía: Soldado de plomo, Juan Cairós)

Quiero,

Ahora que lucho por tu reino,
vaciar de sentido las formas,
desmentir las culpas del cielo,
barrer con mi aliento la crítica,
y quedarme sólo en el viento.

Verte desnuda desde la ventana,
de mi baño poliedro;
¡Olerte en la tierra mojada,
de la lluvia mi tintero!

Nadar contigo por el jardín,
De caracolas, si puedo;
Polinizarte en las canciones,
multiplicarte en el recuerdo.

Ante el sagrario de violetas,
decirte: Si, quiero.
De camino al nuevo sol,
por su férvido cabello,
sobre lo más bajo,
y por encima del aguacero:
Montar contigo en la tuerca,
que se le escapó al relojero.

Y reírnos de los años,
del tiempo y sus punteros,
soplar el polvo de la carne,
sobre el agua de los besos.

Quiero,
consumirme entre palabras
ahora que eres el fuego;
Huir en la burbuja púrpura,
exhalada por el verso.
El amor es un poema,
y toma el alma como lienzo.
Como un soldado obediente,
por tu desfile de miedos,
con los tambores de tu pulso,
en mi pecho latiendo…

Quiero ofrecerte:
La osadía de mi cuerpo,
para que tu ráfaga apasionada,
me acribille entero…
Que juzgue tu corazón,
mi espíritu insurrecto;
Si serví a la nación de tus ojos,
o han sido traicioneros.

Juan G.Cairós. copyright. 2009 (“Poema del soldado: Al amor un poema”)

EMILIA ESPERANZA FERNANDEZ RODRIGUEZ

2009-05-24T23:01:00.007+01:00

Cuando el amor ya ha marchitado, ocupa su lugar el olvido y la transformación.
Donde antes crecía fuerte y puro, ahora sólo queda un lugar vacío y sin sustancia.
Pero eso es en el mejor de los casos, pues los seres humanos- víctimas de nuestra
propia naturaleza posesiva, egoísta y destructiva-, nunca aceptamos cómo vienen
las cosas y por qué nos suceden.
Un miércoles 20 de mayo de 2009, a las 8 de la noche, el pueblo de Tacoronte
recibió la sombría visita de la muerte. Hacía su ronda junto al odio por sus calles,
ambicionando borrar de la existencia la pureza de Emilia, una joven que terminaba
su jornada de trabajo en una tienda.
La muerte vestía con el uniforme de asesinato y escogió a un alma oscurecida por
la rabia y la cobardía. Al amor lo habían manchado de violencia y dejó de serlo
cuando, la misma fragilidad de una piel que antes albergaba los besos y las caricias,
se tornó en injusto destino de los golpes machistas.
El hado cerró los ojos, la noche se tapó los oídos, nadie excepto el silencio de esa
muerte henchida de ira, pudo enterarse de su tenebroso designio.
Maldito el tiempo, maldita la soberbia de aquel que se cree con derecho a quitar
la vida a un ser que despertó y pudo zafarse de las fauces y zarpas de la violencia de
género. Emilia tuvo que enseñar a su mente a convivir con el miedo, a reclamar la
esperanza de cambio en una vida que la había maltratado por la falsedad de un amor
hipócrita e interesado. El cielo donde la existencia dibujó su destino, línea a línea,
fue torturado y vejado por el de su asesino, que con sus negruras y viles intenciones,
escupió de obscuras tonalidades lo que su promesa de felicidad había pintado de
vivos y alegres colores.

¡Eso no es amor! ¡Eso no es hombre ni es nada!
Tuve la oportunidad de asistir a la manifestación en recuerdo de Emi. Fue silenciosa y
reprimida; la estela de la impotencia pisaba sobre el fango del rencor, pero el respeto
a sus familiares se impuso y terminó por otorgarle todo el merecido protagonismo.
Sentí un profundo cisma entre lo que es amor y desamor, soberanía y esclavitud.
Nadie pudo hacer nada por evitarlo, ni las leyes sirvieron ni las advertencias.
Ni siquiera el dolor y el terror de Emi, justificado en la mísera pulsera que la unía a
la única posibilidad de escape, pudieron frenar la demoniaca intención de su asesino,
que la esperaba sentado en la acera de los aparcamientos.
Un alma ya poseída por el final de la luz, con sus sentimientos ciegos de odio, que
quería llevarse el espíritu refulgente de Emilia como postrero trofeo a su existencia
sin sentido y sin motivo.
Tacoronte no olvidará a Emi ni tampoco tolerará que en las beldades de su tierra
se burle el mandato omnisciente de la muerte. Cada ser con su tiempo y espacio,
con su sino y su misión…Ningún espíritu por muy umbría que tenga su vida, tiene
el derecho, primero de obligar a otro que lo ame y segundo acabar con su tiempo.
La maldición de la mujer maltratada crece silente, y a la espera de que las voces
se alcen altaneras y ruidosas, pues en medio del comprensible sufrimiento,
se debe hostigar la venganza para que con su ímpetu unido y fortalecido, vigile
los pasos de quienes, como este asesino, viven para mortificar y nutrir de infelicidad.
A Emilia le tocó pero ya descansa, no sé si en paz, pues le arrebataron la luz, pero
desde la otra dimensión y cual guerrera, se unirá como tantas otras mujeres para
seguir luchando allende este infierno que llaman vida.
Emilia es otro verso ornado de pena en la elegía que escribe la historia dedicado
a la fragilidad femenina. Porque la mujer, la más débil representante del “amor” humano,
víctima de las mentiras que cometen otros en su nombre, pese a todo, seguirá creyendo
en él. Porque los que nacen para amar no deben morir jamás en nombre del amor…Y en nombre del amor ayuno rabia y desespero para escribir y dedicar estas líneas a Emilia y sus
familiares. Sirvan también para expresar mi condolencia y deseo de que, como hombre, no
me vuelva a dar vergüenza por algunos de mis semejantes. Como alma, libre de géneros y
desnudo de materia, también deseo que la voz de la mujer se llene de orgullo y se libere
del miedo; que destruya los límites que impusieron los criterios machistas y despierte el
espíritu belicoso e instintivo que lleva tanto tiempo dormido.

Por Emilia…Por la mujer…Por la paz y la felicidad.

Por el AMOR.

Texto y Fotos: Juan G.Cairós. 2009

SIMBOLOGÍA

2009-05-12T22:12:00.009+01:00

EL BESO

Lucharé por la carcajada beoda,
que remanga el rostro;
Como por la comedia del amigo,
y su viñeta de sonrisas,
peleó mi amistad.

Corregiré tus pecados,
jurando al infierno que fueron míos;
A la promiscua felicidad,
besarle los pies quiero.

¿A que esperamos,
a que pase otro Abril?
¿A que los pliegues disipen,
nuestro fuego juvenil?

Adonde llegue la mente,
llagada de infinito.
Aunque no pueda burlar,
la secuela de las horas.
Rezar quiero esta noche,
sobre tu altar vaginal.

Pero deseo:
Antes de que mis músculos,
ensayen la rigidez,
y los huesos ya no resistan,
la lengua de los gusanos.
Un beso…
un sólo beso que al morir,
lo haga en la ciénaga de mis labios.

SODA CHILD

Verá subastados los sueños,
desde un escaparate digital.
Verá gravitar, la imagen de Dios,
desde un planetario nuclear.
Los delfines de sus ojos,
no sabrán nadar, en el celeste cielo,
manchado de cenizas.
Le faltará, su jardín de soda,
y su océano de glucosa.
Pero tendrá el verso infatigable,
recostado sobre el colchón de ensueños:
Y un adiós alongado,
en el abismo de sus labios.

(Fotografías: Juan G.Cairós. 2009)

SIMBOLOGÍA:

Me dijo el sol,
que el alma es miedo.
Me dijo la Luna,
que el miedo soy yo.
Me dijo la vida,
que la muerte se esconde,
entre la luna y el sol;
Pero fueron tus ojos
cuajados de amor,
los que la verdad me dijeron:
Que entre la vida y la muerte,
la luna y el sol,
lo único que importa,
eres tú y no yo.

Juan G. Cairós. Copyright. 2007- 2008
Fotografías: Juan G.Cairós. 2009 (excepto Tree and Light, Carlos Pérez)

Lesimes Delgado Marichal

2009-05-06T14:24:00.004+01:00

Lesimes Delgado Marichal

30 de enero de 1946 - 29 de abril de 2009.

Invoqué la furia porque las manos, incapaces de obedecer, se desmayaban de temblores.
Reclamé la saña porque mis ojos, engreídos de llanto, no me dejaron ver el alba.
Donde el luto de estas líneas, arrebujadas de tristeza, tachaba sus fulgores…
Y cuando pude serenar el alma, vacía ya de sentido, le pedí al tiempo una interrupción
que me permitiera abrir las ventanas de la inspiración.
Quise cantar, acompañado de los salmos del viento y al compás eterno del mar, pero
silenciosa la garganta, prisionera de la angustia, enviaba su canto a la ausencia.
Las cuerdas del laúd con sus lágrimas verdes, se tensaron de desespero, presenciaba
cómo su anciano espíritu se dormía en el instrumento.
¡Cómo duele! ¡Cómo duele la pérdida de un padre!...Pequeña como un suspiro
se quedó la esperanza… Murió ahogada en estos ojos.
Cada segundo a su lado era una gota de veneno que envenenaba mi sangre, poco a poco
hasta que la vida avisó que hacía sus maletas.
Fue el momento que no quería que pasara…No así ni tan temprano. No con el espíritu
hambriento de cariño.
Me hubiera emborrachado en su honor, pero ya tenía ebrio el pasado, disperso en el
eco de su carcajada ¡ Echaré de menos tu risa, Papá!
Tres pares de manos, bañadas de luz, abrieron el espacio y acogieron su alma libre!
¡Ya estás con tu padre, madre y hermana!...¡Ellos que tuvieron la suerte de disfrutar
más de tu sonrisa!
Pero dejaste a un hijo que no quiere, ¡que no quiere papá!, quedarse nada dentro.
Que imita como puede el arpa de tu voz, que remeda tu dicha y bulla…y sostiene
tu memoria en cada verso sangrado.
Porque cada línea, papá, son luceros de melancolía que alumbran tu memoria.
Quisiste tener un hijo poeta y aquí me tienes, enamorando las musas para que
nos recuerden que todos somos concebidos como mujeres.
¡Que después fuimos hombres!, pero como bien sabías, el hombre se demuestra
cada día, estando donde hay que estar y sabiendo tratar con humildad y respeto.
Te quedas, “como un grito reprimido en las entrañas”. Te presto mi vida, papá,
para que uses mis manos y compongas la folía del silencio.
El dolor que te condenó durante cinco meses purificó tu alma, es hora de que descanses
y abones el jardín celestial con tu alegría.
Bien sabes que nadie se merece el infierno y en él estamos, los vivos, porque nada puede
haber peor que este mundo que supiste dejar con dos lágrimas.
Esto no es una despedida, papá, es un pensamiento desnudo que tenía frío de pasarse
las noches de sereno dando vueltas.
Ahora sí creo en la vida, ahora sí creo que la violencia y el sufrimiento confunde,
pero gracias a ti entiendo que la muerte es una salvación.
¡Si pudiese quitar la máscara a la vanidad!...la mía y la del mundo. Te tomo como
ejemplo de transparencia y altruismo, que todos se enteren.
Heredo tu amor propio, herido por la humildad del “ser Canario”, que de buenos
pecamos de tontos, pero nos puede hacer las cosas bien hechas, como tiene que ser
y como debería ser.
Te dedico este pensamiento, una gota sólo del gran océano que ruge dentro de mí.

POEMA (Dos lágrimas)

Se fue, con dos lágrimas,
y nosotros le devolvimos la lluvia.
Del alma fragmentada,
y nuestras cosas.

Apretaba sus puños el cielo,
estrujando los azules;
Sus pupilas grises,
la tarde narraba;
Nos miraba enjuagada,
de violetas crepusculares.

¡No puedo con la vida!

Se fue, con la elegía silente,
de la caricia estéril.
Y dos lágrimas,
dedicadas al recuerdo;

Primavera: ¿Tú no hacías florecer?
¿Por qué te disfrazaste de otoño?

Juan G. Delgado Cairós. 2009

Poesía Visual (2)

2009-05-04T13:29:00.014+01:00

VIENTO:

INFINITO:

VIDA:

Fotografías: Juan G. Cairós.copyright. 2009

(publicado por B.D.M)

No había cuerpo ni tiempo

2009-04-24T21:31:00.003+01:00

La vi, en el paseo de las cucharas,
con jeringuillas de neones,
picando el suelo;
No había cuerpo ni tiempo,
sólo la noche que afinaba
su aliento en la distancia.
La luna jugaba al escondite,
debajo de sus ojos,
vagabundos y al azar,
los míos la seguían.
La luz de su rostro, bellísimo,
recortaba la penumbra,
mientras sus caderas trituraban,
mi ardiente imaginación.
Inexistentes los piropos,
moribundos los vocablos;
Controvertido el espacio,
que ella hurtaba en silencio.
Si me mirara, si me mirara,
El alma se me saldría por los ojos,
asfixiada de magia.
No había cuerpo ni tiempo,
ni teorías que moderan,
no había vísceras, ni prueba física,
capaz de convencerme…
Fue su cara, ignorante de imperfecciones,
la que en mi corazón,
interpretaba defunciones
y otros errores filosóficos.
Sin decir ni hacer nada,
me recordó lo bestia que soy,
Hizo emerger:
El animal que duerme,
bajo la sangre revuelta.
Una y otra vez, a cada paso,
mi existencia obedecía,
su latir flagelante, sin lucha.
No había cuerpo ni tiempo,
sólo ella: Asesina de tristezas.
Interrogante que inyectaba
delirios en la médula.
Enredó su indiferencia,
entre mis cabellos ya grises,
pero consoló mi derrota,
con una prófuga sonrisa.
Si el día viese,
su semblante cósmico
abduciendo mis fantasías:
Derritiendo toda la hombría,
A N I Q U I L Á N D O M E,
y conmigo, el sustento que tenía,
para seguir vivo,
pues mis ojos no conocen,
tal precisión de belleza,
reflejada en este espejo,
salpicado de resuellos.

Juan G.Cairós. copyright. 2009

Poesía Visual (Onírica) (1)

2009-04-16T21:13:00.011+01:00

Quisiera exponer, si me lo permiten, un fragmento fotográfico de una serie a la que he llamado, "Onírica", y refleja un tipo de poesía visual. Las fotografías las hice de madrugada y en mi pueblo, Valle de Guerra. Me he aficionado muchísimo a este arte que está mas cerca de la poesía de lo que creía y decidamente siento un placer indescriptible componer un poema visual como el que publico en la mirada.

Cámaras usadas: Canon Eos 40d, objetivo Canon 17-85mm y una Nikon D60, objetivo Nikkor 18-55mm.

¡Recipientes somos,

donde los dioses juegan a sentir,
rociando polvo de espíritu,

al frescor de las tripas!
Arrancando páginas,

lecciones sospechosas,
del libro,

que escribió la libertad,

cuando la mente, miedosa,
creó la energía del alma,

atormentada por la muerte.

Texto y Fotografías: Juan G.Cairós. 2009.

Le pido al destino (Epístola)

2009-04-14T20:34:00.007+01:00

Cual filibustero me entrego a abordar este lienzo blanco una vez más.
Liberando entre éstas líneas la voluntad, magullada por las incógnitas de
ultratumba y sin fundamento estético, sólo escritura en su fase bruta.
Dispongo de jardines de tiempo, siempre florecidos, pero cargo sin remedio
con el óbito de una tierna adolescencia. Renazco y retomo la pluma, desde lo
pueril y risueño hasta lo más sincero de una adultez abigarrada.
He arropado a la poesía y ahora descansa plácidamente sobre los pechos
hermosos de las musas; se desvela la fantasía y embarco nuevamente en la
prosa de los sueños.
No sin miedo y consciente de una cuestionada libertad, pues el esclavo mental
se debe a su amo y gran parte de su vida depende del omnisciente tiempo.
Cuando has atravesado siglos de cambios y milenios de emociones, cuando
has quemado las prendas de la vanidad y deambulas sin máscara, la realidad
se destapa y es cuando te das cuenta de su mentira.

Alma aturdida frente a la decepción de un mundo que esconde su mirada;
no se acaban de depurar los pensamientos y terminas por padecer el mal
de este siglo. Alma pobre que paga como puede las deudas del destino, que
comete adulterio con la sonrisa estando casada con el silencio, que se arrima
a un puñado de recuerdos y los revive con la intensidad de un moribundo.
Persigo a la memoria por su laberinto, intento disfrutar de sus rincones, de
esos nacimientos espontáneos que una época pasada, preñada de sueños,
pare en brazos del tiempo.

Tiempo, espacio, memoria…Acosando su víctima ya rendida y con la brecha
abierta. Flaqueando por la muerte de lo abstracto, sin la promesa aquella que
narraba puro arte metafísico. Aún así, como devoto espectador de lo insólito y
misterioso, me preparo para una nueva travesía por la noche oscura del alma.
Luna, Noche, Senos, Mar, Rosa Silvestre…Espero por la aurora que separe la batalla
entre claros y oscuros, que hermane los elementos y perdure en la naturaleza,
encarnada por siempre en la sustancia poética.
Como un pirata arrojado a la captura de la prosa mágica y que a golpe de pluma
va perfilando su autorretrato, adopto la forma de un renovado sueño que me
conduzca a la ansiada armonía. No pido más, sólo deseo ser el punto de sutura
que de alivio a esta hemorragia de sueños que mueren.
Un sonrisa que nivele el vértigo interior, que reviva la tinta y abuse, cuánto quiera,
de mi esencia y substancia.
Una sonrisa que sea la más pura y sincera, que junte mi existencia a su pálido despertar.
Que me devuelva la vida y quiebre la maniobra sombría del sino…
Y revuelva las entrañas de la inspiración, destilando versos exentos de vanagloria,
sólo líneas que remeden sus débiles y diminutas manos.
Le pido al destino el gozo de un bebé, que se forme del festín de un súbito orgasmo,
que vista su etéreo aliento con mi sangre. Le pido al mundo un instante de paz, para
que cuando nazca mi primogénito se enferme de poesía...y de sosiego.
Y sobre todo le quiero pedir, a los pies de esta tumba digital, que venga al mundo sediento de sonrisas, porque su padre le espera con un poema que ya sonríe eternamente.

Juan G.Cairós, abril de 2009.

Papá y yo...

2009-03-23T13:02:00.006Z

El pasado 17 de Marzo volví a celebrar el día de San Patricio, patrono de Irlanda
(La isla de mis sueños). Fue en The Molly Malone’s Irish Pub, un local situado en el
Norte de Tenerife y al que llevo acudiendo hace más de 12 años. Muchas jigs
y reels, country and rock & roll…Resulta fácil comprender el porqué de este
enamoramiento súbito, ya que soy un apasionado de la cultura e historia de
este país, más cuando en las pálidas regiones de mis ensueños visualizo siempre
la verde y húmeda campiña irlandesa como refugio postrero de lo más puro de
mis adentros. Un vez más, un Fenian en el país de la eterna juventud, el ser
romántico y soñador que vislumbra un cisma entre alegría y tristeza, sin posibilidad
de conciliación.
He luchado como un hombre- como los de antaño- por aguantar las vicisitudes
difíciles y trascendentales que me ha puesto la vida. Mordiéndome el alma y
exponiéndola al cariz sombrío del destino, pasando de ser un bisoño rumiante
a un alumno aventajado. Mi padre y su nefasta enfermedad, preconizando cada
segundo de vida, contemporizando con nuestro tiempo…Hace poco me senté a
su lado, nunca en mi vida había estado tan cerca de él; acariciaba su frente y mi
espíritu se diluía en un piélago de lágrimas, no había indicios de presente ni
futuro, el pasado urdía su trampa de recuerdos, de momentos felices en la niñez
y la adolescencia. Lo miraba con el incorregible egoísmo de quién maldice la rebeldía
devastadora de las células, volví a sentir ese desprecio que nos impone el reino
microscópico a nosotros, indefensos vasallos de la enfermedad.
Me pidió compañía a altas horas de la madrugada. Cogí mi portátil y vimos juntos
viejas fotografías familiares, bajo la cadencia tradicional de isas, folías y malagueñas.
No había mística flotante, ni versos ni plegarias…Sólo mi mano, rabiosa de energías,
que palpaban el latido doloroso del tumor de mi padre. Mi voz y mis caricias invadiendo
su carne, la misma que abrazó en fuego a mi madre y me prendió de vida.
Como un rayo furtivo en mitad de una tempestad, cayó una lágrima sobre su agotada sién,
deslizándose por su rostro y brillando en la oscuridad. De esa unión nacería la sonrisa más
tarde, cuando la sal de esa lágrima me recordó aquellos veranos en la playa. De cuando
pescábamos juntos y me enseñó a nadar; de cuando me mostró un mundo acuático
desconocido a mis ojos niños.

¿Cómo le explico a un hombre de
la vieja escuela el sentido de la vida, el posible consuelo de la muerte?

Exigua queda una abierta percepción para la dura naturaleza canaria, aún así, sustraje
el escaso ejercicio espiritual que he experimentado a lo largo de mi vida para
con, mesura y realismo, acompañar mi aliento positivo a su desasosiego existencial.
No pude presentir más que ecos ancestrales de nuestra tierra guanche, el arraigo de
nuestro linaje y la raza misteriosa. El silencio onírico vagaba por nuestra mente, templando
la angustia y convidándonos a una noche veleidosa y extraña. Miré por la ventana y la Luna
estallaba su lumínica magia sobre las casas blancas, los huertos, y un poco más abajo, besando
la espalda de un furioso océano Atlántico.
Encandilado por la arrebatadora belleza de aquella idílica estadía, le pedí a mi padre que
hiciera un esfuerzo y se levantara, merecía la pena ver cómo ajena a las sombras que acechan
en nuestra mente, la naturaleza se amaba en un bellísimo sigilo. Le pasé el brazo por encima
y le conté que pase lo que pase, la única verdad que debemos conocer es la que aún no hemos
comprobado. Los dolores y la propia enfermedad han marchitado su alegre rostro, pero ha
fortalecido su espíritu, un viajero canoro sumiso a la batuta del hado.
Siendo como soy, una gota de su sangre que soñó convertirse en mar; una parte de su resuello; una promesa de vida y mundo libres; el primogénito que heredó el sufrimiento,
pero también la belleza, de la existencia que le tocó…No pude aminorar sobre aquella corriente de sentimientos que se desbordaba, me limité a dormir la poesía y calmar la
rabia imbricada en cada línea.

La vida es como un estigma, corrosivo y rencoroso, la única prueba y la definitiva, hay
quienes la desafían y los hay que no la hacen frente. Mi padre me enseñó a atarla y
aprendí a desatarme cuando ella quiere cogerme a mí. Sin dudas y sin miedos, con alma
de poeta, pero sabiendo atenerse a las embestidas como lo haría un hombre.

¿Te he hablado de Irlanda, papá?..¿Te he dicho que sé hablar un poco de gaélico?
¿Te he dicho que te quiero, papá?

No hay nada constante ni cierto en nuestro mundo, nada es lo que parece, es pura ilusión…
Cuando te debatas a duelo con la vida, confía en la muerte, el único despertar, la verdadera
realidad. Entre el cielo y el océano, en su sonrisa perpetua, pervive el reflejo del espíritu,
la verdad de la luz, aquella que una vez nos empapó en su gracia divina y nos espera en la
estación del olvido…El resto es silencio, como diría Shakespeare.

(Foto, arriba: mi padre y yo, 1974. Foto, abajo: El espejo, 2009)

Juan G.Cairós, marzo de 2009.

...el antídoto

2009-03-02T16:46:00.006Z

Con un café en la mesa, haciendo danzar su aroma al compás de la brisa
que entra por la ventana, improviso en casa de mi amigo Carlos.
Me invitó a comer y me prestó su ordenador para que escribiera algo,
le hacía ilusión ver cómo liberaba a mi musa, mojada y adormecida
por una incesante lluvia de Marzo.
Hablamos un rato de fotografía, música, cine…En la calma escena de
un día bastante lluvioso, en un proscenio ornado de nogales y ciruelos
invadidos de moho y musgo, brotó la imagen de Huxley y su mundo feliz.
Nuestro mundo feliz nada tiene que ver con acopio de posesiones materiales, ni siquiera con una ingente dosis de vanidad. Descubrimos que con una interesante charla sobre cualquier tema, envueltos en la cadencia etérea de Lisa Gerrard, y con la cúpula henchida de grises, la felicidad regresa con las maletas vacías, dispuesta a llenarlas de nuevo con el aliento de nuestras almas.

Se aletarga el tiempo, ondulando en el pasado y trayendo recuerdos.
En el tramo que recorre el diálogo hasta el silencio apareció la poesía,
la íntima y más fiel compañera, que aprovechándose de nuestra creciente
sensibilidad, se desnudó para nosotros.
Me bebo el café mientras el sonido de las teclas choca en el espacio de una
habitación sumamente reconfortante y tranquila. La sonrisa de mi amigo
remeda la luz del sol, que como un venablo proyectado con rabia, se clava
en los cristales. El consuelo del astro aleja momentáneamente el oscuro
suplicio de la mañana, entumecida de húmedas reflexiones.

Para cualquier veneno, el antídoto es la amistad.

Yo le regalé unos versos a mi amigo y él hizo lo mismo:

Inscribo tu espíritu,

viajero obediente,
de los sentidos despiertos,
sobre el delirio acuoso y suplicante,
de un marzo que nació muerto:

Lágrimas de cannabis, en la esfera celeste,
de tu mirada suspendida,
por el soplo canoro y lejano,
que nos confesó la huída.
Hacia donde no haya clamores,
ni esquinas,

ni relojes,
ni vértices,

ni filos,
sólo océanos que saben,
que nacieron infinitos.

Juan G. Cairós.Marzo 2009

Anochece en la mirada

2009-02-21T18:12:00.003Z

Anochece en la Mirada,
dejaré la luz encendida;
El beso en tu carne fría,
la pena muerta en la cama.

Juan G.Cairós. Febrero 2009.

(Sólo por esta noche...En el Ático, sin room services)

APOLOGÍA DEL YO (Manifiesto) (I)

2009-02-18T17:09:00.007Z

APOLOGÍA DEL YO

Atento, porque no lo repetiré, y lacrado en el inmaculado mural de la libertad,
permanecerá inerme frente a ánimas vacías y otros especímenes.
Tú, que perfilas la inspiración y exhumas la imaginación desde la penumbra

y el desconcierto, entre temores ocultos del subconsciente, susceptibles a distorsiones
y amargas exageraciones.
La mente obsesiva, deforme y compleja, se excita en los suburbios del alma,
turbada quizás por una percepción embustera.
Conjugas el devenir vital, conciliando tus sueños con molestas obligaciones.
Eres, el sublime y callado intelecto, el niño inexperto de terrores nocturnos.
Amalgama de iconos, en la sombra fresca de un crisol de imágenes, revueltas
pero muy vivas.
Sujeto del tiempo y peón de la predestinación, un capricho de la vanagloria
que se pasea por el bulevar de los insensibles, respirando su poluta indiferencia.
Escucha a tu fuego en cierne, el carisma atolondrado por la vanguardia pujante.
La búsqueda de la libertad en porfía con tu tiempo, lidiando con excesos,
pactando con el hado y albergando la duda en tus entrañas.
Reprimido, extraes el hálito de una fiera creativa, combinando y estructurando
la simbología que campa en fase bruta por la nebulosa del inconsciente.
Sólo tú sabes maquinar los secretos de tu mente, desmenuzando inquietudes
y despejando hipócritas teorías.
Atado al predicado de una sociedad impedida y caótica, te nutres de su
puré de paradojas, poniendo orden a su infausto descontrol.
Recuerda que no serás libre hasta que logres sosegar tu espíritu, inefable
lenguaje que sólo la libertad sabe descifrar.
Irradias la misma melancolía, en tu aserto sepulcral, que una tarde insuflada
de perfume bohemio.

Libidinoso y zalamero, vagas por derroteros que sentencian el arte a un suicidio,
encerrando tu hermoso aliento en el barullo de los psico-esclavos.
Emerge ya de tu REM perpetuo, despierta y empieza a lamer tus alas.
Preña al dolor, es una bestia que pare ángeles, y los ángeles pertenecen al cielo.
En tu carencia vivencial fabrican sus cavernas los bastardos del tiempo,
preparan su lecho acomodándose en las frías cuencas de tus ojos.
Lo que llaman arrebato existencial no es más que la vigilia interrumpida del
ensueño, que escala por las montañas de la carne en busca de la atmósfera
límpida, sorteando y burlando los enemigos que envió el miedo.
Prefiero ser el espectro que viaja por las venas de un poema, verso a verso,
arteria por arteria y hundirme en el viscoso líquido bermejo, propulsarme
en los gallardos latidos de un corazón lavado de mentiras y dilatar mis
alas flameantes y nuevas.
Arranca ya, tu pegajosa máscara, y que la brisa simbólica bese tus sienes.
Destruye la forma egoísta que cuestiona y corrige tu arte, ese que has
amasado con lágrimas y sombras.
El mismo que sacas de las profundidades, que bulle entre pavor y represión,
y sólo desea formarte el YO que todavía dormita.
Cuando te libres de la ceguera, retira la película velada por una virgen, y filma
lo inmaterial de tu ser desde la perspectiva de una percepción más abierta.

Si se adueñan de tus experiencias, de tu inspiración, también deben quedarse

con la maldición que te corrompe. Lo genuino y potencial que merece tu esencia,

se escabulle en el silencio, y llegada la hora, sólo tendrás los despojos de un YO

gangrenado. El concepto de individualidad herida es la necrosis del artista, no

permitas que construyan una dictadura en el remanso de tu infinita beldad.

Juan G.Cairós. APOLOGÍA DEL YO, Manifiesto. 2008-2009. copyright.

(fotografía: Niño en la ventana, Juan G.Cairós, 2009)

PALABRA DE POETA

2009-02-15T22:38:00.002Z

Nuestra dicha no permitirá,

ningún otro dolor.

Elévate por encima.

Cuando veas mis ojos,

resquebrajar el cielo;

Corramos sin tregua,

vistamos al viento.

Olvidemos la tierra,

aclaremos el negro,

con el alba púrpura,

de mi boca en tu seno.

Liberemos al beso,

preso en el tiempo.

Ya pasó todo,

la espera, el freno:

Si ya pasan ellos,

ya pasó el miedo,

si paso yo,

ya no te quiero.

Juan G.Cairós.copyright.2009

La Playa (Lejos...)

2009-02-13T11:55:00.005Z

Lejos del frío,
al arrullo del ensueño,
sobre la playa,
de glauca pupila,

Fallezco.

Mediterráneo dormido,
en la inmensa mañana;
De sol solemne,
de exploraciones y olas,

Sin ganas.

Lejos de todo,
y en la senda celeste;

Eco del alba,

resuena en mi vientre.

El olivo danzando,
en la brisa, de mi boca.
Entre sábanas y plenilunio,
se duerme la barca,
las estrellas que provocan,
el sueño que le canta.

Lejos de mí,
bosteza la dicha,
ebria de estíos.
En la playa que llora,
su vaivén detenido.
En la playa, mi lecho,
con gaviotas de niebla,
entre calas y nichos,
por la marea morena.

Lejos de tu muslo,
en el rincón de tu aroma;
¡El charco de vino,
por la carne rota!
En la playa celoso,
de la noche prendida,
por tus ojos perdidos,
en la memoria mía.

Lejos de todo,
ausencia repartida:
Se
va
tu
amor,
se
fue
mi
herida.

Juan G.Cairós.copyright.2008

88 versos de amor

2009-02-11T12:30:00.010Z

¿Vivimos?

Desnúdate niña, es hora de vivir;
Olvida todo lo demás, ven a bailar,
a la pecera donde nadan las sonrisas.

¡Baila conmigo!

Por las farolas de la medianoche;
donde cuelgan nuestros suspiros.
¿En serio crees que vives?
Sepulta ya ese viejo amor,
y dame la mano una vez más.
Niña: ¿Cuántos días me faltan por contar?

Estoy esperando en el viento,
que flagela la palmera;
En la azotea de Ulises,
embriagando la piel,
con borracheras de Luna.
Inalcanzables sus fulgores,
huyen por los poros,
de sus gélidas caricias.

En la cala, donde descansan las sirenas;
prófugas del jardín de algas,
que planté en la espera.
¿Vivimos?

Tu cuerpo desgajado de un sueño,
febril en la escarcha;
¡Soñó mis labios!
A la nada que crearon,
nuestros miedos cobardes…
Es hora de bailar niña,
y que se joda el mundo.
No me importa, ya desperté;
¡Desnúdate!
De mentiras, de sinsentidos…
Te esperan mis brazos ávidos,
por comerse los espacios
que tanto nos separaron.
Ojos rabiosos de forma,
desean mirarte, vuelta en el temblor,
de una furiosa llama.
¡Por fin, niña,
enseñé a mi boca a no decir adiós,
y aprendió a nadar en tus lágrimas!
Porque si te borra el olvido,
ya no sé llamar a la vida por su nombre;
¡Déjame pasar la noche en tus pensamientos!
No pido más, niña,
sólo saber que existes;
Para decirle a la madrugada,
que despeja tu recuerdo;
¡Por esta fatiga de sombras,
viajó tu memoria!
¡Mira al hombre cómo llora!
¡Y al poeta, cómo duerme,
sus palabras en tu regazo!
Ya me da igual el mundo;
Si se muere, si se lamenta.
Cuando ya no queden suelos,
andaré por la estela de tu espíritu.

¿Para qué quiero un cielo,

si no tengo más esfera que tus pupilas?
Solo quiero estar contigo,
y calcular juntos el valor de la eternidad.
Con la suma perpetua de tus ojos,
restando a mi alma el consuelo,
de no verte en la caja estática.
¡Días que no son días,
cuando amanece y tú no estás!
Mi Musa, te llamo a gritos,
vuelvo a provocar la libertad,
redimiendo los pecados,
que cometí en tu nombre.
Desobedeceré a Dios por una canción,
que bailaré contigo,
en la azotea del firmamento.
Porque niña:
¿De verdad vivimos,
o nos mareamos en un sueño?
¡Desnúdate, iré a buscarte!
Iré a pelear por lo que más quiero;
Haré vomitar a los mares,
espumas que mostrarán el camino,
por donde tu deseo andará.
¡Mira cómo se revuelve el cosmos!
Tupido de mensajes y plegarias,
de grabarnos coagulados encuentros,
en una hemorragia de estrellas…

¡Estos 88 caminos, amor mío,
que construyeron nuestros destinos,
son veredas al infinito,
y parten de tu mirada!

Juan G. Cairós. copyright. 2008 (de "Al amor un poema")

Jung, Fellini, Simbología y sueño (1)

2009-02-08T22:19:00.007Z

Partes de un punto de la circunferencia y arribas en el mismo muelle.
Te sacude, te oprime, te lleva. La vida te avisa, oteando desde la atalaya
aquella donde acude tu espíritu a conversar con el viento.
Recientemente estuve indagando en la vida y obra de Carl Jung y sus estudios
con la memoria, el sueño (los sueños) y la metafísica pura, de la cual no hemos
logrado interpretar su invisible lenguaje.
Vas viendo cómo despiertan los pensamientos y se van tejiendo en tu calado
existencial, hasta que en la recta final se convierte en tu única mortaja.
Y es cuando- una vez hayas sacado tus conclusiones-, aparecen los nombres
de los que como tú, coincidieron en el mismo muelle… los que ya navegaron
por esa circunferencia imposible.
Traté de resumirlo, de buscarle un nuevo sentido, pero es ardua tarea o mejor diría,
exigua y estéril, porque a pesar de las innegables diferencias que nos distinguen del
resto de los humanos, la base es la misma.
Mejor cito, de mano de Federico Fellini (un descubridor y posterior incondicional de
Jung) lo que deseo explicar.
Para situarles, el motivo fundamental de esta reflexión se la debo a unas palabras del
propio Jung ,y que quedaron grabadas en lo más profundo de la consciencia.

“Todo mi trabajo, toda mi actividad creativa, provienen de aquellas fantasías y sueños
iniciales. Todo lo que logré más tarde en mi vida ya estaba contenido en ellos, aunque
al principio sólo en forma de emociones y de imágenes. Todo comenzó entonces”

Un pensamiento extraído de una excelente y afortunada crítica de José María Latorre,
dedicada a una de las películas más personales y oníricas de Fellini, “Amarcord”, de 1974.
Siempre he sentido un amor especial hacia todo lo pasado, quintaesencia romántica.
De hecho el nombre de este blog no está escogido al azar, y en el reino de lo onírico, lo pretérito y la memoria (germen primero de casi toda mi poesía) es dónde más cómodo
me hallo. La “nublada” belleza de las películas de Fellini y su influencia con Jung y el
letargo de lo inmaterial, es como una bendición, un rescate.
Hendido en la sabrosa prosa de José María Latorre, volví a sentirme identificado en lo
siguiente:

(Palabras de F. Fellini)

“Si me puedo arriesgar a recordar lo que Jung define como ‘sincronicidad’ me parece que
con este término él alude a la verificación de acontecimientos externos, coincidentes con
otros internos, que a la luz de la lógica no tendrían ninguna conexión causal entre sí, pero
que, por ser ajenos, la coincidencia asume un valor profundamente significativo.
Tal vez no me haya explicado bien. De todos modos, quiero decir que Jung, al elaborar su
intuición, trató de hacernos entender que es posible llegar a una compresión más íntima
de las relaciones que median entre el mundo de la psique y el de la materia.
Pero estamos tan alejados y desconfiamos tanto de todo aquello que no se nos presenta
controlado por los sentidos y la razón, que estos avisos que nos llegan desde las
profundidades, estas informaciones, estas admoniciones, estos consejos que el más
inteligente y afectuoso de los amigos nos podría dar, pasan ignorados por completo,
no lo escuchamos y nos hacemos cada vez más sordos, más ciegos, más estúpidos,
al punto de no captarlos ya”.

Lo que destaco de todo esto es la altruista y elegante forma con la que describe lo misterioso
de nuestra mente en relación a ese otro mundo silencioso de las fantasías.
Esos flashes de inspiración que brotan sin pedirlo, quizás nutridos de la quietud y en un entorno positivo (todo lo contrario cuando hay un desorden emocional) son respuestas
que muchas veces rechazamos por no estar sometidas a la lógica, como el nonsense de
Lewis Carroll o el teatro de lo absurdo de Beckett. Si todo nace de la consciencia
¿Por qué no acercarlo a la luz? Lo mismo cuando hablamos del inconsciente y su ‘otro”
mundo. En lo espontáneo y aparentemente “desordenado” se desarrolló el Surrealismo
y el Dadaísmo, sin la libertad del pensamiento no existiría el arte.
Y como en todo Génesis hay un Apocalipsis, quizás el Miedo sea la sombra amenazante,
el freno, el concepto asesino del artista…
Deambulas en una esfera construida a medida, sin posibilidad de escape, en este sentido,
tanto Jung como después Fellini adaptándolo a su obra, es donde emerge el Mesías que
pone orden al caos de la especulación mental.
La duda, el miedo, la crisis de las emociones, todas ellas raíces que crecen en la ciega y sorda
sombra y que nos sesgan las alas de la libertad, acaban por poblar el alma sometiéndola
a su fracaso.

En una mano la ciencia, la metafísica en la otra.
La ciencia tira con fuerza de la lógica, y la metafísica de los ensueños del alma.
Pero es en la memoria del espíritu donde se conserva todo lo inmaterial del
tiempo, en su pasado y presente…y gracias, entre otros, a S.Hawking, del futuro incluso.
Citando nuevamente a Fellini, en el libro Amarcord, de Latorre:

“Jung es un compañero de ruta, un hermano mayor; un sabio, un hombre de ciencia visionario que a mi entender presume menos de sí ( refiriéndose a Freud) y de sus asombrosos
descubrimientos. Freud quiere explicarnos qué somos. Jung nos acompaña hasta el umbral de
lo incognoscible y deja que veamos y comprendamos por nuestra propia cuenta.
La humildad científica de Jung frente al misterio de la vida me parece más simpática.
Sus pensamientos, sus ideas, no pretenden llegar a ser una doctrina sino sólo sugerir
un nuevo punto de vista, una actitud diferente que podrá enriquecer y desarrollar nuestra
personalidad, guiándonos hacia un comportamiento más consciente, más abierto, y
reconciliándonos con las partes reprimidas, frustradas ,mortificadas y enfermas de nuestro yo.
Sin duda, Jung es más conciliador, más amigo, más vigorizante para quien cree que debe
realizarse en la dimensión de una fantasía creativa(…)

De lo que no tengo duda es que en este y otros pensamientos del director de cine italiano, hay
muchas fuentes de sabiduría, maduradas en la inteligencia emocional, esa tan femenina que
nos acerca a la intuición o nos hunde en conjeturas y angustia.
Podría extraer otros muchos párrafos de esta perla de Latorre, pero prefiero que lo
descubráis por vuestra cuenta. Nombrar a Jung me produce bienestar, tranquilidad…
Esta “feliz revelación” que diría Fellini no es más que la cosecha de un héroe del pensamiento
como fue Carl Jung, un auténtico virus que destruye y ha logrado penetrar en la barrera
que ha puesto la sociedad en relación con los arcanos de la psique.
Ya puestos, y como maestros que han caminado por las fuerzas contrarias, nombraría a
Jodorowsky, Castañeda y muchos que permanecen en el anonimato.

Equilibrar para crear te libera de la inquietud, pero no reconcilia los mundos de la realidad
y el sueño, y asistes a un cataclismo entre ambos. No todos consiguen la armonía en el arte,
básicamente porque quieren y sentencian una ruptura hipócrita que los ha mantenido como
trapecistas en el circo de la lógica. Quien no se arriesga no descubre lo desconocido.
Hay acordes ignotos en la música, colores no mezclados y versos no construidos…No es vivir
un sueño o plasmarlo, es obligar a que la madre realidad reconozca a su hijo.
Gente, que para mí ha mantenido contacto directo con esto que trato de haceros llegar, son
por ejemplo, el director español Carlos Saura, Salvador Dalí o el poeta Federico García Lorca.
Y ya que nombro a un gigante como Saura, me quedé con las ganas de ver su exposición de
fotografía en Barcelona, las mujeres de su vida y su familia, exquisitamente inmortalizada por
este ojo privilegiado de nuestro “miedoso” cine español. Otro día hablaré de la ya espesa y
aburrida manía de diagnosticar “depresivo” el actual panorama cinematográfico de nuestro
país. Porque el que no quiere ver arte donde lo hay es que no aún no ha leído a Jung y carece
de ojos para ver allende lo superficial.

Gracias especiales a José María Latorre por adelantarse en el camino, reconocerle el mérito,
(entre otros y obviando la diferencia de años) de tener estilo y muy buen gusto por aquello que ama. Lo sigo desde que siendo un pibe quedé engarzado en la sombría filosofía futurista de Blade Runner. El cine siempre fue la niñita de mis ojos, una pasión tan arraigada como la
poesía, pero por razones que no vienen al cuento, no despertó como hubiese querido.

Juan G.Cairós. 2009

No bajes la copa y brinda

2009-02-03T18:05:00.006Z

Una forma de darle vida a un poema es mostrar donde nació,
siempre y cuando el alma- alumna solitaria apoyada en el silencio-,
pague el precio de morir lentamente. Es el brote espontáneo, sincero,
único, reserva de alegrías, bodega para Musas sedientas.
Muchas veces se queda frío este navío donde surcamos el océano
digital…
Muchas veces, la mayoría, se ignora el dolor que hay detrás de cada línea.
Pides ayuda, un reclamo que te libere, castigas la misma culpabilidad con una buena dosis de amor propio.

Y me machacas,
Y me prohíbes,
Y despedazas mi alma,
Y apagas mis ganas.
Pero me levanto y sigo,
Y emborracho la pluma,

en el vinagre de tus lágrimas.

Eres como un pintor y su paleta dispuesto a desnudarse
en una orgía de colores:
¡Cambia, las cenizas de tu cielo!
¡Abre tu pecho, sumérgete en los aromas del vino!
¡Vive, ama, besa, acaricia, abraza!

¡Destruye lo que quiebra el camino!

Ya no serás de ti mismo nunca más, perteneces al mundo:
¡Eres vástago de la magia!

Hoy preferí mostraros el jardín de papel donde planté mis poemas:

No bajes la copa y brinda

¿Qué temes?
¿ El miedo escurridizo,
que humilla tu mente?
¿La umbría espiral?
¿El sueño de la muerte?

No bajes la copa y brinda,
con el borracho presente;
Que mirándote en verso,
traga tu angustia inerte.
Susurrándote en el viento,
Altanero y transparente:
Me encaro con los Dioses,
atacándoles de frente.

No arrojes la esperanza,
A esa batalla silente.
¡Alza ese vino, hierve la sangre,
que nos hará:
A ti libre, a mí valiente!

Huye de la mentira, y
antes de que la pena despierte;
¡Pídele al destino un amor, y
que en la brisa te acueste!

No bajes la copa y brinda,
con quien se alegra de verte;
Con el poeta, que dijeron otros,
O el hombre que he sido siempre.

(Barcelona, 2007)

(fotos: Juan Cairós, 2009)

Juan G.Cairós. copyright. Poemas de Cantina. 2008

Pas d'autre bruit

2009-01-30T21:06:00.007Z

Despegaré, desde la rampa de tus labios;

Quiero crucificarme en los azules,
aunque estén escritos sobre el espejo.

Es la única paz que conozco,
es el beso, reposo añorado,
es la mente, que siempre existió.

Pas d'autre bruit

Hambre de eternos,
vórtices de anhelos.
Que se asiente tu rostro,
en un adiós sin efectos:

Limpio, lustroso, merecido,
joven, fuerte, libre, perfecto.

(FotografíaS: B. D. M, Juan G. Cairós, 2008)

Juan G. Cairós. copyright. 2008

La Mujer Universal (1)

2009-01-28T20:18:00.008Z

Desperté de un letargo floral…
Quisiera hablar de la mujer; una canción viaja desde los abismos de la incomunicación y regala a mis oídos toda su nostalgia. Me relajo, pruebo otro sorbo de café y me pongo a escribir…
Algunas veces soy hombre, otras payaso, la mayoría de veces poeta. Deambulo por la esfera visible, la invisible es más amplia, intimista y profunda.
La brisa entra por la ventana, detrás de ella un prófugo rayo de sol, y acompañando la escena, el “Summertime” de Sam Cooke.
Inevitablemente me vino a la memoria un cuadro de Hopper. Retratos del estío, soledades y ausencias de la América profunda y prohibitiva, el Macarthismo y las brujas
de Miller… ¡Al comunista!
Cada pensamiento tiene su momento, quizás en verano recuerde el olor de la piel bañada en salmuera, o la bendita boca posada en la frente. Pero cuando hace frío; cuando esas cuchillas azules rajan la piel, es cuando deseas arder...

No pido que mi lira la sostengan gráciles tenantes, he repetido muchas veces que mi pluma se avinagra con el tiempo; una forma de decir que desconozco el dolor de las trabas en la lengua, razón por la cual me identifico con el viento, y ahora con el día pero:

¿Qué es el día?

El suicidio de las estrellas para un amante de la noche…

Mujeres quejosas, libres, prisioneras, dichosas, miedosas, inseguras, universales.
Bajo un almicantarat de intermitentes destellos o en un jardín siempre iluminado.
Mujer de indescifrable cosmogonía, un mural de jeroglíficos o un océano de sueños.
La flaca, la gorda, la lista, la tonta, la neurótica, la deportista, la intelectual, la buena, la mala. De todas sólo una, es la mujer universal, la más escasa.
A esa mujer la veo en un sueño, me delatan sus ojos, consciente del delirante vértigo
que me produce su hermosura, aquí me tiene, haciendo acrobacias en su mirada.
Piruetas en su perfil, conjeturas alrededor de su radio, y teorías al borde de su nariz.
La hubiera amado, con la palabra eufórica, la más próspera de sus muecas, sedaría en el tiempo. Me obliga, a borrar pasados, y forzar la locura que se rebela en su magia.
Lo confieso:
¿Cómo verla libre, si henchido de trampas la secuestran mis ojos?

Mujer que interrumpes mi sueño:

Pensarte empuja a mi alma,
a un maratón por el infinito;
conformarme con lo vivido,
renunciar a la vejez,
seducir a la muerte tal vez,
por unas horas de delirios.

Por un resuello de su tiempo, una eternidad de alegría, como un nómada en su espacio.

Una vez escribí:

Y a estas horas, “Nothing can change this love” de Sam Cooke, una cerveza y una queja. Me da miedo despertar y ver cómo las flores ya no existen, me da miedo hacerlo solo y comprobar que con las flores desapareció también la mujer.

Me da miedo despertar y ver que era una mentira lo del jardín de las delicias, y observar como una mano terminó de arrancar las ilusiones como el que arranca una espiga.

Me daría más miedo todavía, quejarme y no tener los pechos de una mujer donde domar mi ímpetu y calmar este desasosiego.
En cambio, sería un hermoso despertar, poder escuchar en las noticias que la mujer por fin salió de la crisálida y se echó a volar.

Sería la aurora más anhelada aquella donde no sea el sol quién me alumbre por la mañana, sino esos ojos tan bonitos por los cuales cada día muero…
Irrefrenable, la mujer universal no existe, sólo es puro sueño.

Juan G.Cairós.copyright.2008

(Hopper, Morning sun)

Historia para dos

2009-01-23T16:53:00.004Z

Se fue, como se esconde de los ojos el viento, su vahído ceniciento.
Turbado hasta los huesos, lijaba el tiempo su memoria, haciéndole escupir las virutas de un amor agónico. Por una procesión de blues deambulaba, tiznado de cuerdas oxidadas y con sabor avinagrado, poniendo muros a su pensamiento y jurando salir de ésta.
Le puso gasolina a su coche y tequila a su estómago, podrido de sombras y con la muerte tal vez dando vueltas por su casa, salió un día a charlar con el sol.

Ella no tenía más habitación que la caja sombría que le fabricó la pena…
Nació para sufrir según su destino, creció para cambiarlo según ella.
La más inteligente de todas las mujeres se dio cuenta que hacía más frío dentro
de su casa que fuera, y una apagada mañana de enero, asqueada de los témpanos
que pendían de sus pestañas, salió también a buscar el sol.
Aguantaba su presencia, elegante como una dama; risueña y soñadora, tallo y
pétalo, fuego y lágrima, sin términos medios.

En la calle del amparo se vieron por primera vez. De tanto que lloró tenía fobia a
la luz. Él le arrugaba el gesto al día, sus ojos vedaban curiosidades de extraños y sus oídos ignoraban el jolgorio de la multitud. Ella y sus plegarias al santo del mañana, revistiendo de iridio su aliento y cercando sus fantasías y anhelos. Ninguno quería volver a sufrir por nada ni por nadie. Coincidieron en un bar, ella dentro de la barra y él fuera. Una canción alcahueta los embrujó, y sus miradas cayeron en su señuelo rítmico.

En un café cupieron diálogos y alguna que otra sonrisa:

- ¿La música la escoges tú, o la pone el jefe?
- ¡Es mía, me la traje de casa!

- ¡Parece buena selección! ¿Te gustan los clásicos?

- Me ponen, si.

La distancia se acortaba,
la tarde envejecía,
la noche nacía,
él se emborrachaba.

La miraba por detrás, de perfil, la forma de sus senos, el génesis de su sonrisa…Ella lo observaba más despacio; sus manos agarrando fuertemente la copa, sus ojos perdidos en el espejo de la barra…su voz segura y masculina.
Unos segundos más que de costumbre al mirarse, anunció a ambos que se atraían, y un ascenso de sus labios corroboró la atracción.

La esperó hasta el cierre del local, no tuvo problemas en acompañarla al aparcamiento.
Se fue, como se oculta el sol cuando se desnuda la luna desde su alcoba celeste, su fatiga existencial.
Se fue, como se esconde de los ojos el viento…
Juntos olvidaron que el alma anduvo una vez descalza, por las gélidas palmas de un destino aciago, línea a línea, trazo a trazo.

(Fotografía: Ana Gentili, Ana Gentili, copyright)

“El que se cae se hace más sabio” (Proverbio oriental)

Una de tantas...despedidas

2009-01-20T20:47:00.003Z

Quizás no te dije, que firmé un contrato con la libertad.
Y fue el mismo día que se ausentaron de tus labios mis besos.
Aproveché el despiste de tu cuerpo, agotado de caricias en la cama,
para dedicarte unos whiskeys en el pub.
Limé con mis zapatillas las aceras mientras tú dormías; entretuve
a la noche con mis delirios y arrebatos.
Por poco me creo que fui un trashman de escaparate, de no ser por
el vaho de la madrugada, perfumado de silencio y otras flores nocturnas.
Y bajo sus campanas luminosas, en la carretera psicótica,
hice autostop al Cadillac fulgente que me envío la luna.
Quizás olvidé decirte que la húmeda nota que dejaron mis labios en tu frente,
se evaporó en la febril aurora.
No te despertó mi fuego, niña, y fue la soledad quién te abrazó,
con manos frías.
Ya estoy cercenando kilómetros con la cuchilla del adiós, lamento que
te salpiquen las horas.
El último sorbo, el más amargo, borró lo que quería decirte:
¡Que siento ser hombre, ahora que me convenzo que fui un niño!
Pero la libertad se lleva mi rúbrica en su liviana maleta, y tengo un contrato
eterno con el universo.

¿Mi trabajo?

Cincelar mi tumba con el mármol de una estrella…Sepultar el dolor en su
laguna de gases multicolores. Sonreir, a lomos del viento...

Juan G.Cairós, copyright. 2009.

Cuando casi fuimos Dioses

2009-01-10T19:23:00.008Z

Llueve en la isla de Tenerife, no es que se prodigue mucho esta bendición del clima, pero cuando lo hace suele ser generosa.
Mirando justo al Norte, allí donde se explaya el océano Atlántico,
me vino a la memoria el fogoso estío y especialmente aquellas noches
que pasábamos mis amigos y yo frente al mar.
Todos teníamos melenas; todos teníamos los mismos gustos y todos éramos rebeldes. En nuestras mochilas cargábamos: comida, bebida, velas, alguna que otra bolsita de yerba, y cassetes de diferentes grupos. Desde Soundgarden hasta los revolucionarios
ángeles de los sesenta. El vino era fundamental, las fuerzas instintivas también, e incluso la promesa nihilista de Nietszche.
Khrisnamurti bajo las axilas y sus fundamentos sobre mente, percepción y conocimiento en nexo con el tiempo. Pero después
de debates existenciales, tocaba el libre tributo del cuerpo, como el sacrificio de Santana.
¡La edad empieza a pesar, aligeremos las prendas!

Descendiendo los promontorios, en pleno ocaso, gritábamos al océano y al cielo. La sensación de libertad que se experimenta desde allí sigue siendo asombrosa y es uno de las tantos atractivos que tienen unas islas volcánicas. Su formación ha dejado una belleza abrupta y retorcida, única y sobre todo, mágica.
Nos dábamos baños bajo la mirada recelosa y hasta cachonda de Selene, que nos bautizaba de magia como buenos Atlantes, o Guanches…Unos eran románticos, otros surferos, la mayoría
rebeldes. Toda la magnitud y soberbia del océano Atlántico frente a nosotros, con el Teide soñando que rugía una vez más.

¡Cualquier época pasada fue siempre mejor!, ya notábamos un caos, y eso que estoy hablando de principios de los 90.
¡Los años 50!, decía uno. ¡Los 60 mejor, que dejaron de reprimirse!,
contestaba el otro mientras prendía la hoguera. La del karma de Dylan sí, y su Desire. Muchas veces sentimos que hasta la existencia nos escuchaba, que taladraba la pared del tiempo y nos ungía como elegidos. La exaltación del ego era evidente, pero también beneficiosa, pues guardar provisiones de amor propio augura una vida feliz y sin muchos altibajos.

Tampoco hace falta mucho para ser feliz, nosotros lo éramos a nuestra manera, la única y verdadera, y sin duda la más trascendental.
La lechuza silbando desde la ladera que conduce a la playa del Apio, en la costa de Valle de Guerra; el viento que gorjea aún y se despeña por los acantilados, nos confesaba que hacíamos futuro con nuestras conversaciones, en una armonía juvenil y tolerante.
Hacía calor, tanto fuera como dentro, y dentro era el alma quién brindaba su llama y nos mantenía calientes. Igual la sangre, que no es agua de mar teñida de rojo, sino lava pura y viva. Ser canario es algo más que ser español, es otra historia, de hecho nos perdemos en nuestro propio misterio y buscamos consuelo en la Atlántida.
Por eso, ese carácter silvestre y rabiosamente isleño, lo interpretamos en cada acto y sentimiento. En ese sentido, mis amigos “peludos” y “salvajes” éramos y somos, unas islas en esencia,
flotando en la existencia.
Y asomamos nuestras cabezas, para de vez en cuando contemplar la
bóveda estrellada que nos cobija.
Después de bebernos todo el vino y danzar alrededor del fuego; hacer el amor en los tarajales con nuestras chicas( un tipo de acacias macaronésicas, que pueblan las costas de nuestras islas) y agotar la mente intentando escudriñar el indescifrable universo…Nos echábamos boca arriba mientras nuestros oídos soñaban con Hendrix, Led Zeppelin, The Rolling Stones, y cientos de grupos.

¡Hagamos otra fiesta, amigos, quememos todo el karma, hasta que podamos liberarnos!
Fundidos nuestros espíritus en una sola columna:

Pedímos a los espíritus de espuma,
que entre babas de salitre nos lamieran.
Fue un bautizo de lágrimas anoche,
donde alrededor del fuego me desprendí,
del karma tumefacto.
Abrí la boca y alojé,
Tus besos de cannabis.
Nada se interpuso entre mi alma,
y el cielo: libertades psicoactivas.

Estrujaban el estómago del recuerdo,
para buscarte y vomitarte.
Callé al engaño del sol, cayendo en los brazos
del océano, y no le dije nada a la luna.
Su llameante orgullo y sus cabellos de oro,
sepultaba el filo Atlántico,
pero no le dije nada, a la luna recelosa.
Para que me guardara el secreto,
de cuando tu vaporosa silueta,
me invitó a la eutanasia mas adictiva;

Cuando más vivos estaban los sentidos,
para morir en la ingrávida sustancia.
Inhumado en los rincones de la memoria,
me visitó mi amigo una vez más,
Ensangrentado por las costillas de una ola,
dejó su tabla clavada en la arena,
y su sonrisa de vade retro alejó,
la impertinente condena del miedo:
Código de los poderosos.
Ni aquella que nos pide, que nos creamos
que somos polvo de sufrimiento.
¡Escucharemos a Hendrix,tío!
para que su niño vudú juegue con nosotros.
Y en una burbuja de Helio robada al sol
en el fausto placer de la noche, dispersarnos.

Y vagué por el pómulo de un amigo,
convertido en una brillante lágrima.
Le devolví a la felicidad polígama,
la hija bastarda a la que llamé desdicha.

(Dedicado a mi gran amigo, Pedro R. Barbuzano, mi compañero de viaje)

(fotografías: El Apio, Valle de Guerra, Tenerife, 2005-2007)

Juan G.Cairós. Pedímos. copyright. 2007.

Los Jardines del Atlante / Epístola de Laura

2009-01-09T11:00:00.009Z

LOS JARDINES DEL ATLANTE

Lo primero que escuchó fue el último suspiro de los sentidos,
y resquebrajando la materia, nació el aliento del silencio.
Su lucha contra el miedo se había difuminado en una euforia de luz;
las células cerraron sus párpados y meditaron con él.
Ya no había frenos ni caídas, su alma se había fortalecido.
Con caricias de polen lo anunció la brisa y encaramándose sobre el postrero resuello de la noche, lo hizo el alba con feérico orgullo.
La hoja pródiga del otoño, la más anciana y resistente, se deshizo en
polvo y el imperio luminoso del sol ordenó a sus súbditas las flores,
que encendieran sus suaves lámparas de perfumes.
Las descontroladas fuerzas se canalizaron de nuevo; la sangre respiró su ansiada quietud y el corazón obedecía el impulso de una palabra: Paz.

Un brote temprano de compasión unió su cuerpo y su alma, como una niña de dos años busca el rostro de su madre y comparten su llama de amor, entre caricias y abrazos, encontró el viento.
La pesada negrura corría veloz hacia el fuego y con lanzas de sosiego atravesó la bóveda maldita de sus pesadillas.
La parte que pertenece a lo divino y la que se nutrió de la tierra, se enroscaron en su cuerpo, y al ritmo de su pesada respiración se deshojaron sus lágrimas.

Cenizas del sol el viento dispersaba;
con aromas de una rosa de Damasco,
en su cáscara la Luna despertaba.
Se detuvo el pensamiento, paró el dolor,
lucharon sus palabras, calló la mañana,
se pronunció el espíritu, vuelto amor.

Subiendo por las costras de la tierra,
un Atlante cargaba su desdicha;
buscaba un trozo de piel sana,
para plantar y cuidar su sueño.

Hacia el pezón enhiesto del Teide,
lamido por Venus al atardecer;
Con sus derrames púrpuras y supurando,
la infección del verso inmortal:

¡Subía el Atlante en busca del viento!

EPÍSTOLA DE LAURA

EPÍSTOLA DE LAURA

¡Amor mío!, escribo apenas sin fuerzas.
El goloso cáncer reclama el almíbar de mi sangre.
Me uniría a ti en este momento;
Injertando mis venas a las tuyas,
y enlazando éstos débiles músculos.
Antes de que devore los nervios de las manos,
y libe la poca luz que aún fulgura en mi mente,
quiero hacerte llegar mi postrero pensamiento.
Pues ya oigo el chapoteo de los remos en el agua,
y pronto el barquero me llevará a la orilla,
que separa tu día de mi noche.

¡El miedo arroja toda su enfermedad!
Los días eternos anhelo; con la caída del sol,
la angustia me atosiga y sucias proposiciones,
llegada la noche me oferta a solas.
¡Perdóname si te he sido infiel…!
Un minuto sin ti, es negarme la vida,
el calor suave que se arrima a mi lecho,
hace prender los cirios de la esperanza!

¡Amor mío, estoy asustada, ansiosa contemplo,
cómo desperdicio las horas en cada suspiro;
A soñarte aprendieron mis apagados ojos,
que otrora fueron siervos fogosos del deseo,
siempre ávidos de tenerte ardiendo!

¡Ya no le place al orgullo mirarse en un espejo;
Marchito mi rostro no deseo que mires,
y los vestigios de la belleza que te conmovieron
son flores castigadas por una tempestad otoñal!

¡Esta sangre, que pintaba de ansias mis labios,
es polvo de mármol, pasta de alquimistas;
Tu lengua ya no busca hospedarse en mi boca,
ahora refugio y tacto de la gélida muerte!

Cuán dulce es el alba para mí;
Una sagita de sol clavada en mis sábanas,
provoca una hemorragia de alegría cada mañana.
¡Escuchar tu voz, tejida por Nereidas,
arrulla mi alma en un mar de ilusiones!

¡Pero una nube de agonía hace efímero,
el día mas iluminado, estrujando su luz;
Sirviendo un desayuno de sombras,
que llega siempre frío a mi estómago!

¡Cuan amargo es el crepúsculo,
dando portazos y chillando!
¡El prestamista de la muerte reclama,
el pago inmediato de mi ya débil aliento!

¡Se burlan de mí, las campanas de la iglesia!
harpías son los gorriones ¡y crueles aquelarres
el juego de los niños en la calle!
¡Hasta el silencio, solo con mirarme,
me escupe su lenguaje sepulcral!

¡Tengo miedo amor mío!
Tan mustios están mis ojos, que no recuerdan el llanto;
La luna detesta fijarse en ellos;
Así que en el péndulo de los tuyos me columpio,
para sentirme viva cada día.

¡Para cuando me haya comido el cáncer,
las parcas habrán hilvanado mi mortaja,
no me niegues un último beso, te lo ruego,
pues mis labios se llevan la señal de tu amor,
mi única y mas certera unción!

¡Preparada estoy!
¡Con promesas de luz el cielo me seduce!

Pero tú y yo sabemos,
que nuestro amor vivido fue el paraíso,
y en los conductos del infierno,
no quieren nuestras riñas y peleas;
Pues las corregimos con un beso,
pactando la paz con caricias.
¡No hay mal que en nuestro espíritu habite,
ni celos exorcizados con mentiras!

¡Me habré ido para cuando leas esta carta,
que alojada quedará en este libro!
Y en el fresco vientre de mi boca
guardaré tu alianza; ¡Te esperaré,
aunque el tiempo mi recuerdo socave,
en las cálidas y cenagosas estaciones!

¡No temas, pues a tu lado estaré,
y a los elementos encomendaré una caricia:
Al viento la voz que fue:
la lluvia de mi tacto;
Al sol la mirada, y
de la luna serán los besos!

¡Me iré sin decir nada
a las pálidas regiones de la muerte;
Pero vive mi fuego en estas palabras:
Que encerraré en este libro olvidado por ti,
con la esperanza de que algún día y por fortuna,
halles mi amoroso testamento!

Te amé y te amaré, pero más no puedo amarte en este presente,
que apura sus pasos hacia la eternidad y se adelanta en el camino.
¡Perdóname si te he sido infiel!
¡Pero sabrás comprender, que sólo he tenido como postrero amante,
al mismo Dios con el que te fui desleal y tú aborreciste!
Sólo él compitió contigo y se llevará mi cuerpo y alma…

Para siempre, Laura D.M

(Dedicado a los enfermos de cáncer y en especial a sus familias)

Juan G.Cairós.copyright. 2008

Triunfo del Amor

2009-01-05T19:16:00.006Z

Escribir...

Escribir sin una idea concebida…como una ráfaga espontánea de viento
que entra por tu ventana. Portadora de un sutil lenguaje que sólo entienden
los que están prisioneros, esa silvestre e inmaterial forma de vida, maneja
esta noche mi pluma. No hay luz eléctrica, pero no porque no haya pagado
la factura de este mes, sino porque prescindo de ella y prefiero las velas.
Después de abrir una botella de Malvasía Canario y saborear una ensalada,
decidí entregarme al libre tributo de una escritura llana. No hay prisas, ni
agobios; mi alma es neutral en la guerra que tiene mi cuerpo con el tiempo.
Cuando este barco - que ha navegado por elevados y furiosos mares de curvas
femeninas- zozobre, abandonaré y saltaré por la borda. Y tendré todo el océano
para mí solito, libre de palabras, pensamientos, emociones.
Y veré a qué hemos venido y porqué, pero esta noche cuento por contar lo
que mi mente quiere que escriban mis manos.
Pero lo haré antes de que vengan los de Oriente (con su síndrome de Matusalén).

Les he pedido una sola cosa: AMOR

Triunfo del Amor:

¡Iremos a purificarnos a la India!
En la lluvia de los monzones, hasta ahogarnos de espiritualidad.
Pero antes, castiguemos el cuerpo, sacrifiquémoslo con alegría.
En la húmeda y ventosa Irlanda vestirnos de musgo y poner un pie
en la Tierra de la Eterna Juventud.
Subiremos a un cadillac descapotable y seremos mascotas del vértigo,
por las nerviosas calles de San Francisco.
Una cerveza en Arizona y un vino en Portugal, da igual, la cosa
es burlar la muerte.
¿Vendrías conmigo?
Tiraremos la mierdazepam por el Niágara, mejores calmantes
te dará el opio de mis besos.
Pero eso sí, ¡niña miedosa!
Debes liberarte conmigo, la vida es más caprichosa que tú…
Y le debes, haber nacido para matarme en vida.
Yo me dejo, mi miedo sería no verte nunca más.
Tic Tac, el tiempo pasa ¡Decídete!
No alimentes al que no se arriesga, vives para ellos:
¡Es hora de que empieces a vivir tú!
Cuando estés lista, iré a buscarte…

"Cuando crees que no puedes, es que puedes pero no quieres"

Quemarás hasta...

2009-01-02T20:17:00.003Z

Quemarás,
Aunque cautiva en una lágrima dance tu llama,
seguirás ardiendo, pues tu llanto es,
combustible que hace prender;

¡El camino que te persigue!

¡El abrazo que te aguanta!

¡Lo inevitable que ilumina,

las carencias de tu cama!

Ardes, porque tus huellas son:
Serpientes de nafta,
Abono de amores que viajan.
Bandadas de vahídos;
¡Por una bóveda culpada!

Quemas,
Aunque rea por barrotes de desprecios,
rasgues la carne de tu silencio;
Y aturdida,
por una sinfonía de otoños,
erres por los húmedos tapices del celo.
Arderás, hasta que explote tu alma,
en la chispa de mi verso.

Quemarás,
Aunque te encierre entre palabras,
Lumbre que cercenó mi nada;
¡Buscando contorsiones de fuego,
indicios de luz en cada ruego,
caí esta noche, en tu perfume naranja!

Cerca de mí

2009-01-02T12:34:00.009Z

(Cernícalo, cámara: Canon EOS 40D, Juan Cairós)

Con un libro de poemas de Dylan Thomas en la mochila, mi cámara fotográfica y todo el año por delante, comencé a gatear por el recién nacido 2009.
Me adentré en una zona poco transitada de Tacoronte, rodeada de huertas y estanques,
donde suelo pasar momentos de reflexión en soledad.
Entre carrizos, cañas, huertos e invernaderos y con el omnisciente Teide de fondo, escribí un poema en compañía de una Garza real, un cernícalo y un halcón esquivo, que embellecía un cielo rajado de violetas crepusculares.
De las islas Canarias, de mi tierra perdida, de mi sangre…Soñando una libertad y
consciente del caos del mundo. La crisis económica, las premoniciones de guerra
originadas en Gaza, mis batallas personales.
Pero se disiparon al instante en cuanto vi despegar los animales más libres del mundo.
Abrí el libro de Dylan y leí el que siempre ha sido uno de mis poemas favoritos “Poem in October”:“

(En esta imagen pude "cazar" dos pájaros de un sólo "disparo";

remotando las ruinas de una vieja casa estilo canario, la garza real

se elevaba mientras a lo lejos y posado, el cernícalo acecha sobre

una araucaria)

And there could I marvel my birthday
Away but the weather turned around. And the true
Joy of the long dead child sang burning
In the sun.
It was my thirtieth
Year to heaven stood there then in the summer noon
Though the town below lay leaved with October blood.
O may my heart's truth
Still be sung
On this high hill in a year's turning.

Dylan Thomas, Poem in October

(Y allí podía yo maravillarme mientras mi cumpleaños se alejaba aunque el clima diera vuelta en redondo y el gozo verdadero del niño muerto hace tanto tiempo cantaba ardiendo bajo el sol. Cumplía treinta años hacia el cielo y en el mediodía del verano aunque la villa al fondo se cubriera de hojas por la sangre de octubre ¡Oh que en este alto cerro, a la vuelta de un año la verdad de mi corazón se cante todavía).

Del poema que escribí en aquel momento feliz de mi vida:

(Garza Real surcando el cielo de Tenerife, cámara. Canon EOS 40D)

Llegó, como una racha nerviosa,
mi aliento pregonando;
¡Portavoz de mi alma!
Con el miedo de los recuerdos,
haciendo ondas sobre las aguas.

Llegó, una exasperada libertad,
a huir entre mis cabellos,
y el viento, siempre cobarde,
besó mi frente llorona,
de femeninos labios.

Juan Cairós. 2009

Lo más hermoso es que aquellos seres alados dieron su permiso para que les sacara unas fotografías. Su misteriosa presencia, respetada por la mía, entró en perfecta comunión y despedí el día navegando por los afluentes de luz de un atardecer ensangrentado.

Poema MMIX

2008-12-29T16:07:00.004Z

¡Tú, feróstica de sueños!

Clávame en esos luceros;
Hacia tus grietas azules,
va engalanado mi vuelo.

Y tú, de espíritu cimarrón,
clávame, esos cuatro vientos.

¡Que vengan!, los que tengan colores,
y No naciones:

¡Formemos la patria, del arco iris!

La huella que seremos,
en nuestro fuego se madura;
Fuego de amor, llama de amigo:
De tu boca cayó la brisa,
y en mi pecho, murió la luna.

Alma con arrullo,
por edades sin tumba;
¡Alma niña, miedosa,
Alma, como ninguna!

Entonemos las canciones,
que nacen en las venas,
nutramos la sonrisa,
del orgullo y sus rumores.
Hagamos el pacto,
liberemos el cielo,
destruyamos las cuitas,
y pisemos el miedo.

Imágenes: Baddeley, copyright.

Juan G. Cairós. copyright. 2008

En verso puro...

2008-12-23T10:58:00.007Z

Una vez, entregado a la prueba del viento,
que nos avisa del alma;
Euforia que diluye la sangre,
convirtiéndola en chorros de luz purpúrea:
Navegué por una latitud magnífica.

Siendo, como fui,
Un cazador de ilustraciones:
¿Qué hago con todos estos sueños anónimos?
En la tumba virginal,
esperan los rituales y las danzas,
como en mis ojos aguardan,
tus bellezas fugaces.

Serpenteo,
Sobre el cosmos de tu espalda,
adivinando tus lunares.
Saltando en la hilera de planetas
de tu médula sibarita.

Mujer que cargas,
con la reprochable diferencia,
en la circunferencia de tus senos.
La tintura de la Dama,
en su tocador de vanidades.
La escultura miedosa,
de nocturnas escarchas.

Somos la onda indecisa,
el zigzag de la serpiente,
hasta que podamos solamente,
liberarnos de la pesadilla.
Tus pensares calmosos,
perseguidos por la angustia;
Revolviendo los cajones
donde guardaste los besos.

Quiero subir y llegar hasta:
Ese cúmulo de monocromos,
que se adhiere a tu figura…
Y clavar el color:
Unirme al dorso del delfín,
azules y argentos; las llamas del tigre,
crujiendo en la hoguera.
Introducirme cubierto con
las cenizas de Astarté,
polvo de karma;
Y morir en el embudo carnoso,
mas allá de la tierra.

Seguiremos rielando sábanas,
escalando orgasmos, lamiendo;
El consuelo del Apocalipsis,
las bendiciones de la muerte.

Me perfuman tus vahídos, letargo pausado,
en tus caricias escondidas.
Llorando gemas, dibujando pentagramas,
fingiendo muertes al borde tu cama.
Conquistando cimas, afinando melodías,
atravesando tu carne, en tu torrente herido;
Blanco y negro, caliente o frío.
La dolencia que atosiga, la incertidumbre que maldice:
Toda tu mitología, Poesía,
son ruinas de recuerdos
que van cayendo como casquillos.
Ráfaga de horas, estamos
acribillados por el tiempo.
¡He convencido al dolor indeciso,
a que no despertara contigo;
Le he susurrado un haraquiri,
de camino al ocaso!
Camino y no descanso
por tus fábulas de terciopelo;

“Tu amor de loto, flotante en la penumbra,
en los gritos de un amanecer Egipcio,
me confundiré en el jeroglífico de tus ojos,
narrando tu belleza en papiros de humo”

“En la latitud del sueño,
donde estira sus brazos la eternidad,
te veré vestida de blanco,
y en los portones oxidados,
donde la hiedra costurera conspira con el tiempo,
haciendo coronas para el connubio mas hermoso;
Te esperaré con la llave,
que los abra para siempre,
entrando en el jardín de algas y corales,
que elaboran las sirenas”

Aspirante a tejedora,
de plenilunios.
En la esfera sin esquinas,
te encaramas sobre un osario de poemas.
Cataléptico soñador
del azote de las alas de acanto.
Engéndrame en el esperma kármico,
que se derrite por tu tiempo.
Bajo nuestros destinos:
hacen sus madrigueras los demonios.
Arterias donde circularon amores;
nutridos con azufradas lenguas.

Pero nosotros pertenecemos a la brisa;
¡Libres del señuelo carnal!
Mis cabellos como voces,
remisos a sostener el cadáver del sol.
Cruzaré el desierto poroso, sorteando,
tu altar impertérrito;
Revienta el tímpano del universo con tu furia,
¡Nadie!
¡sabrá ubicarte ni refugiarte,
como lo hace un poeta, cercano a lo perpetuo!
Estarás en mis páginas:
Tumba legítima de tus alientos,
descansarán los epitafios, de pétalos junto a los versos.

Estudiaremos la posteridad,
y la cópula entre el bien y el mal.
Eres el femenino misterio,
no hollado aún,
por los exploradores de la razón;
La coartada que prepara tu ambición
burlará las pesquisas de la muerte.

“No me apartes, estoy al lado de tu sueño,
bajo la sombra de tus pechos;
donde descansa mi poesía cerca del fuego,
que imita el tuyo con rabia”

(Fragmentos de "La Latitud del Sueño", 2007/2008, Juan G. Cairós. copyright.todos los derechos)

Poetas y Viñedos ( en memoria de José Tabares Bartlett)

2008-12-20T19:37:00.008Z

Gracias a la amabilidad de Don Juan Fuentes Tabares, bisnieto del poeta lagunero Don José Tabares Bartlett,
he podido recopilar imágenes de sus viñedos, ubicados en mi pueblo, Valle de Guerra, en el municipio de La Laguna.
Están situados a los pies - enmohecidos por la bruma- de la montaña de Guerra, en la zona conocida como El Boquerón. Su bisabuelo poeta, José Tabares, de la escuela Regionalista, compuso una obra riquísima en el
tratamiento del paisaje Canario, donde no falta su serie de sonetos (fue uno de los mejores poetas en este terreno)
y poemas todos ellos dedicados a sus eternas contemplaciones. Me sentí identificado con este poeta de nuestro Parnaso Canario y rescato, junto a éste video, algunos de los versos con los que más me siento afín.
El Boquerón preside el valle donde vivo, explayándose hasta a la costa y derramando su perpetuo verde. Hay muchos caserones antiguos, así como la vetusta iglesia de San Francisco. Don Juan Fuentes Tabares - al cual tuve el gusto de conocer brevemente- me recordó ( revisando mi biblioteca di con uno de sus libros) el nombre de José Tabares y Bartlett, poeta contemporáneo de Nicolás Estévanez Murphy (la madre de éste último era Irlandesa, muy comunes en Canarias) y me llevé una sorpresa inesperada al poder intercambiar unas palabras con su bisnieto.

- Si, mi bisabuelo fue Poeta, el del libro” La Caza”, dijo con voz altanera.

Y no me extraña, pues desconocía - y aquí espero “la indulgencia que me de la libertad” como Próspero en los últimos versos de La Tempestad de W. Shakespeare -, que el empresario de las “Bodegas Juan Fuentes Tabares” fuese familiar directo de nuestro bardo Tinerfeño. De niño solía visitar mucho aquella estadía de grandes terrenos muy fértiles y siempre verdes; llegué a visualizar una belleza atractiva y silente, donde el único sonido era el trinar de los pájaros y el gorjeo incesante del viento. La belleza de Valle de Guerra vista desde una parte
de El Boquerón invita al verso desnudo de cualquier presencia humana. Efluvios de esmeralda con remaches de
sol mañanero inundaron mi alma y abrigaron mis versos. En cuanto registre el poema que nació entre aquellas
ondas de tierra y vid, publicaré un fragmento en la Mirada Pretérita y La Otra Mirada.
Esta es una parte de mi tierra, de mi alma y el viento que la empujó al redescubrimiento de la zona más alta de
mi pueblo. Tengo que decir que el vino es exquisito, ya lo había probado en varias ocasiones, y como caldo de
nuestra tierra es panacea para el poeta; como gran aficionado a esta bebida espirituosa, le dedico unas líneas
porque me veo en la obligación de reconocerle que parte de la culpa del nacimiento de mis versos se debe a su
poder de inspiración.

Juan Fuentes Tabares es empresario, conocido principalmente por ser el presidente de Publicidad Atlantis,
las Bodegas (Denominación Tacoronte Acentejo) que llevan su nombre, entre otras empresas dedicadas a la agricultura. Es vicepresidente primero de la institución cameral, en la Cámara de Comercio. Su residencia
está asentada junto al Boquerón con dos brazos montañosos que rodean la casa. Debo agradecerle su generosidad
y su simpatía, y como no, que me haya brindado el placer de conocer su ignoto (para mí) linaje poético.
Canarias ha parido muchos y muy grandes bardos, escritores, pintores, artistas en definitiva, que jamás llenaron
sus bolsillos, pero eran inmensamente ricos en esencia. Su legado cala como la humedad propia de la ínsula; ligera
y gentil su alma, como el alisio que modera y templa el aliento moro del sur. Alma canaria, a veces agreste y otras
árida, pero nunca indiferente, pues todo lo que se formó en estas islas fue a golpe bruto de fuego volcánico.
Ese vestigio Atlante asoma en cada verso y actitud del hombre y la mujer canarios, donde hemos aprendido
a formar nuestra identidad desde el aislamiento y la distancia, sin olvidarnos de Europa y siendo el postrero
resuello de una raza misteriosa. Aún así hago acopio de orgullo y sentencio que no sólo la variedad y singularidad
de nuestra tierra se limita al mundo natural, con especies animales propias, flora autóctona etc. Sino que puede
verterse al pueblo y en especial a sus emociones.

Rindo homenaje sincero y altivo a cada poeta que me precedió y ornó de beldades únicas el pasado de estas
islas perdidas en el Atlántico. En nuestros corazones tenemos los cuatro elementos: Fuego, tierra, agua y aire.
Desde la cumbre hasta al mar, desde el presente a la Eternidad, sea cielo o infierno, pero decididamente libres
para siempre. A continuación dejo unos versos de nuestro vate, que lloró sus silencios quizás atraído,
como yo, por el legado macaronésico de nuestro archipiélago. Entendiendo esto se puede deducir el porqué
de los nacionalismos y no ya políticos, sino de diversa índole, como el Nacionalismo Artístico. La insularidad
marca nuestra idiosincrasia y determina el temperamento, definiendo el carácter y la fuerza. Donde lleguen mis
versos no lo se, pero el espíritu que los forjó con la llama de una sonrisa, o los templó en un charco de lágrimas,
puebla cada lugar visitado, incluso al inaccesible corazón mismo del alma, que se declara viva en cada aliento
exhalado.
Juan G. Cairós. diciembre 2008

Los viñedos de Juan Fuentes Tabares, vista desde el mirador

de Valle de Guerra

Versos de José Tabares Bartlett

"Desde la crencha de tu oscuro pelo" ( de Sonetos, a Josefina de Ascanio)

J. Tabares. Trompos y cometas:

"El místico clamor de la campana
que sobre el alma humana
de las calladas torres se despeña
y anuncia y lleva en sus aladas notas
mil promesas ignotas,
al triste corazón que sufre o sueña"

Versos:

“Abrillantada en su gastado centro."
"Oh peña informe, roca inolvidable
en estéril arroyo, en agrio lecho!"

Ingente peña,
que guarda el fuego en su ignescente entraña
con el beso que el mar da a cada peña."

"iOh pirámide
inmensa, abrupta roca - Teide inmortal" (Al Teide)

Niña, es hora de volar...

2008-12-17T22:01:00.002Z

Niña:
Esperaré a cuando estés llena,
y vuelvas a llenarte,
de ti.
Te colmaré hasta rebosarte,
pasaremos de lo aprendido,
tenemos que aprender de lo no vivido.
Dame la mano, niña,
no te soltaré, ahora no,
que cruzamos lo gélido.
Tras la línea hay fuego.
Ardamos, vivamos, matemos los castigos.

Estaré:
En los tendones del viento,
en sus márgenes inorgánicos;
Sonando en las láminas de tu hálito rebelde.

Ya estoy despegando, Niña,
ya no quiero parar.
Hasta que vuelva a partir de tu boca,
seguiré en la promesa del beso,
allí mismo, en las cosquillas de tus labios.

Es hora de volar...

Juan Gregorio Cairós. 2008

Dialogando contigo (Sé cómo te sientes)

2008-12-12T20:08:00.006Z

Escúchame, o léeme, da igual,
sólo tendré silencios.
Dispongo tan solo, de unos cuantos fragmentos,
De vida:
Dispersados por tu ausencia,
perdidos en tu ensueño,
anegados en tu círculo,
prisioneros de tu llanto.

Sé cómo te sientes:
Escribiendo lo que deseas vivir,
sin sentir lo que deberías palpar.
Pena que intimida tu tiempo;
la calle taciturna,
la playa deslucida,
por agotadas soledades.

Nadie te ve,
ni ven tus vaivenes,
de viajeras luces,
de sueños que reposan
en ataúdes crepusculares.
Cuando:
ya no veas mariposas,
ni gorriones, ni libélulas.
Cuando te estira el cielo
y te succiona la tierra;
Cuando te frenan,
las manos sucias,
las casas mojadas,
la alegría del viento.
Y sólo quieres vivir, más arriba de tus zapatos.
Cuando clavas alfileres,
en el mapa de arena,
que persigue la marea, porque viene:
borrando lo que dejas:
al presente marchito,
al pasado y su queja.
donde camina tu rutina,
y el miedo por la acera.
Cuando quieres ser gigante,
que se eleva,
que se proyecta,
hacia lejanías que te llaman,
y a la huída te conectan.
Decides el sueño o el engaño;

¿Serás la forma resignada a morir,
en un espacio que no te corresponde?

Cuando se oxidan tus deseos,
de tanto que lloras,
de tanto que ríes,
A solas.
Recuerda que me tienes a mí,
al poeta que enfila,
tu resuello al Este,
tu mirada al alba,
las tardes que llueven
las estrellas que cantan.
Cuando crees que mueres despacio:
Cuando sólo tienes nombres,
que no se acordaron del tuyo,
escritos en tu diario,
narrados en tu mente,
soñados en tu cama,
escrutados en tu suerte,

incluso a aquellos,

que te mataron sin muerte.

Creamos porque morimos…
Creamos porque somos,
Creamos porque fuimos, o seremos,
lo inacabado,
lo ignoto de la memoria,
el libro gastado,
el color de la mezcla,
de nuestros cuerpos agotados.

Sé cómo te sientes:

Ya aventarás tu repertorio de suspiros,
al abanico de fuego,
al falso horizonte,
a esa hoguera de ruegos.
Al límite de tus ojos,
al trazo severo,
que separó la verdad,
por el veneno:
De la mentira que duele.

Vive, vive y no mires.
Tu cabeza no voltees,
Vive antes de que la vida,
con mentiras nos enferme,
entibiando el arranque,
de tu fogoso credo,
de tu ojos, que no se si lloran,
o cogen el metro,
si miran por la ventana:
La calle que duerme,
la noche que sujeto,
la nota que dejaste,
en mi aciago desvelo.
Cuando sientes que tu sangre,
no va al compás de un deseo,
porque gritas que te amen,
que te invadan,
que te rapten,
Invadiré tu espesura:
pisaré sus barrizales,
ablandaré tu suelo,
caminarás por mi sueño,
torturaré tus males.

Juan Cairós. poema escrito esta tarde lluviosa y fría. (Dedicado al que sueña, amores y caminos, al poeta, a la mujer, al solitario, al bohemio, al que ama, al que sufre, al que piensa, al que no saldrá esta noche, al que no saldrá mañana, al que miente por un deseo, al que desea porque no miente...)

Esta foto la saqué esta misma tarde, mientras miraba el cielo, preñado de borrasca. Sin ningún vestigio de vida más que éste cernícalo y yo, buscando su presa me cazó a mí, su belleza y su vuelo elegante, con su fondo ceniciento, me recordó la libertad, el camino, mi sueño...

La Musa Celeste me inspiró este poema, tras un telón de lluvia, allende los azules

que se ocultaban de mí, avergonzados tal vez de mi tristeza.

(cámara: Canon EOS 40D, objetivo EF 100-300mm)

Enamoradísimo

2008-12-11T20:54:00.003Z

No vine a premiar tus pasos,
con un verso enamorado;
De sí mismo.

Ya no clavaré, otro soplo,
en tu borde desobediente.

De su apurado ritmo

No vine a tragar más noches,
ni a esconderme;
En los candiles,
de tu rostro, sin verte.

No quiero el verso,
que te llamará mito.

Vine a hablarte de mi
(Ahora cansado)
rumbo transparente.

Me llevaron hasta ti,
las pautas de tus sienes;

¡Coge tú ahora el desespero,
que suda por mi frente!

Brillando su sigilo.

Al latido que iracundo,
con prisa muerde
al tuyo, que por tu imagen:

¡Ya no se detiene!

Enamoradísimo.

Juan G. Cairós.( De mi libro "Espacio reservado para mi intimidad") copyright. 2008

Esta noche

2008-12-09T19:35:00.003Z

Apura vino, esta purificación;
Incorpóreo el arte de tu quejido,
Te debo esta muerte digna,
en la urna de su boca.
Hartura de su seno;
Suben estos versos por esa escalera,
de pestañeos. Cúspide dilatada,
de su mirar sereno.
Fosiliza este miedo:

Tránsfuga que sueña ocasos;
¡Ruégale a Dios que cambie tus huesos,
por tiernos estambres!
¡Y tus pies, por hurañas raíces,
enfermas de luz!
¡Esa piel, lijada de indiferencia;
Tersura de receloso pétalo!
Y plántate en las cenizas de mi fuego.
Crece y nútreme de resina: Beso sin tiempo.

Erosióname con tu aliento dichoso;
Pértiga etérea, tu andar altanero.
Enciérrame en el letargo de tu sexo.
Férvida Amapola; Mar de mi semen.
Engullendo atardeceres líquidos;
¡Desembocaré vuelto sangre, o verso!
Vagas por el tuétano subterráneo,
de la oscura soledad. Arrestada por deseos;
¡Tápense los oídos los castos!
¡Esta noche pagaré por tu libertad,
a cambio de que te acuestes conmigo!

Esta noche iré a buscarte:
Derrumbaré toda la existencia,
y sacudiré sus oscuros bolsillos,
hasta dejarlo vacío de sombras.
Esta noche amaneceré,
tras el otero de tus senos.
Solos tú y yo: Que se joda el mundo.
Ya me da todo igual,
a cada uno le toca lo suyo.
Y a mi tocó contar, cada una,
de las noches que pasaré contigo.
Libres como Dios, no condenados como el Demonio.

(Una mujer libre, T.V. from Cleveland, Ohio)

ONIRISMO (Un Sueño con Mariane)

2008-12-06T10:28:00.010Z

Anoche soñé que volaba, y estabas conmigo.
Pesábamos como un diente de león;
Subíamos hacia la Luna, cada vez más cerca.
Tú agarradita a mi cuello, sobre mi espalda.
Livianos como un colibrí, ligeros como la brisa.
Y desnudos, como los Ángeles.
Subíamos hacia el cielo, cada vez más cerca.
Cuando llegamos al satélite, nos colamos por
la ventana de una casa de tres pisos.

Era una gran biblioteca, y tú te fuiste a por un comic

de simbologías.
Toda la magia y todos los milenios allí reunidos.
Dibujaba caligramas, como Apollinaire,

poemas gráficos con forma de media luna;

Y de manzana, serpiente, taza...
Empezaste a subrayar palabras:
Abraxas, Kundalini, Imago Mundi…
Aprendimos todo el Ars Moriendi,
los esquemas de Anagni, plantamos atanasia,
descubrimos todas la líneas del destino.
Abracadabra. Mapamundi. Lirios. Sicomoros.
Los arcángeles rociaban de lapislázuli y obsidiana,
tu lecho de hojas de angélica.
Tú seguías metida en aquel libro:
Estudiaste los astros, los planetas, los elementos,
la sangre, las células, avatares de la existencia.
Numerología, los cuadros mágicos, masonería,
cábala, mística. En el libro de Medicina Metafísica,

las enfermedades eran de papel;

¡Cómo borrabas imágenes, a tu antojo!
Ataste las ciencias a tus zapatos y dimos una vuelta
por aquel pueblo onírico.

Eras Dios y eras dueña de tu felicidad...

Los muros estaban ornados de hiedras;

Trompe l'oil eran su cielo y sus montañas.

De celofán el agua que salía de los grifos,

y de plastilina todos los seres mágicos.
Decenas de gatos por los tejados de casas muy viejas,
y en la verde hierba algunos se restregaban.
Una banda ensayaba en una casa que no tenía paredes;
Tocaban el Shangri - La de The Kinks y empezamos a bailar.
¿Podéis tocar sittin’on my sofa?
Luego nos metimos en un laberinto de setos;
Y jugamos al escondite.
Fue cuando descubriste una extraña máquina con forma de
melón, de la cual le salían raíces picudas de calabaza.
Nos metimos dentro y había una especie de timón;
Miramos por el espejo y vimos nuestro planeta a lo lejos.

En una cajita de madera que encontraste en una repisa,

habían botones, agujas, dedales, ovillos de hilo de muchos colores.

Y una nota:

Si logras hilvanar este suspiro que te envío,

descubrirás el mapa de almas;

¡Tendrás sueños hermosos!...

¡Tengo miedo! me dijo Mariane.
¡No te preocupes, estás conmigo! le dije mientras la abrazaba.
Salía el vapor de pasiflora por la chimenea;
Valeriana, Melisa y Tilos brotaban del suelo.
Despegaremos y viajaremos a la tierra una vez más…

Juan G. Cairós. dic. 2008.

Allí ya no estaré yo

2008-11-30T19:55:00.006Z

Pugnando por tu aire:
Naipes desnudos de azar,
Giraban los saltimbanquis en tu círculo,
Jugando a divertirse y conquistarte.
Disputan personajes de cartón,
hacerse con tu carne;
Sedentaria simetría que oculta,
el premio puro.
Al Núcleo ignoto que no ve nadie,
Centro prohibido, solo espejismo para,
El que está ciego y libre de instinto;

¡Te entiendo!

Edificaron tus ficciones, en la periferia
de un vértice lejano.
Serpentean tu estadística,
gateando por tus remedos de perfección.

¡Pero no a mí!
Que aprendí a perforar tus entrañas,
Buscando el rostro de tu alma.

Sin más digestión que el tiempo,
ayuné pecados en tu figura.
¡Y esos Ojos de aceituna!
Llenaron de ilusiones el día.

Recorté la panorámica que estorba,
para quedarme un plano de tu boca.
Limo de besos para el frágil,
Payaso de una hora.
Y en la trampa opiácea de tu mirada:
¡Cayeron dormidos los cobardes!

¡Te comprendo!

No es fácil verte cosiendo resuellos,
de hombres que no fueron,
más que vaselina para tus labios,
agrietados de sinsabores.
Engañarás al insociable ocaso,
condensando borrascas en tus ojos;

¡Pero no a mí!

¡El sol se va, déjalo marchar!
No desea entrevistarse con tu súplica.
¡Pero no conmigo!
Que leí todas las páginas,
de tu libro ilustrado de sueños.
Y desvaríos.

La muerte no conjugada,

en la sed sin verbo.

Avaro tacto, me extirparía los ojos,

y colgaría la lengua en un faro,

para que alumbrara mi palabra,

en tu mar llagado de noches.

Purificando el aura con un beso,
madurado en el silencio de la espera.
Lo inmaterial y bendito que jamás compartiste.
Ahogué el náufrago que fui,
por la orilla de hielo
que dividió nuestras distancias.
Láminas de horizonte en océanos de glucosa;
Por ahí me llega tu memoria;
¡Hoy te acordaste de mi paisaje!
Serviste de madre o hermana,
Amiga paciente, que se lamenta en el portal,
donde ignorabas la mascota fiel.
Entre dos franjas tibias, el niño,
miedoso de pasiones que amarraste.
Ya no tienes sinónimos de amor,
ni vahos en tu diccionario suspiroso.

Te escapaste del rapto del verso,
por un amago de júbilo insípido;
Hongo maldito que se nutrió
en tus palpitaciones imprudentes.
Anotarás en tu cuaderno del cielo,
rogativas de azufre quemante;

¡Pero allí ya no estaré yo!

El que tensó tu sueño en el nervio,
alineando el desorden de tu angustia.
Quedará impune del crimen a tu soledad:
¡La estrangulé si, y trencé sus cabellos mohosos,
a la edad umbrosa!
¡No perdí el tiempo, lo transformé!
Escurrí sus negruras; Sirvieron de tinta y vino.
Ebrio de palabras, reciclé tu imagen:
Y compuse el verso. Consagrada hostia,
que ahora se derrite en tus ojos.

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EL DECÁLOGO

2008-11-26T11:03:00.001Z

El Decálogo

1º Amaré tu dimensión, con la flema escasa.
(Reventando de ira la onda suspirosa,
Exhalando la tierra, ojos de arena y lágrimas de polvo.
Secando la acuosa huella de las vísceras)

2º Tomaré tu nombre, que se evapora.
(Llevando la daga erecta irá, a sepultar la poesía.
Y sobre su escombrera luminosa, apiladas constelaciones,
hurgará en las palabras que sobraron)

3º Divinizaré tu alma en la inerte hora.
(Luna con retales de vino, su boca herida de siglos;
Usará el número, calculará el peso del verso,
en la balanza donde se cuaja la sangre del éter)

4º Te haré verso que al tiempo arrasa.
(Desde el acertijo sublime de tus ojos,
Y el arrebujo de caminos, mentirosa la vida,
Que nos niega el deseo prolongado)

5º Mataré la muerte, que por ti se abrasa.
(Tramando desde el sueño la angustia de verme gozoso,
en el éxtasis sexual ofrendado a la dama.
Desgarrando la quietud bajo el parterre umbrío,
donde cuelgan estiradas las tinieblas)

6º Por el fuego furioso en tu piel nutrido.
Hurtaré el secreto de las flores, para asegurarme
que el polen de mi amor se multiplique en el viento;
E implantaré una de mis células a cada aliento vivo,
para que disperse el aroma de nuestra poesía)

7º Hurtaré tu llanto, siniestro el gozo.
(Invocaré a las seductoras hechiceras de la eternidad,
en el complot cósmico que deja paralítica el alma;
Soplaré el polvo a la realidad envejecida,
apática en su estantería espectral.
Alma furibunda quebrando las vértebras del tiempo,
hundiendo toda mi rabia en la mortecina visión)

8º Al placer que en ese lecho, yace herido.
(Pero la tristeza de tu semblante en mi mente,
apura el insomnio y el desvelo, apuñalando sin cesar
un alma en vilo e indefensa. La nocturna
forma que envía a por mí la súbita locura;
¡Tu desnudo mordiendo mi ansia!

9º Consentiré a tu sangre, que ya se retrasa.
(El remordimiento de las ruinas.
La roída fragancia que me escupe a la cara.
y cubre de miedo la garita donde con amor te guardo.
Vertiendo la ponzoña del tiempo en tu cáliz carnoso.

10º Ascender gloriosa de tu sombrío pozo.
(Juzgándote desde el vértice de la sombra, bronceada
en las crines de Hades y flagelada por su odio.
Hasta que aborrezcas la vida y entregues tu espíritu,
al vértigo eterno de la espiral sin sentido.

Velaré por ti cuando te proyecte su maldición circular,
la luna macabra y caprichosa, en su nefasto empeño
de darle la espalda a la estrella que elaboró tu sonrisa.

Oración secreta:

Luz que suples, ¡Dichosa tú!, en la oscuridad donde habito.
Estaré al acecho, vigilando por el postigo umbilical.
Alejando los parásitos que te infectan de lágrimas,
y carcomen tu ternura con lívida alevosía.

Centinela de tus oprobios, seré coraza de tus desdichas,
dejando la tierra hueca, para que las promesas de amor:
¡Hechas ayer!, jamás sean sepultadas.

Y no te canses de esperar mi boca cuando tus ojos,
se hartan de mirar buscando el trémulo beso.
Oteo desde mi puesto velando por tu cielo rojo,
echándole mal de ojo al íncubo que confunde tu amor.

Diarios de Guerra y Poesía

2008-11-24T16:06:00.009Z

¡Cávenlos bien hondos para que nos os lleguen las balas!
Decían los “rojos” catalanes desde el otro lado… (Apuntes del diario de mi abuelo, G.D.)

Mi abuelo, Gregorio Delgado, era zapador y junto a su división hacía trincheras
en una zona fronteriza de Zaragoza. Su mejor amigo era de Jaén y casi
todos eran andaluces, el único canario era él. Luego conocería a un catalán
en una cárcel de Aragón.
Estuve leyendo sus diarios y poemas – sí, escribía muchos romances y coplas - y
siempre encuentro atractiva su memoria, a pesar de la crueldad con la que
describió sus vivencias en la guerra civil española.

Otro de la familia, Miguel Cairós, tío de mi madre, y un hombre enamorado de
Italia, nos dejó episodios de la Batalla de Teruel. Extraigo un fragmento:

“Llegamos de madrugada a un pueblo de las afueras de Teruel. Nuestros aviones
habían bombardeado toda la tarde de ayer y el viento, muy frío, había apagado el fuego.
Nuestra misión era defender Teruel, los republicanos habían incendiado todas
las iglesias que encontraban de camino. Teníamos mucha hambre y era una noche
muy oscura, teníamos órdenes de no encender fuego visible por el enemigo.
Robamos unas cuantas gallinas y dentro de una casa en ruinas y vacía, preparamos
la comida. Unas cuantas brasas sirvieron para la ocasión, desplumamos las gallinas,
y a medio hacer nos las comimos. Esa noche la pasamos en aquel pueblo destruido,
con el estómago lleno, pero cuando íbamos a coger el sueño, el eco de la artillería
enemiga, por detrás de la loma empinada, no nos dejaba dormir tranquilos.
Cuando a las 7 de la mañana nos despertaron, vimos con claridad cómo estaba
el pueblo. Decenas de muertos tirados por el suelo, animales y ni una casa en pie.
Habíamos pisado los cuerpos casi sin darnos cuenta, en aquella noche tan oscura” (…)
Durante y después de la guerra hizo muchas visitas a Italia, y aprovechó para conocer
lo que ya se temía que no volvería a ver nunca más.

(Miguel Cairós, en 1937)

De mi abuelo paterno Gregorio Delgado y su amistad con un catalán que conoció en Zaragoza, del cual, siendo amigos por ideales – pero no de bando, pues el Barcelonés estaba al servicio de los Nacionales – deduzco que mi abuelo dudaba de quien eran los buenos y los malos. Adoraba la poesía y la música, y fue un catalán quién le regaló un libro de poesía estando prisioneros ambos en Zaragoza. Escaparon del fusilamiento por una rápida intervención del ejército nacional. Fueron separados y jamás supo de él.
Cuando entraron victoriosos en Barcelona preguntó por Félix, el amigo que unió la poesía.

“Perdóname señor, pero ya no tengo fuerzas para creer”

Manuel Dorta Pérez, hermano de mi abuela materna, no tuvo tanta suerte. Era un
acérrimo franquista y estuvo a punto de ascender a capitán. Su destino fue Madrid, y
fue en la casa de Campo donde una fría mañana de diciembre recibió un solo tiro en
la cabeza. Estuvo luchando por su vida casi un día, pero el frío era tal, que según apunta
en la carta, se le agravó debido a las gélidas temperaturas. Sus restos y pertenencias
le llegaron a mi bisabuela Inés que ya le había rogado y suplicado que no se fuera
voluntario a la guerra. Era su único hijo varón y ni siquiera mi madre lo conoció.
Conservamos solo una foto y su cartilla militar, del resto algunos documentos, fotos
y los diarios, cuyas páginas se resisten al paso del tiempo y logran colarse en lo más
profundo de mi ser.

(Inés Perez Abreu, mi bisabuela)

POESÍA URBANA
Sobre la memoria poética he escrito mucho. La nueva poesía, de la cual he recogido en
el “Manifiesto de los Desheredados", o “Generación Apocalíptica”, es una poesía urbana que hereda del Ultraísmo y Creacionismo, el Simbolismo y Modernismo francés y hasta del Surrealismo.
La ruptura de la rima no es total, sino parcial. Sin perder la musicalidad, se
intercambian los versos libres con la rima asonante y consonante dentro de un
mismo poema. Su temática recoge, como sus predecesoras, todo el sentimiento
humano, acuciando la metafísica como eje. Un “neorromanticismo” que reclama
el cambio revolucionario. A todos nuestros bardos idos, que se pierden en los
abismos de la incomunicación les he dedicado este poema. Son muchos los que
sostienen, como ya diría Larra, que en un momento o instante saldrán poetastros
y versificadores. Ni ellos mismos saben lo que están escribiendo; sus “trebejos
ornamentales” (Borges) y su recargada imaginería se pierde en sus propias creaciones.
Entender al poeta es ya el sentido máximo al que aspira un poeta; si bastante
tiene con asumir que sus poemas son compendios emocionales de su existencia,
al menos hay que facilitarles el camino a aquellos que aman su poesía.
La poesía resurge, enferma y moribunda, pero altanera y contundente, no pierde
su privilegio en el entendimiento o “diálogo del sujeto con su tiempo”, abogando por
un testimonio de la realidad hermosamente representado.
Honrar la memoria de nuestros poetas es como ponerles un ramo en su tumba.
Ya ellos vivieron lo que nosotros, a su modo, pero en esta generación que me
tocó, de poesía neurótica y fatalista; donde todo parece lo que no es, y la poesía
es lo más parecido a un cheque sin fondo, hay algo que nuestros vates jamás sintieron…

POETAS ( Trescientos segundos de versos)

Somos:

La escucha curiosa,
que espera en la cima;
Enraizando la queja, pies,
su fin, su rima.

Roce ágil, aire
de una imagen liviana;
Cazador de la nota
Buscador de la nada.

No viaja sino persigue
el alma que huyó;
Tan agudo como el daño
de un suspiro su grosor.

Trescientos segundos de versos,
Y de asfaltos los ríos.

Rutina de cielos sombríos.
Gastados colores, el amor.

Libros de plasma y
veinte pasos, no dos;
¡Un sueño que se resbala
en un resuello sin olor!

Trescientos segundos de versos
que ya no dejan sopor:
Pasan por los ojos como pasaron
¡Por vuestras noches de fuego!
Lunas encintas de vapor.

Te voy a escuchar
con tiempo.
He de mirarte sin él.
¿Qué me habéis dejado?
Os lo dirá mi piel.

Sin bala la palabra tengo,
pero con un quiste en su voz.
Un perfume diferente,
escondido como el creador.

Un cuarto de caricias,
medio gramo de desamor;
Un invierno mecánico,
hasta un incierto dolor.

La mujer de ahora, poeta
¡Ya no es una flor!
Tanta lágrima fiera,
Seré poeta o ya no.

La mujer de ahora, poeta:
Quiere tu oído, tu mirada,
el acento firme y seguro,
no una lágrima cansada.

Seré poeta o ya no:

Sólo pido que aguante,
este verso en tu reloj:
Guárdale espacio para el día,
en el que ya no esté yo.

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Hoy (Un cometa fugaz)

2008-11-22T17:04:00.011Z

Charlando con un muerto, hibernando desde el sueño:

Hoy a la Luna la voy a colocar detrás de las secuoyas.
Hoy me apetece llamar a Oslo, Cristianía;
Novilunio a la Luna Nueva,
y Angora a la capital de Turquía.
Hoy me apetece ser negro,
y pasearme por la 28th Street of New York;
A buscar a Tin Pan Alley
y grabar el blues de los soñadores.
Hoy me apetece Castilla la Vieja y la Nueva.

Hoy deseo ser Eúscaro, Catalá, Galego;
Ostiaco
Lapón
Carelio
Uraloaltaico y Letón.
Samoyedo y Gaélico.
Cherokee o Navajo.
Hoy prefiero ser del reino de Siam o de Manchuria.
Llamar Yedo a Tokio,
de camino a la península de Malaca.
Y patear las regiones de Italia:
Julia y Zaka, Liguria, Abruzos y Molisa,
Calabria y Apulia.

Hoy rescato todas esas palabras que murieron
y las que están muriendo:

Compasión.
Respeto.
Tolerancia.
Libertad.
Felicidad.
Amor.
Igualdad.
Paz.
Justicia.

Eso con una mano, y con la otra, estoy cavando el hoyo donde sepultaré:

Sus antónimos.

Hoy me vino un antojo de ser Mapuche.
Nací en Nueva Caledonia y los montes Grampianos,
son mis calcetines a cuadros colgando de la ventana.
Hoy te diré que no creo en tu Dios;
Creo en el que pasa la mano al niño que duerme,
y tiene el estómago lleno.
¡Creo en el Dios que vive y no espera! ¡Actúa!
¡Ahí lo tienes, Einstein, ya tienes la prueba de su existencia!

Hoy soy un vagabundo de sueños por el guetto:

Nigga.

Judío.

Irish.

Gitano.

Chino.

Chicano.
¡Creo, que tú y yo somos Dios!

¡Creo que Camarón fue un ángel,

como Marvin Gaye y Bob Marley!
Hoy quiero cocinar versos en la Hell’s Kitchen,
con un irlandés y un italoamericano.
Hoy me acordé de que en 1930 había un país llamado Dantzig.
Y que Jibraltar se escribía con jota aragonesa.
Madrid duerme sobre los senos Carpetovetónicos.

Barcelona quiere a los poetas.
Escribí epístolas desde Valaquia,
y en Melanesia practiqué el credo de los viajeros,
que murieron en un lugar que antes se llamaba Australasia.
Mirando los diarios de mi abuelo,
volví a leer que murió cuando mató a un Republicano,
en el paso del Ebro. Y que ya lo estaba, cuando hablaba conmigo.

Hoy soy un blues de Albert Collins.
¡La justicia no es ciega de nacimiento, brother!

No me matarás, soy alma transparente;
Comparto mi cuerpo, los besos,
comparto mi espíritu, y los deseos.
Pero nunca seré de nadie.
Hoy paso de todo, esto no es poesía,
es un viaje en una canoa de papiro.
¿Qué crisis?
Hoy quiero un “Pas de deux” y un arabesco;
¡Un flashback hasta el 10.500 A.C!
Y ver si era verdad que los egipcios llevaban flabelo.
Hoy me apetece, la verdad;
¡Ser cenizas para dos!, En un bisomo
de mayólica bordeado de estrellas.

Hoy me acordé de los que murieron de verdad:
El Dodo, el Pájaro elefante, el Periquito de Carolina;
El lobo de Tasmania y dos cebras más hermosas
que la de Abbey Road: La de Burchell y la de Quagga.

Juré ser libre a lomos de un caballo de Przewalski;
Aplaudir en los polos junto a mi amiga la Foca Monje,
y vestirme de gala con el Ibis crestado de Japón.
Hoy soy ágil como un colibrí orbitando por Saturno.
Hoy me dio asco ser humano, pero una detumescencia
me recordó que da gusto serlo cuando follamos.
Dándole un repaso a toda la música negra desde la Motown,
hasta la Stax. Y la Sun records de Preysler y Johnny Cash…
Entendí que los ángeles son negros;
Pájaros de fuego que ardieron…Y arden.
Hoy encontré realmente hermosa a la mujer que sufre,
es decir, al 99%.
Hoy no hubo almuerzo, sólo el desnudo de Burroughs;
Dos tazas de café, un cenicero lleno y el vino en la nevera.
Bajo un abanico de palmeras azotadas por el viento,
soñé una Cuba Libre, escuchando los llaneros de Garza Blanca,
Poetas de Venezuela.
Hoy me gustaría estar en todos los lugares del planeta;
excepto en la Casa Blanca.
Hoy no me hables de lo políticamente correcto;
¡No puedes enfrascar el viento!
No hay recipiente que me convenza, salvo esa
boca que se abre y se cierra desde mi cama:
¡Te voy a comer enterita!
Esta noche no escribiré el capítulo 6 de mi novela;
Improvisaré en tu cuerpo desnudo,
un libreto de armónicas. Notas azules.
Mr.Sandman se derrite en la playa,
y yo tengo un sueño como el de Martin Luther King.
Estoy escribiendo poseído por una Black Panther.
Hoy quiero escuchar un solo de Uilleann Pipes de
Davy Spillane y recordar a mi amada Irlanda.
Hoy quiero amar como un borracho y emborracharme como un enamorado.
Hoy está lloviendo;
y yo sigo en mi escritura automática.

¿Sexo?
Nada de versos, he dicho.
Si seis fueran nueve, la mujer, la luna, la magia y la poesía,
Serían frescos de la capilla Sixtina…Llenita de ángeles.
Mejor que todo siga al revés, como siempre,
que ya estoy acostumbrado…O libérate ya de una vez.
Pero hoy, me di cuenta, que siempre serás hermosa;
Pero hoy vi claramente, que siempre serás la más linda.
Hoy me acordaré de los que están enfermos…
Hoy quiero hacer el amor y que me vean los espectros ¡Qué morbo!
A que como hombre me guste el Ford Mustang,
el doo wop de los 50’s y las películas de Wilder.
Y las de John Ford, y las de Kubrick…Y las que me monto yo solito.
Hoy, desde el 1187 del Hotel Hunterwasser,
mirando por la ventana pretérita, he visto a los spinners
rugiendo en L.A de 2019.
¡Oh Lord, I’m trying!...me dice Sam Cooke desde Vesta,
rogando por Barack Obama.
Hoy hice los deberes y me porté muy bien;
Recé por mi familia y mis amigos. Y por la madre común que tenemos…
Esa, que con carita redonda nos dio el aliento…Y mares, y montañas.
Hoy descubrí, que cuando piensas demasiado en lo que vas a escribir,
lo que vas a escribir se cansa de ti.
Hoy llené de palabras clave estas líneas desesperadas,
porque soy un cometa fugaz…Un cometa fugaz.

Juan G.Cairós.2008

20 de noviembre (Día internacional de la infancia)

2008-11-20T19:31:00.002Z

Y son alegría, alboroto, miedo, corazón;
juegos, delicadeza, caricia, ternura,
son lágrimas, travesuras, confusión.
Inocencia, sueño, energía que perdura,

Son la única prueba... de la sonrisa de Dios.

(dedicado a la inocencia infantil)

Con motivo de este día, publico un video que he hecho para la ocasión.

Con ello me uno a la causa y la lucha en contra de la pornografía infantil.

No tengo versos que ilustren mejor lo que pienso y siento por un niño;

carezco de arte para medir mis sentimientos y espero que con este "pequeño"

homenaje hablen las imágenes por mí.

R. y Y. son las protagonistas de este 2o de noviembre.

Te estaba soñando:

2008-11-20T12:19:00.008Z

En la hórrida noche,
exhalando vértigos de neón;
Parágrafo 1:

Esquivando la santa lluvia de astillas,
que lloraba una fe podrida,
desde su enmohecida cruz,

colgante en mi cuello.

Sangraba caminos.

Hégira se sombras:
A ese cielo ajado dejé marchar,
El circuncidado grito,
en viva carne y violando el viento.
Con las costras aún supurando.

Raspé la rabia ácida,
lijando las lágrimas de herrumbre,
que vierten los ojos del tiempo.

Cuando la vi en aquel bar:

Enfermando en su perfil;
Farmacia de poetas, hipocondríacos de amor.
Escribí yo mismo el prospecto:
Recordarte produce desvelo,
y otros efectos secundarios.

Llovían luciérnagas,
sobre los hombros desnudos,
de su sopor siniestro.

Canoro el silencio,
entre los barrotes carnosos de sus labios:
Cautivo.

Me miró.

Echó a volar su mirada, aquilina.
Su luz, una rapaz vertiginosa,
abriéndole una brecha al cielo. De mis ojos;
Dilató su nervio, destensando el alma.

Te estaba soñando despacio, para vivirte deprisa.

Te cogí la mano,
con el permiso del equilibrio de tu sonrisa.
Le pedí un beso a tu mejilla;
Un ungüento que disimule las cicatrices
reveladas por el desamor.

Me entretuve en toda su tautología,
de ademanes femeninos;
¿Qué hago con el coágulo de esta pena?
En las arterias del destino,
provocaré un derrame, que junte:
Tu sangre con la mía, hasta ahogarnos,
en el bombeo de un solo corazón.

Sus ojos, ¡Ay sus ojos!,
que vacían desgracias,
acelerando su drenaje para la posteridad.

Sus pestañeos, chasquidos de vinilo,

cadencia de Nereidas.

¡No pares su música, mantén la melodía!

Te estaba soñando despacio, para vivirte deprisa.

Mi Musa decrépita,
se limpia la tierra de sus uñas;
Sacrílega por excavar tu rostro en la memoria.

Y tú, niña mimada con antojo de versos,
Ebria de caprichos, te levantaste la falda,
aireando tus nalgas en la ventana.
Musa de tocador, estallando el reloj de éste:
Cataléptico soñador
Péndulo de candiles,
con su red de pescador.

Sintonicé los canales,
para verte circular por el recuerdo.
En el pardo amanecer de tus pezones,
ininterrumpido de sepelios otoñales:
Ensayé la muerte, otra vez,
en la frígida y celestina noche.

Miré por la ventana, sacudido de mística,
y le pedí a la Luna un resplandor de emergencia:
¡Tengo sobredosis de ti!
Muéstrame la salida, la fiesta ya acabó!
Guíame al After Hours, sin room services,
que esta noche, deseo colocarme con Dios.

Os dejo un extracto de una conferencia sobre poesía

que realizó mi amiga Iria F. Crespo, me gustó tanto

que no dudé en compartirlo:

"(...)La poesía tenía, y tiene, en la actualidad, aunque de otro modo, que ser una calada furtiva ... ¡y eso la hace más fuerte! Pero al mismo tiempo, también hace marginal y proscrito al poeta en su tiempo. Es decir: cuanto más potente es la poesía, más marginal es el poeta porque raramente es comprehendido. Excepto, claro está, para "los poetas angelicales de Bodas y Bautizos" que siempre hubo y habrá. Me refiero a los "poetas institucionales" que mal copiando y plagiando a otros escriben para la ocasión. Para lo "políticamente correcto" que se dice"(...)

Dejó también esta serie de preguntas:
¿Cómo interacciona el mundo de la poesía en el contexto global y mediático en la actualidad?
¿ Qué pensais que puede llevar a una mujer poeta como Emily a recluirse sin prestar atención a la opinión pública de su entorno?
¿ Para liberarse de la presión y de la opresión del entorno y poder viajar natura a través sin tener que pagar peajes y otras barreras?(...)

Conferència 3-11-08 UB Facultat de Filologia E. Dickinson. Iria F. Crespo.

LA CITA

2008-11-18T18:37:00.005Z

Para que no huyera su sueño,
hilvanó su vahído,
en un cielo ya lleno de parches;

Anoche:

Desabrochó la primavera, oculta tras la blusa,
adelantando el brote de sus pechos.

Y tras ellos:

Bajo la fibra de sus músculos calientes,
Donde anidan los ángeles;
¡Allí germinó la luna!

Ya sabían las lágrimas,
a qué ojos acudir, citadas por la pena.

Pero la flor de sus labios
Escudo de sus pétalos;
Paró el llanto gemebundo.

Y a oscuras:

Cerró la puerta con un beso.

EL BALLET DE LAS MUSAS

2008-11-14T17:47:00.005Z

Es la mujer más bella de todas. La misma meretriz,
que abusó tanto de Rimbaud, que hincado frente a la luna misógina,
renegó de aquel banquete de agujeros.
Abrió su plumier de inspiraciones a cambio de alojarse
en la vía láctea de mis testículos.
Se desliza por la herencia viscosa, en el sonar de las horas.
Allí reposó el ebúrneo vértigo, dentro del sarcófago de su boca.
Como mujer me dijo: ¡Tengo miedo y tiemblo, cuando, lo
lo quiero es conquistarte con desgracia!
Como Musa me escupió efluvios de ámbar; Penetró mi mente,
que se entenebrece con el vino.
El ariete encendido de sangre embestía mi vientre ¡Me dejaba,
avasallar la cloaca a cambio de hospedarse en mi espíritu!
Aseada de delirios serpenteaba por mi pluma; Rebosaba.
Encinta de versos mostró sus pechos, ¡Triturando la fe,
con las fauces de su entrepierna!
Mi estilográfica mustia, esperaba miasmas de su mansión lunar.
Pero no vino sola. En su onerosa sonrisa alojaba su saturnal propósito.
Con un dedo atravesó las membranas de mi alma;
¡Arrancó los tuétanos de mi insignificante osamenta!
¡No veré tu vejez inédita! Estaba cerca de su difuso perímetro;
¡Hasta que lamió mi azufrada lengua, primer verso!

Estaba prisionero, ¡Una puerta tenía el cielo! ¡Su pomo pulido la luna!
Plenilunio sobre las astas de Tauro… ¡Esta noche serás poeta!
La musa danzaba, sus gavillas de flujo entretenían mi pulso;
Me quedaré el tiempo y su instante, esgrimiendo tu pene en el aire;
¡Esa parte de ti que provoca vergüenza a los oídos miedosos!
La agreste viñeta de mi cuerpo, poseído por la Musa etérea;
A su voluntad mórbida, sometida mi esencia hermética y lívida.
Su cosmología ignota, sin más delito que el mundano expolio,
de mis genitales sincopados en su baile desconocido.
Por la médula de Venus escapó otra musa, uniéndose al festín
de entelequias poéticas, condensadas en el segundo verso.
Sus ojos cóncavos, henchidos de envidia me miraban:
¡No te daré el verso inocente! ¡No soy la Musa de la nubilidad
que nutre a novios necios!
Al insondable centro de tu caldera de verdades y mentiras;
¡Donde remueves la alquimia de tu existencia!
Allí quiero menstruar; ¡Llega al corazón reservado del principio femenino!
¡Insegura, preocupada, preciosa! ¡Crupier que barajas tempestades!
¡Al Plectro depurado, sin promesas ni mentiras!

¡Olvida los vientos, no son más que sumisos plagios de nuestro andar!
Con el arrobo de su ballet macabro, se abrieron las venas;
¡Bebe poesía, sin suplicio de astros ni fatalidades cósmicas!
La divina eclosión de tu verso puro nos hará danzar en el vals:
De los desheredados de dichas y fortunas. ¡Viólanos poeta,
si se puede conjugar el verbo, aún está libre de pecado la palabra!
Forja tu ondulado fuego sobre este mar de movimientos;
Las Musas danzaban…Oscilando sobre olas de papel. Océano de
cartón para mi navío de celofán.
¡Nos asquea el ruido estúpido del mundo!
Crucé el puente de su espalda, y tiré de las crines mientras
cabalgaba por su libido fragante.
Una tercera quebró el espacio de humo que dejó mi cigarro,
y envuelta en aromas de Persia me apresó por la nuca.
Exudó sus deshilachados pétalos, por el filtro prodigioso,
de su melena fósil que se eleva hasta los ojos.
Por el tacto inducido, en sus dedos de espuma;
Oculta bajo el edredón, sus aterciopeladas confesiones,
revistieron de lametones un cuarto verso.

Y vagué por su pómulo, convertido en una brillante lágrima;
Devolviéndole a la felicidad polígama,
la hija bastarda a la que llamé desdicha.
Abortó sobre las palmas de mis manos;
¡Ahora que ya estamos los cuatro, compón tu partitura!
Escucharemos tu nana, para que su niño vudú juegue con nosotros,
y en una burbuja de helio robada al sol,
en el fausto placer de la noche dispersarnos.
Pedí a los espíritus de espuma, babeando su vino,
que me bautizaran en la maldición de la poesía.
Sudé toda la sórdida anhedonia, invencible;
Para morir en la ingrávida sustancia de un color,
ignorado por mis sentidos analfabetos.
Me guardaron el secreto que sobre el filo atlante nacía;
Invitaron a mi alma a una gentil eutanasia,
¡polvo de sufrimiento inhumado! ¡Castigo de las estrellas!
Me extirpé el tumefacto delirio del karma;

que ató mis huesos a la tierra y mi ser a los cielos.

Juan G.Cairós. El Ballet de las Musas. copyright, 2008. Todos los derechos.

¿POEMA DE DESPEDIDA?

2008-11-13T15:52:00.004Z

Llegué agotado, de tu voz el eco.
Las garras de la indolencia,

tiraban con fuerza de mis dedos;
Presas de un consejo: ¡No marques su número!
Ahora tengo que juntar las migajas,
de frases que dejé por el camino.

Una soledad solterona,
me propuso matrimonio;
Y cogiéndola de la mano, me la llevé a la cama;
Perdió su virginidad con mi llanto,

y conquistó con fiereza el silencio.

Le puse una canción;
El disco giraba y giraba

pero quién pinchaba los surcos de mi alma,
era la aguja certera de tu adiós;
Haciendo sonar la melodía enamorada,

que a nosotros nos unió.
Busqué la escena donde me besabas,
en la filmoteca herida de recuerdos.
Rebobinaba el gesto más bello;
pausaba el eco de tu gracia.
Inútil.
Mi boca en un coma profundo,
esperando despertar del sueño,
que me produjo tu último beso.
Gota a gota, inyectado al suero frío,
de tu pálida despedida.

Escrita en tus ojos,
quedó toda mi antología de halagos;
¡Y sobre tus senos, sedada
ansia famélica de mis manos;
toda mi insaciable locura!
¿Qué hago con todo este discurso?
Soliloquio permeable,
que se escurre por mis ojos.
¿Y con esta querencia?
Agobio al tiempo en tu búsqueda;
¡Y no le importa el pasado,
porque nunca envejece!

Pero no yo, que sustento bajo mis pies,
el naranjo de tu forma;
Desafiando temporales que intentan derribarte.
¡Pero estás tan sujeta a mi verso! ¡Tan Eterna!

Engañándome a mi mismo,
dibujando breves ficciones;
Abrazos de acuarela. De óleo tu sonrisa;
A carbón tu perfil inquieto,
tras un cielo cuyas nubes diáfanas,
pinté con el rosa de tus labios.
Allí, siempre celeste;
con trazos de rimel bordeando,
la arquitectura etérea de tu semblante.

Sólo copié, el balanceo de tu ceja;
A tu pestañeo remedo,
con un punto y seguido en cada:
Línea. Una por cada parpadear,
hasta que le devuelva a la muerte prestamista,
este cuerpo que te amó.
A ese timonel en su viaje cruel;
Hasta que esa muerte, repito,
cierre para siempre la luz aquella de tu mirada,
y con ella sepulte la llama de mis versos.

Como un cachorro de perrera,
tras una verja observo;
Compasiones de extraños, pero
a ninguno convenzo ni gusto:
¡Solo quiero estar libre!
Del pecado de tu fuego,
y libre también, como la palabra que oreaste,
en el tendedero de mi ensueño.

No tocaré lo parco y humilde,
de este poema, silvestre y distante;
Intocable como el pensamiento.

Entre palabras paupérrimas,

un millón de suspiros.

¡Mujer! ¡Hechizo! ¡Por ti existen los sueños!
¡Sin ti: Una pesadilla el alba!
¡No sería poesía lo que escribo,
sino garabatos de un loco!
¡Por ti: Una aurora la noche!
¡Sin ti, ganarían los malos en todas las películas!
¡Sin ti, un día ronco y austero!
Sin ti ¿Qué sentido tendría la suavidad?
¿Y la ternura? ¡Por ti, delicado y sereno!
¡Mujer, por ti se hacen caminos,
y uno de ellos al cielo!
Porque vale la pena una muerte,
haber vivido al latido ardiente,

de tu enervado anhelo.

VERSOTERAPIA

2008-11-11T18:37:00.008Z

Masticaba minutos, saboreaba segundos,

en la calle John Fitzgerald Kennedy.

Tenía el trópico de cáncer bajo el brazo,

y un lagarto bajo la chistera.

En el bolsillo de la camisa un pez,

y una libélula sobre el hombro.

El cielo tiraba arroz

al himeneo vibrante;

Y fue cuando vi a María,

apoyada en el semáforo que le guiñaba un ojo;

El tráfico estaba denso,

y la atmósfera, asmática.

Cruzó por la avenida de San Justo.

Se acercó con ácida sonrisa,
a la digestión de la madrugada.

Sobre sus cabellos centelleaba,

una lluvia de almendras amargas,
por el underground londinense.
Ramones, Björk y Edward Gorey,
sobre el proscenio astrológico;

Yo escuchaba el Waiting Room de los Fugazi,

al puto Ian MacKaye,

haciendo un brebaje de láudano punkarra.

Flann O’Brien en la avenida claustrofóbica;
tomaba una pinta irlandesa conmigo.
Le regalé unos versos vivos a un poeta muerto:

Vitriolo para neo románticos y proscritos.

Entró al boulevard de mis sueños con zapatos caros;
Yo tenía zapatillas roídas, las mismas que han lamido,
Badalona y el barrio de Gracia; Por el amor camino descalzo.

¿De dónde eres?

- En Islandia una Nipona ardiente;
¡Los geólogos me acosan!
Mi corazón es un volcán bajo esta nívea piel.
Jadeaba mordiendo mi pena,
con la escofina de su lengua.
Mi erección le hacía magulladuras al cielo:
Eyaculaba palabras sobre una parca,
maniobra divina. Mi espíritu tenía fiebre.

- ¿Y tú?

Yo soy un ángel hermafrodita…

La Luna nos miraba, con lentillas ahumadas.
Me fumé un cigarrillo:
¡Prohibieron las chimeneas en Londres!
Estoy condenado a nombrar a la luna en cada poema,
es una promesa.

- ¡Yo la tengo en Capricornio, poeta!

- La mía estaba en mi bolsillo, roto,
envuelta en una servilleta.
Pero se me cayó en Ireland…
Las cenizas del sol,
junto a unos palillos que rompió la soledad,
las dejé en un cenicero de marfil.
Con la efervescencia que eclipsa,
la misma noche que apesta:
A nonsenses ajenos, subí a la piel.

Eurotas entre un chorro de beleño,
mezclado con el azufre de las venas;

Un Macbeth de nicotina y alcohol,

advertido por la bruja buena de Dorothy.

No veo baldosas amarillas,

sino una senda de espinas.

A la leona si, y el espantapájaros soy yo...

Amor in púribus, el sol me excluye de su almena.
Tus ojos deploran y encubren;
Huyamos impunes de los gritos de la desdicha.

Nos subimos a una bicicleta,
y cruzamos el Támesis; ¡La bestia rugía!
pero la pisamos de camino a Edimburgo.
Joe el cuervo, nos señaló el camposanto;
Sacudimos las estrellas,
abrimos una fosa y enterramos la noche.

María sopló mis 35 velas,
con la brisa de un libro...Y se fue hacia oriente.

Al quedarme solo, solo estaba el dolor.

La constelación de Libra es preciosa:
Dos lindos senos colgando por mi boca,
equilibrados por su gracia natural.
Pero bellos también los pechos de María...

Mi alma no tiene hemisferios, ni latitudes.
Ni espacio ni tiempo. Si la quieres ver, prepara:
Una mezcla, con polvo de caricias y palabras,
y amásala con saliva de besos.

Pediré a la libertad que se subleve a esta dictadura;
- ¡No volveré a cruzarme en tu vida!
- ¡Nunca creí en las cruces, sino en los círculos!

Pero nunca olvides una cosa:

Mañana seré el poeta de los sueños,
cuando la aurora decida;
¡Qué disfraz le sienta mejor a la rectitud!
Seguiré siendo aquel que escribe,
Al amor, con la letra grande de un cuento de hadas.

(de mi colección de poesía urbana)

Juan G.Cairós. 2008 (ilustraciones de Edward Gorey.copyright 1969-1997)

CIENCIA O MÍSTICA (Sueños y Reflexiones)

2008-11-10T17:23:00.011Z

EL SUEÑO

Anoche tuve un sueño que me produjo mucha inquietud. Era de noche e iba caminando
por una solitaria carretera. Me daba miedo mirar el cielo, si lo hacía sabía que me elevaría y tenía miedo a caer.

Sentí una sensación de calor en mi nuca y miré hacia
atrás. Noté una proyección constante hacia el recorrido que había hecho, y el camino
había dejado de ser asfalto, se había convertido en un mar. Entonces no pude evitar
mirar el firmamento y vi los planetas a poca distancia del horizonte. Entre sacudidas
de estremecimiento y fuertes escalofríos me diluía. De pronto mis pies los sentí livianos,
una brisa cada vez más constante y esta vez gélida atravesó mi cuerpo. Al mirar al suelo

éste había desaparecido, no había tierra, ni montañas, ni océano. Estaba en el
mismo punto pero flotando en el espacio. Un grupo de meteoritos cruzó delante de
mis ojos, como un zoom seguía la estela temblorosa que dejaban, con un zumbido que se oía

como el eco de un trueno lejano.
Estaba en el cosmos y buscaba la tierra, había desaparecido en un parpadear; tampoco
hallé la luna ni ningún rastro conocido. Los planetas eran inmensos, las estrellas cercanas

y las nebulosas estaban revestidas de fuego. Los asteroides prendidos y
reventando aquel silencio sombrío, se alejaban y se perdían en el infinito.

Sentí miedo, quedé paralizado y me sentí más solo que nunca. Pero se disipó al instante,
cuando en medio de aquel universo estancado, una estrella - que por la inercia propia
de la orientación, la situaba hacia el Sudeste -, se encaminaba con movimiento oscilante
hacia otra que estaba más al oeste. Mis ojos seguían la travesía y el sentimiento era
de alivio o de asombro, pues en el mundo onírico, la línea que separa la fase de las
emociones es muy delgada. Aquel amasijo de luz uniforme se estrelló contra la otra
y una luz cegadora, cerúlea mas bien, hizo amanecer aquella noche extraña y apocalíptica.

ASTROLOGÍA

Al despertar encendí la lámpara de la mesa de noche y miré el reloj, faltaba poco para
la aurora, eran las 6: 34. La intención fue coger la libreta y anotar lo ocurrido
- por lo general tengo esa costumbre, me gusta descifrar o interpretar mis propios
sueños -, pero me di cuenta que estaba debajo del último libro que me estoy leyendo y
que trata de la Astrología Védica, llevo algo menos de un año estudiando esta ciencia
que se basa en que la astrología Sideral es exacta y no como la Tropical, aquella que
todos conocemos gracias a los griegos. Pudo tener parte de culpa en este sueño y más
cuando comprobé que siempre me creí del signo de Escorpio y resulta que nací bajo
el signo de Libra, y la luna igual, en libra, y el ascendente en Sagitario…
Y ahí no queda la cosa, pues según la posición real respecto al sol, nací bajo los
inmaculados pechos de Virgo y su Spica. Para los que no lo sepan, nuestra astrología se basa

en la posición del sol y los equinoccios, y tiene un error considerable, pues debido a la precesión, un nacido el 9 de diciembre no es Sagitario, sino Ofiuco, ya que el sol en su elíptica pasa y se queda 17 días en esa constelación, ignorada por los astrólogos occidentales.

Pero no así la Védica o Hindú, que es Sideral, es decir, que se basa en la posición de estrellas fijas y en los planetas. Y como no hay margen de error - salvo en las interpretaciones que puedan deducir los sabios -, he optado por creerme más la astrología Lahiri, o la de Fagan-Allen, ambas siderales. Cogí el cuaderno y llevado por la escritura libre y sin pausa, reflejé este viaje
onírico.

APOCALIPSIS

Lo que deduzco es que, la constante percepción de Apocalipsis que vivo cada día se genera
fatalista por la propia percepción de enseñanza existencial que nos han impuesto.
La Cábala nos habla también de estrellas: de números y letras, códigos y senderos.
He probado todas las ciencias y pseudociencias y todas tienen su atractivo, pero
la verdad está más desnuda de lo que aparenta. Algún día todos despertaremos con
la sensación de que algo va a ocurrir. Las noticias cada día son más trágicas e
inhumanas; la humanidad, confusa y desorientada comparten un sentimiento de
finitud que es realmente preocupante. Ya no solo por la crisis, ni por la elección
de Barack Obama en relación con las profecías de Nostradamus… Tampoco por
el octavo año del nuevo milenio ni las predicciones catastrofistas de quiromantes,
astrólogos, falsos profetas o líderes de sectas. Hay un sentimiento común de desenfreno,
donde la gente pierde la razón y se prodigan los brotes psicóticos que alteran la armonía.
Hijos que matan a sus padres y viceversa, deseos continuos de cambio, de ayuda, de
crear o destruir, de hacerse escuchar…Una epidemia de noticias, la peste moderna
que se cierne sobre el misterio de la realidad. Al Gore, el hambre, la cuestión religiosa...

La libertad debe ser totalitaria antes de la Yihad; no habrá descanso ni se corregirá

el amor a su Dios por voluntad del nuestro. Independencia, guerra, intolerancia racial,

misoginia, homofobia. Destrucción personal...En nuestro Planeta Caravana no habrá

PAZ hasta que la encontremos individualmente, porque somos el elemento único

proyectado en los demás. De nosotros parte el amor, el odio, la disciplina, y lo

transmitimos al resto, es donde se crea, según el equilibrio de energías positivas

y negativas, el caos o la armonía. A día de hoy seguimos conectados al CAOS.

Llevar al límite la condición bipolar sin control es alejarse del centro
No me gusta ser tremendista, pero los humanos hemos pasado demasiado tiempo
viviendo al ritmo físico y materialista, descuidando nuestra naturaleza espiritual.
La ilusión de la vida es solo un proceso más de esta dimensión, no hay una ley fija
que sea la correcta y de ahí parte el libre albedrío. Hasta tal punto hemos llevado
nuestra lógica que hemos desechado la posibilidad de un camino común.
Cada día, más me voy dando cuenta de la verdad del karma y de la corrección
espiritual como sendero único. No descarto proyectarme hacia dentro y encontrar
el reino feliz, sin más guía que yo mismo y sin convencer a nadie de nada.
Difícil cuando tus versos reposan sobre el desnudo de una polaca con la
cual hiciste el amor en Paraguay; o cuando enraizaste demasiado en el suelo,
aprovechando toda la cosecha de placeres y deseos, no tanto de deberes y
necesidades.
La verdad de unos patrones físicos y espirituales diseñados para una vida única
en el instante que te tocó vivir, es una verdad tan lícita como la carga emocional
que depositas en una persona que no conocías de nada y acabaste enamorándote.
Lo invisible golpea las aldabas oxidadas de una existencia milenaria, vestigios en
cada rincón del mundo lo demuestran. Los textos de los Vedas; las profecías Mayas
y los secretos de la muerte de los Egipcios; su perfección en sus construcciones no
son casuales y están configuradas como puertas futuras, réplicas perfectas del
cinturón de Orión…Pueden ser maravillosas historias o simple literatura, puede
que la mística no sea más que el delirio y la exaltación del ego respecto a lo
desconocido…Pero hazte esta pregunta o contéstala si puedes, antes de cerrar los ojos:

CAUSA Y EFECTO

¿Sabes que algo es verdad pura, o tan solo lo crees?---Yo me la hice y sigo pensando y afirmando que un brazo me lo coge la ciencia y el otro la metafísica, pero en el mismo
centro de todo - allí donde van todos los pensamientos, ideas y sensaciones más reales
y verdaderas, dónde nadie se engaña a sí mismo y todo fluye desde el ego – se desvela una idea que deja poco margen para el error …Allí pienso
y lo que es peor – siento -, que estamos en la cuenta atrás de algo y que tenemos poco
tiempo para cambiarlo. El Dalai Lama lo dijo con una sonrisa, pero lo dijo, y no se ha cansado de predicarlo a lomos de Vishnú y Brahma, en el viento y en el fuego.
En el punto más alto de la tierra, lejos de toda la contaminación existencial; lejos
quizás de la vana ilusión efímera de nuestras vidas, se reza por la compasión y el cambio que nos conduzca a una nueva oportunidad de reconciliación humana y por qué no decirlo, de hermanamiento cósmico.

Un sueño que genera una reflexión; una reflexión que engendra una posibilidad y
una posibilidad que da su fruto. Aún está verde, pero el tiempo me dirá si será
una ilusión como la de Calderón, o una fruta madura y real como la que nace en el
árbol de la vida. Sefirot, Parashara, Budha, Cristo, escoge lo que quieras, pero asómate
al infinito que tienes en tu interior y descubrirás un camino que creías desconocido.
Ese camino tiene un nombre: “Amor”, y tiene su cómputo, su tiempo y su realidad…

No obstante, sigo siendo soñador, poeta, alma , hombre...ilusión...

Y ahí reside la armonía, en bajar de vez en cuando y disfrutar de lo terrenal,

a fin de cuentas, quizás estemos en el purgatorio y aquí se decide todo.

TUS LÁGRIMAS

2008-11-09T12:02:00.003Z

Tus lágrimas:

En las yemas de mis dedos,
di sepultura a la naciente;
Bebí de la rebelde que huyó,
a tus labios temblones.
Apresé con la trampa de un beso,
a la que quiso arrojarse,
al abismo baldío de tus mejillas.
A la que nació en la oscuridad,
presté la luz de mi consuelo;
Con la palabra iluminada,
de un sentimiento verdadero,
le dije que esperara a la impaciente.
Conduje a la perdida,
hasta la pluma donde el papel,
se moría por un verso.
A las que juntas saltaron,
al mar de tu almohada;
¡Las enredé entre mis cabellos!
Enarbolada la llama de mi amor,
prendió a la tullida de frío;
¡Lloré por la enferma,
que murió por el camino!
A la que no pude evitar,
la busco en la indulgencia…
Las que lograron burlar a mis ojos,
henchidas de silencio,
trato de envenenarlas de olvido;
A las que llevan mi nombre;
las subiré al cadalso para que:
¡El verdugo de palabras,
decapite con ellas la ofensa!

A las que se desbordaron,
en una hemorragia imparable,
las injertaré en mis venas;
Tiñéndolas de escarlata,
y armándolas de cuchillas.
¡Para que atraviesen mi corazón,
y le recuerden, cuando está frío:
Que tus lágrimas, brotes tempranos del dolor,
están siempre calientes!

Y a las que esperan les diré,
que se muden de casa;
Tienen en mi alma su destino,
y en mis ojos su ventana.
Cuando quieran salir, les recordaré:
Que no es tuya sino mía,
la causa de tus lágrimas.
En la misma brecha que abrió la voz,
rajando de humedad tus pupilas;
Germinó una flor y con ella,
no solo la sonrisa que te dedico,
sino el llanto de este poema.

Mi Musa tejió de luz el camino-... rescato un poema dedicado.

Los del último trago

2008-11-08T20:22:00.005Z

Pero me conformo con estar ahí;
De espaldas a tu rostro,
y viendo cómo el tiempo borra el mío,
en el espacio de tu olvido.
Al menos me conformo con estar ahí;
Escribiendo postales desde tu memoria.
Huyendo de tu cieno.
Acercándome a tu cerco;
Delinquiendo y desobedeciendo,
la ley de tu adiós.

He de conformarme con estar ahí;
Renunciando a la rabia.
Ocultando la tristeza opaca,
en la sonrisa amiga.
Desescombrando tus pupilas;
Exhumando los restos de un amor,
que sepultó tu libertad.
He de aguantar con estar ahí;
En ningún sitio, y en el reino de Dios.

Para que algún día esta plegaria,
quiebre el desafío altivo,
y deje de ser lágrima;
Confeti para una fiesta de demonios,
Cuando cae y,
Alhajas para arcángeles,
Cuando sin fuerzas sube.

Llámame egoísta,
pero: ¿Nadie te ha dicho
que no tengo la culpa de las ansias
que me provocaron tus ojos?

¿Tengo que arrepentirme?
¿De haber nacido, de haberte conocido?
Ahí tienes los versos, los del último trago...

Esto es lo que ofrezco para un 08 de noviembre de 2007.

Te echo de menos

2008-11-06T14:23:00.007Z

Subió hasta una pelada colina, donde el aquilón esparce su aliento de escarcha.
A la luna balsámica, rabiosa de brujería, se le caían los cabellos, haces de luz
bajo una mortaja de constelaciones.
Por la vereda se oía a la lechuza, que se quejaba de la noche y su desamor con el
sol: ¡cómo chillaba su castigo eterno, despojada de fuego, de su feróstica luz!
Allí la esperaba, con la antorcha de Venus prendida en el cielo. Sus ojos eran
números; sus suspiros, palabras; su alma un compendio de irrealidades.

Bajo la promesa de una bóveda encendida y asistido por los vientos, el poeta
pronunció moribundo:

¡Te echo de menos, alma mía!
Cerró sus atormentados ojos y dejó que poco a poco la dicha envenenada de
soledad transformara su cuerpo en una etérea brisa.
Bajó barrancos y desfiladeros y llegó al mar. Sabía la ruta y emprendió el
camino. Pronto olerá a tierra mojada por la lluvia, dentro de las tripas de
una tempestad. Pronto llegará al encuentro de su amada, que lo espera en
la orilla de la tierra de la eterna juventud, juntos para siempre…

¡Te echo de menos, alma mía¡

Para mí, se paró el tiempo, nunca una lágrima tuvo tanto espacio como el
infinito de mi espíritu.
Seguiré en la tormenta, y en el viento; soñándote sobre el eco de la almohada.
Sellando epístolas sangrantes, sin remitente ni destino. Seguiré cien caminos;
seguiré el de la memoria que te conserva para la posteridad.
Alimentaré tu recuerdo con efímeros anhelos, hasta que en mi último suspiro
escapes por fin y te devuelva la libertad.
Te amaré pasen milenios, con la fuerza viva de un temperamento enamorado,
sin el ensueño maldito de una hora. Te amaré sin tiempo, porque para mí eres
y serás eternidad, y he logrado burlar el destino mil veces y otras mil podré
burlar.

Porque una vez navegué en tu sueño y surqué orgulloso tu melena; porque
casi muero de frío al quedarme desnudo de piel, ¡solo alma, alma mía!
Que siempre de viaje aún cruza perdida, cada estrella de tu constelación,
y arremete contra siglos de silencio… y lucha sola contra un ejército de
días. Crueles también los minutos, que antaño se columpiaban en el
tobogán de mi sonrisa; y oscilaban por el péndulo carnoso de tus labios.
Por un beso nada más hubiese matado la pena; habría muerto de dicha,
por un beso nada más. Porque esta alma ¡alma mía!

En su amanecer te dibuja, con una sonrisa que difuminan las nubes;
con esos ojos que me enturbia la lluvia; con tu aliento distante que
hurta el otoño, posada donde bebí tu recuerdo antes de partir hacia
el sombrío crepúsculo.
Ahora miro, como un tonto, tu fulminante silueta, cada noche de mi vida,
en el cielo que con negruras me cobija. Y trazo con vagas conjeturas,
la forma esquiva de tu semblante…Hasta que mi brazo cansado me pida
un verso…y otro…y otro más.

Subió hasta una colina baldía, sólo le acompañaba la lechuza, que lo
miraba desde el vetusto eucalipto, carcomido de años y silencios.
Allí la esperaba, con la roja pupila de Marte en manos de Orión,
y Selene ensartada sobre las pinzas de Escorpión.
Allí dijo: ¡Lo siento!, sobre la colina que rodea su balbuceo en la
nada.
Allí dijo: ¡Te amo!, a los vientos, a la luna, a la montaña lejana…
Allí se hizo poeta, allí murió…Sin Dios, sin su amor… sin nada.

Juan G.Cairós. noviembre de 2008

He grabado un video que refleja una parte de lo que he escrito,
consta de dos partes.
Espero que os guste.

TE ECHO DE MENOS (PARTE 1)

TE ECHO DE MENOS (parte 2)

Tú me llamaste Poeta (Al amor un poema)

2008-11-03T13:15:00.004Z

Enjabonado de estrellas el cielo,
con tu llanto, que pellizca el aire;
Paseabas por el jardín de farolas,
de la medianoche tangerina.
El viento rugía meteoritos,
susurrante polvo en la bóveda de tu iris.
Cannábico.

Esfinge reclinada en mi carne,
descorrimos la aurora con un beso.
Sacudimos el cosmos; Expandí,
el infinito viscoso de tus piernas.
Deslicé las esporas de tus cabellos,
por las orillas húmedas de mis dedos;
Y florecieron los espasmos en tu médula.

Voraces las ondinas en la saliva,
tejían la trampa de tus labios;
Atrapando la aceitosa sombra,
de mi boca cansada de castigos.
Cubriste con gasas de perfume,
mi alma desnuda de fragancias;
Miramos el sudeste y
nadamos por las pupilas relumbrantes,
de la fila completa de Orión.

Tus pechos amanecían,
como pirámides perfectas;
Sobre el desierto de mi rostro,
flagelado por el tiempo.
Viento estelar, en la gélida noche,
que dilató en tu palabra;
¡Muerta por un suspiro molado,
sobre la piedra marmórea de mi imagen!
La Luna abrió la puerta, y nos colamos,
por su halo lubricado, de turquesas
que desmayaron en tus mejillas.

Al mirarte comprendí que el universo,
era el suicidio de luces,
que provocó tu belleza; ¡Serena y trágica,
como la muerte errática de la estrella!
Unté de mar tu cuello, cubierto de algas,
y mordí tu sueño de vida.
Liberé la parte que le corresponde a Dios,
y escuché la liturgia de tu sexo.
Inflamado de ascuas que enfurecían,
sosiegos de ángeles y demonios;
¡Pereció toda la hombría, que durmió
en tu maternal regazo!

Ahora soy alma, lejana en tu bruma,
un sinfín de muertes y anhelos;
Una ciénaga mi piel, donde cayeron
tus caricias imprudentes.
Atravesaste el trópico abstracto;
¡Paralelo de mi ensueño!
No dejaré que la gravedad egoísta,
te traiga a tierra ¡No ahora,
que en mis brazos orbitas!
Te llevaré al lecho de espuma,
que preparó la marea;
Y te bañaré de luz y de sal,
para que ilumines mis deseos…

No recordaré el dialecto de la célula,
que te ata a las vísceras.
¡Eres vestigio de amor, frenesí caliente!
Musa diamantina, relámpago que irrumpe,
en una tormenta de orgasmos.
¡Vivamos de una vez!
No somos bestias, ni secreto,
embadurnado de sangre.
Somos sangre y cabalgamos juntos,
por los ríos del tiempo.

¡Llegaremos al mar, llegaremos,
a fundirnos en la llama eterna!
¡Tú me llamaste Poeta, yo te mentí!
No hay poesía sin claro de luna,
derramado sobre tus senos.
¡Llámame artesano que moldea,
con niebla de pensamiento nómada,
tu hermosura estática!
¡Alquimista que transforma tu pétrea sonrisa,
en un horizonte de diamantes!
Pero no poeta, o enfermaré de amor,
terminado el poema.

Lluvia de Cuarzo ( La promesa de Luz)

2008-11-01T11:47:00.006Z

Viernes 31 de octubre de 2008. Sol en Escorpio, Luna en Sagitario.
Wolfgang y Jutta. 28º 30’ N – 16º 20’ W. La Laguna, Tenerife.
Vientos: Corvus Argestes- Trascias Circi.us. NW, moderado.

19'30 h, dirección oeste, Ophiuchus, Hércules y Serpiente,

despuntando en el horizonte.

Heme aquí, escrutando el rostro del cielo, ese abismo de probabilidades…
Hundiendo mis pupilas en una matanza de nubes, donde las lanzas de
un sol exhausto apenas pueden atravesar los escudos de una noche
inminente. Capitulando el astro, se corona emperatriz la luna vestida
de negro; con su velo oscuro rinde pleitesía hincada sobre los filos
enhiestos del macizo de Anaga.
El mar no quiere saber nada de esta guerra cruel entre estrellas; sus
olas lavanderas siguen restregando con espuma la marea sucia de mis
penas, que huyen y regresan, sin llegar nunca al horizonte.
Estuve meditando, cogí mi cuaderno y me dejé llevar por el latido
de una percepción sosegada. Las palabras desintegrándose gradualmente,
dieron paso al idioma de la respiración, en cada inhalación profunda
se liberaba un pensamiento ordenado.

La frase más hermosa de la existencia “Te amo”, fue la última que
pereció en el palpitar fecundo de mi ansiada soledad. La unión de
dos cuerpos y sus mentes, de sus espíritus etéreos en comunión con
el destino, es el verdadero camino. Podemos disimular nuestro
cometido, alterar la conciencia y hasta programar el inconsciente,
pero jamás podremos arrancar la misión de amar, único vínculo
que nos queda con lo divino. El mundo llora una lluvia de cuarzo,
y nosotros secamos sus lágrimas con indiferencia. Muchos se aferran
a la ciencia y la realidad matemática, a la razón pura y filosófica.
A la espiritualidad, por no estar demostrada, como la fe, la han despedido
injustamente y con ella a la compasión y la humildad. Como humanos,
con un puñado de vicios y un amasijo de emociones, hemos dejado
el misterio en la biblioteca de la simple literatura. Si la ciencia, que
puede abarcar desde lo invisible de una célula al infinito del universo,
no ha podido demostrar más que lo que atestiguan nuestros ojos, sea
su verdad patrimonio del hombre vivo, pero de nada sirve para el
eterno viajero que ha dejado la existencia. El prisma diseñado para
esta dimensión visto desde una sola cara…

El último día del primer mes de otoño se abre paso entre la lluvia,
persistente y quejosa de viento. Es posible que a estas horas continúe
lloviendo, pero no sólo es agua lo que está cayendo.
Me moví por la Kabbalah, transeúnte de senderos del árbol de la
vida, corrigiéndome cada día, evolucionando en el Tikún.
El día 28 hubo Luna Nueva en Escorpio, justamente la luna que me
vio nacer y sentí la necesidad de transformarme, de cambiar según
qué conductas y reaccionar ante los hostigamientos del alma.
Tal era la conjunción de energías, que me liberé de algo y aún no
he logrado saber exactamente lo que es. Voy a hablarles de algunos
misterios que parecen poblar nuestra existencia, de esa habitación
oscura donde nos han metido. No hay nada que sea totalmente creíble,
puedes creer lo que tus sentidos aprueban, examinarte en la realidad
donde te mueves y desechar lo invisible y abstracto.
Pero nos perdemos algo; el sentido de la vida, regido por los
principios masculino y femenino, circula ciegamente y sin interrupciones.
Damos por sentado lo que es evidente, pero no hallamos la respuesta
a la pregunta. En la sencillez fluye la verdad y no hay nada velado ni
prohibido a nuestros ojos. La armonía de los principios es incorruptible,
gracias a ella y a la configuración natural, vinimos a este mundo.

El tiempo - que crees desaparecido una vez sea pasado - no tiene cómputo,
es nuestra percepción cíclica que nos sostiene y a la cual obedecemos.
Ese tiempo, que dedicas a leer éstas líneas, está muriendo a cada segundo,
es el sentido máximo de realidad, la célula omnipresente de nuestra dimensión.
Imagina que pudieses retroceder cuantas veces desees al tiempo pretérito,
corregir los errores y seguir avanzando, fortaleciendo tu presente y llegando
a tal punto de evolución que rozarías la perfección.
No tendríamos necesidad de tiempo de ser así, pero la vida sería extraña,
no tendrían cabida los defectos porque controlamos nuestros actos, podríamos
revisarlos y actuar en consecuencia. Algo así debe pasar en una dimensión
desconocida llamada muerte. El concepto de finitud que te marca desde el
mismo nacimiento - y del cual no podemos escapar -, ya nos avisa que somos
marionetas al antojo de un “algo” no definido, y por la exigua visión humana
de antaño, se creó una imagen y un nombre para moldearlo a nuestra realidad.
Y si la vida es una escuela donde aprendemos a crear la armonía, la muerte
es el examen final, donde obtendremos por fin, la paz deseada.
Desconozco el sentido exacto de la vida, de saberlo no estaría especulando,
pero milenios de historia - donde los humanos han desarrollado un mar de
hipótesis y conjeturas -, han servido como herramientas de saber y han aportado
a la ciencia una luz con la que, con tanto ahínco, han iluminado sus teorías.
Son tres las dimensiones conocidas más una cuarta que es la mente, donde
fluye la idea - la placenta del alma y el espíritu -, quedando así, en la inconstante
nebulosa de pensamientos, vagamente demostrada.

El eje de nuestros desesperos, ilusiones, sentimientos, es mental, una batalla
química librada la mayoría de veces por una fuerza ajena a nuestra voluntad.
La energía que hace funcionar ese mecanismo parte del pensamiento vinculado
a la emoción. Sustancias químicas, hormonas, que cumplen una función, el reino
microscópico al amparo de un sistema nervioso inteligente, que ejerce su destino
de forma impecable y sin ayuda de nuestra parte, decide nuestra vida y nosotros
lo obedecemos.
Ahí es donde quiero llegar, al orden natural. Nada y menos alguien, le dice a una
tormenta que aparezca y descargue, o al tiempo que se programe, a la tierra
que cumpla su rotación sobre sí misma y alrededor del sol, etc.
Cada ser vivo tiene una misión dentro de otra y ésta se vincula a otra, así
hasta crear una armonía dentro de un todo.
El código de virtudes y defectos es exclusivo de la humanidad, no hay
términos medios que equilibren ni se aproximen a la exactitud. En este
código creado se plantó una semilla, y ha crecido en silencio hasta que
ha madurado, convirtiéndose en Miedo.
De nada estamos seguros, ninguna ley es la verdadera y a pesar de la
consciencia nítida de la libertad individual, no somos más que lágrimas
del océano de Dios, un Dios infectado de Amor, pero que nos dejó un
crucigrama existencial, una burla despiadada o un jeroglífico sólo
descifrable llegada la muerte (…)

Apenas desembarqué sentí un cosquilleo pertinaz, un escalofrío que subía
a la cabeza y bajaba hasta el estómago. Un suspiro cruzó el espacio vetado
a los muertos y logró pasar, llegando como brisa perfumada a mis cabellos.
Las silenciosas súplicas que lancé al cosmos entristecieron tanto al cielo,
que me las devolvió como lluvia de cuarzo. Regresé al centro de mi esencia,
que escapó de mí por una promesa de libertad, dividida en múltiples elementos.
Una esencia que fue beso, caricia, verso, lágrima…Y fue ira, odio, rencor, celos.
Que ascendió al cielo de mi amada y bajó al infierno de un desamor, y vivió
entre sombras buscando la luz. Ninguna religión envió sus emisarios divinos
para ampararme en una fe gastada y selectiva. El mismo egoísmo con el que
luché despertó una fría tarde de otoño y con él la penitencia. Sucumbí a los
designios de la razón sin abandonar la espiritualidad, y armonicé sus fuerzas
contrarias hasta llevarlas al centro. Ladeé de izquierda a derecha, en una tempestad
de emociones que logré canalizar gracias a la fe de creer en algo.
Ese algo no se ve, pero sin embargo existe, pertenece al mismo legado de dudas
que heredamos de la antigüedad. Desde la Grecia clásica hasta los Egipcios…
Visualicé todas las razas, me deshice de los prejuicios, aniquilé la raíz del ego,
y abracé la muerte como promesa de luz. Sigo siendo humano, sigo siendo
retorcido; erré por las arterias de la tierra y nadé por las arrugas del océano anciano.
Y a pesar de seguir estando limitado, creo en algo que no tiene forma, pero tomé mi
propio cuerpo y mente para crearlo y dar sentido a todo lo que se me escapa.
Como humano me mueve la misma curiosidad por lo desconocido, como partícula
omnisciente de la existencia, me quiero mover por el árbol de la vida hasta llegar
a la corona…Una vez allí, quiero morir y esta vez para siempre, siendo fuente de luz
y amor, sin atisbos de duda ni razón, sólo ser y ser amor, sin términos medios.
Esta vida es una prueba, nada peor puede haber que ésto, a esa creencia me aferro,
y a esa promesa de cambio me entrego.

Juan G.Cairós. octubre de 2008